diaxasso

nene, è ora di crescere

2012-03-03T11:14:00.001+01:00

L'ospedale Niguarda a Milano è talmente grande che all'ingresso ti danno una mappa come a Disneyland.
Una storia che inizia in un ospedale di solito è una storia triste e anche questa è un po' triste.
Però è soprattutto la storia di due persone care, di due belle persone.
Non dimenticatelo, mentre leggete.
L'ospedale Niguarda a Milano è di architettura fascista: grossi edifici squadrati, alti soffitti, portici e monumentali sale d'attesa: ha fascino storico e aggressive linee armoniche, celebra la gloria della scienza, la maestà dell'impero che tutto guarisce.
All'interno c'è un giardino, dove la malattia può trovare riposo da tanta altisonanza, un bel giardino grande con viali e panchine.
Io e Awa ci abbiamo passeggiato a lungo mentre aspettavamo che Mor facesse il suo ciclo di chemio, una settimana ogni due, per quattro mesi.
E passeggiando è venuta a galla molta vita, in quel giardino.
Mor non poteva più guidare, a quarantacinque anni era diventato un vecchio, lungo lungo e magro come un chiodo.
Andavo a prenderli a Mariano alla mattina presto e un'ora dopo eravamo a Niguarda: la chemio durava circa tre ore e io e Awa aspettavamo.
Aspettavamo che le vene di Mor si riempissero di medicina.
Sapevamo tutti, e anche lui, che non sarebbe servito a niente.
Aspettavamo che morisse.
Aspettavamo di sapere cosa sarebbe successo dopo.
Per fortuna, dopo cinque mesi, Mor ha deciso di tornare in Senegal: è morto due giorno dopo aver riabbracciato sua madre.
Awa mi chiamava nene, bebè.
Non è molto più grande di me, Awa, ma è sempre stata molto più saggia, ha la pacatezza e la pazienza che io non ho mai avuto e faceva del suo meglio per trasmettermi un po' di voglia di crescere, in quelle lunghe passeggiate.
Un albero dopo l'altro, un passo dopo l'altro, Awa si distraeva dal terrore di quello che sarebbe stato di lei senza suo marito.
Awa e Mor non hanno mai avuto figli nè hanno mai condiviso il loro legame con altre mogli, sono sempre stati solo loro due: lui faceva mercati, da vent'anni, in tutto il nord italia; lei si occupava della casa, di lui, delle relazioni famigliari.
Entrambi con un carattere chiuso, ci avevano messo parecchio a decidere di volermi conoscere e anche allora erano stati freddi per molto tempo, diffidenti di fronte a questa toubab che non sembrava volersi conformare per niente alle regole senegalesi dei rapporti tra le persone: una toubab che raccontava i fatti suoi e si intrometteva nei fatti loro, che se ne fregava se non era la moglie di nessuno ma solo da sei anni la fidanzata del nipote e si comportava come se fosse parte della famiglia, una toubab che non aveva soldi da elargire nè favori da fare, che dimostrava affetto e partecipazione ma era anche capace di criticare questi zii che pur sapendo di sbagliare cercavano con durezza di proteggere il nipote dalla corruzione occidentale.
E il nipote era scappato.
Da mesi viveva per strada, forse a Bologna, forse a Roma, forse da tutt'altra parte.
A unirci era stata prima di tutto la preoccupazione.
Lui mi chiamava ogni cinque o sei giorni, mi raccontava la sua disperazione, l'incapacità di scegliere una strada e l'impossibilità di non scegliere, il rancore verso la famiglia che non lo capiva, tutta la fatica di chi emigra da un villaggio con regole semplici a una città complessa e sconosciuta.
Io chiamavo loro e cercavo di rassicurarli: sarebbe tornato.
A poco a poco abbiamo cominciato a condividere anche altra vita e a dirci cosa pensavamo.
Loro ci erano passati, vent'anni prima e sapevano cosa vuol dire non essere più africani nè essere del tutto europei, conoscevano la fascinazione, l'allontanamento da casa, l'euforia, le cadute e le botte.
Non capivano che nessuno aveva protetto loro, da loro stessi, e che loro non potevano proteggere lui, da sè stesso: o forse lo capivano ed ero io a non comprendere che stavano solo facendo il loro mestiere di zii.
Sono state queste le prime cose che ci siamo dette nel giardino dell'ospedale Niguarda, e poi piano piano tutto il resto.

Cheikh è tornato a Milano la sera del giorno in cui Mor è partito, ha detto di aver capito male, credeva di riuscire a incontrarlo ma non l'ha mai più rivisto e lui ancora gli visita i sogni.
Mor è sepolto a Guediawaye.
Awa è tornata in Italia due anni dopo e io non ho più rivisto nemmeno lei.
Ma anche lei mi visita i sogni e mi manca e quando mi serve un abbraccio la chiamo con il pensiero e la memoria e lei viene a guardarmi negli occhi e a dirmi nene, è ora di crescere.

#freerossella: partecipiamo al blogging day per Rossella Urru

2012-02-29T11:26:00.000+01:00

Spesso in rete, sui giornali e nei social network leggiamo e rendiamo virali sciocchezze o cose che meriterebbero di non essere mai neanche menzionate. Ma la rete può essere uno strumento potentissimo, e oggi l'appello è ad utilizzarlo per questo.
Io mi unisco al blogging day per Rossella Urru e i suoi colleghi.

Rossella Urru, 29 anni, cooperante SARDA italiana, è stata rapita e si trova probabilmente in Algeria.
In quelle terre devastate da guerra e miseria, Rossella si occupava di rifornimenti alimentari per il campo profughi Saharawi di Rabuni traboccante di donne e bambini allo stremo.

Nella notte tra il 22 e il 23 ottobre 2011 Rossella Urru ed altri due cooperanti spagnoli (Ainhoa Fernandez de Rincon, dell’Associazione amici del popolo saharawi, e Enric Gonyalons, dell’organizzazione spagnola Mundobat) sono stati rapiti da uomini armati, arrivati a bordo di diversi pick-up. Dalla notte del sequestro non si hanno notizie di Rossella Urru fino al mese di dicembre quando un gruppo dissidente dell’Aqmi (Jamat Tawhid Wal Jihad Fi Garbi Afriqqiya ) ha rivendicato il rapimento. Da TROPPI giorni è nelle loro mani...
Il fatto che si parli così massicciamente di questo in rete, ha ricominciato a destare l'interesse di alcuni media di massa che ormai da tempo tacevano la notizia.
Allora uniamoci tutti. Oggi è il blogging day per questa ragazza, che è anche un simbolo per tutte le vicende scottati che quotidianamente vengono ignorate o manipolate dall'informazione di massa.
Partecipate rilanciando l'iniziativa su Twitter con hashtag #freerossella o #freeRossellaUrru, e rilanciate l'appello su tutti i social media.

Per maggiori informazioni e per dire che partecipate andate sul blog di Sabrina Ancaroli: questa è la pagina di riferimento, ma ogni tanto diventa invisibile... sono più di 300 i blogger che gia' aderiscono

bambini misti e vaccinazioni

2012-02-09T18:01:00.002+01:00

La faccia nella pancia di Mr.Coniglio, Jappu il cane azzurro più grande di lui a fare buona guardia e la mamma a portata d'occhio, seduta con il pc a lavorare accanto a lui sul lettone.
Oggi il secondo richiamo delle vaccinazioni (che ho deciso di fare anche se ci sono numerose controindicazioni): il momoletto si merita qualche dose di coccole in più.
Anche perchè probabilmente ha quasi frignato più sua mamma di lui, nanerottolo coraggioso, durante le due velocissime punturine sulle cosce.

La pediatra mi consiglia, oltre a queste vaccinazioni, di fare quella per prevenire l'epatite A quando decideremo di partire: altre non ne servono, per andare in Senegal, ma questa mi pare ragionevole.
Il fatto è che noi in Senegal ci andremo presto, e ci andremo spesso, e non staremo in albergo, e non staremo solo a Dakar, e non posso permettermi di fare valutazioni che escludano questi fatti.

In Senegal epatite A e B sono endemiche, ho visto morire un amico di tumore al fegato per non essersi mai curato per il virus HBV e molti altri convivere con l'epatite per tutta la vita: la prendono alla nascita, dalle mamme che non sanno di averla nè di trasmetterla, il virus HBA si prende dall'acqua, dal cibo, dai piatti e bicchieri usati in comune, soprattutto nei villaggi.
Probabilmente oggi l'informazione e la cura sono a un livello decisamente più alto, ma perchè il mio bambino deve rischiare?
In Senegal c'è la meningite, è diffusa solo nel nord ovest, ma è diffusa.
In Senegal ci sono ancora persone con difficoltà motorie, a causa della poliomielite: quando ero piccola succedeva anche in Italia di registrare qualche caso, oggi non più.

Voglio che il mio bambino, che è metà senegalese, possa giocare, correre, andare dove vuole senza rischi dietro ai cugini e agli altri bambini del quartiere, voglio che possa mangiare quello che desidera e scoprire quello che lo incuriosisce.
Non mi piace imbottire Momo di tossine, sono consapevole dei rischi e dei contro: se fosse un bimbo italiano probabilmente non avrei scelto di fare alcuna vaccinazione, ma mio figlio è italo-senegalese e trascorrerà lunghi periodi di tempo con l'altra metà della sua famiglia, in un paese dove è più alto il contatto con possibili malattie gravi.
Non mi piace nemmeno fare allarmismo: non penso che i bambini vadano tenuti sotto una campana di vetro, devono farsi gli alticorpi, sperimentare e crescere e imbottirli di medicine credo abbia davvero poco senso.
Ma siamo realistici, l'Africa non è l'Europa e senza vaccini nemmeno l'Europa oggi sarebbe la stessa: ritengo corretto valutare la situazione sanitaria di oggi in Europa e pansare che tanti vaccini oggi qui siano davvero poco necessari. E ritengo corretto valutare attentamente anche la situazione sanitaria in Africa, dove invece un vaccino spesso salva una vita.
Anche questo significa essere un bambino misto.

assistente sociale

2012-01-27T20:23:00.000+01:00

Arriva tutta affannata:"eccomi, che fortuna! mi hanno dato l'appuntamento per la panoramica proprio un minuto fa! hanno detto che per lo sciopero dei mezzi molti hanno disdetto, di scendere, che non c'era nessuno.
sono stata proprio fortunata!
- si guarda intorno ansiosamente - adesso a chi dovrò dirlo? qua non c'è nessuno, devo bussare? chi devo avvisare? insomma, su dai facciamoli lavorare un po! anche voi state aspettando? ma loro non lo sapranno che sono qua, mi hanno dato l'appuntamento un minuto fa su all'accettazione!"

Sorrido "Non si preoccupi signora, escono regolarmente e potrà dare a loro l'impegnativa, vedrà che non ci vorrà molto".
Io e Baba siamo seduti nella sala d'attesa della radiologia
"Ma anche voi siete qui per la panoramica?? ma però, non so, loro non sanno che sono qui, Ugo? cosa facciamo, bussiamo? - si gira di scatto verso di noi - ...ma anche voi dovete fare la panoramica?"
"No" sorrido.
"Ah ecco, esce qualcuno, ecco, ecco..."
"Ecco, adesso aspetto, speriamo che non ci sia troppo da aspettare".
"Ma no, signora, ci siamo solo noi prima di lei, vedrà che si farà in fretta"

"Ah va bene, ma qui con lo sciopero dei mezzi non lavorerà nessuno"
Chissà perchè...
"Va bene.
Ah ma come sono stata fortunata!"
E improvvisamente: "ma lei chi è l'assistente sociale?"
"No signora, sono sua moglie"
E nell'imbarazzo, peggiora: "ahhh mi scusi sa, ma spesso questi signori qui..- occhieggia verso Baba - questi signori..si fanno accompagnare dall'assistente sociale perchè non parlano l'italiano..mi scusi, ho visto che si è risentita, non volevo intromettermi"
"..."
"..."

Non c'è stato bisogno di rispondere, è bastato vedere la faccia di questa signora sessantacinquenne con la pelliccetta di moffetta e il marito belloccio, che è passata dalla soddisfazione furbetta del privilegio insperato causa sciopero che le faceva la bocca a culo di gallina, alla critica burocratica di default verso qualunque lavoratore pubblico che le arcuava le soppraciglia, alla curiosità pruriginosa verso la coppia seduta accanto a lei che le tirava gli occhi fuori dalle orbite fino al risentimento acido per "non essere stata capita" di fronte al nostro silenzio eloquente.
E' stata sufficiente.
Il signore africano in questione ha fatto la sua radiografia, ha preso sua moglie per mano e l'ha portata a bere il miglior caffè della città.

thiebu guedj e leggende

2012-01-22T19:23:00.001+01:00

nelle valige degli emigranti c'è sempre anche qualche sapore di casa, e nella valigia di Baba l'ultima volta c'era un involto di pesce essiccato
è da agosto che è piazzato in una cesta fuori sul balcone, sono terrorizzata dai batteri che può avere, ma mio marito sostiene che la cottura poi disinfetta tutto (e mio papà diceva sempre che ciò che non strozza ingrassa).
questo pesce si chiama guedj e oggi abbiamo mangiato thiebu guedj khonk (stufato di riso con pesce, rosso, cioè con pomodoro): era buonissimo!

si scalda l'olio di semi, si aggiunge cipolla e si fa rosolare, poi un cucchiaio di doppio concentrato di pomodoro, un dado Maggi, una tazza di ñiebè* messi a bagno in acqua due ore prima, acqua a filo, verdure a scelta (melanzane o diakhato**, carote, patate americane)
si fa bollire per circa mezz'ora coperto, poi si aggiunge il pesce e si fa cuocere per un'altra mezz'ora
si tolgono le verdure e si butta il riso a bollire con il sugo in cui sono rimasti pesce e fagioli
altri 20 minuti ed è pronto
si serve sul piatto comune, sotto il riso con il pesce e i fagioli e sopra il sugo di verdure
prima di mangiare si dice bishmillah, la posata si tiene sempre con la mano destra, a tavola si parla poco e ogni persona che ha finito di mangiare ha diritto di alzarsi e andare per la sua strada.

si dice che una donna possa mettere dei gris gris nel piatto che ti cucina, di solito si tratta di incantesimi che servono a legare un uomo, a farlo innamorare perdutamente e per sempre
quindi attenzione, uomini, a quello che mangiate: non accettate mai un piatto cucinato da una sconosciuta, se volete rimandere fedeli alla vostra donna!

*fagioli con l'occhio
**melanzane amare, nella seconda foto

mixitè molto creativa

2012-01-22T09:22:00.000+01:00

mary serah koroma

oggi pubblicizzo
due rari esempi di mixitè creativa ben lontana dalle africanerie anni '90 di cui sono ormai piene le bancarelle e le fiere dell'artigianato di tutta europa
due progetti raffinati, originali, caldi delle cui creazioni vorrei essere ricoperta dalla testa ai piedi


http://amienat.blogspot.com/

Ami e Nat fanno collane, borse, recuperano tessuti
vivono e respirano il sale del Senegal

http://amienat.blogspot.com/

Mary vive in Italia, viene dalla Sierra Leone e ha vissuto a lungo in Senegal
è stilista e designer
crea abiti, cappelli, stole, borse e gioielli


www.myetnostyle.it

si presentano da sole, nei loro siti Amienat e MyEtnostyle
sono tre donne piene di passione, grinta e curiosità
sono tre donne con una storia, mi piacerebbe raccontarvela ma sono anche donne riservate
ma nulla è semplice, nelle loro vite, nulla è stato gratis
un motivo in più, tra i tanti, per sostenerle

sono mie amiche, sono fiera di essere loro amica
amo quello che esce dalle loro mani con intelligenza, attenzione ai dettagli, amore e cura per l'arte e la cultura
attenzione all'ambiente che le circonda e a quello che lasceranno
prendono e danno, nei paesi in cui passano, vivono e lavorano
a piene mani
senza pudore
senza timidezza
prendono e danno e offrono a noi
perchè possiamo goderne ogni giorno un po'

io preferisco le donne

2012-01-20T14:43:00.001+01:00

personalmente preferisco le olivastre
quelle con i capelli scuri scuri, magari una gran massa di capelli lunghi
le mani affusolate sempre in movimento
magari anche gli occhiali
i sandali con la zeppa
gli orecchini d'argento e gli anelli grandi
personalmente
si può dire?
preferisco quelle che sanno abbracciarti con calore
che non sono invadenti
che sono talmente consapevoli di sè da non aver alcun bisogno di far passare ombre di giudizio negli occhi
e che magari, sopra gli occhi, ci mettono anche un filo di ombretto
personalmente non amo (nè disdegno) le belle
una delle donne che ho amato con più trasporto nella mia vita è una fugace apparizione in un pomeriggio al prontosoccorso
bionda ahimè
almeno cinquantacinque anni
rugosa, magra, alta e muscolosa
di quelle muscolature che dicono, di quel corpo, che sa sempre qual'è il suo posto
voce roca
occhi attenti
e le mani più dolci che mai si siano posate sulla mia pancia, prima o dopo

Beyoncè si è fatta sbiancare, ritoccare fotograficamente per una pubblicità di cosmetici, scatenando una ridda di pensieri impronunciabili nella mia testa
il mito della pelle bianca, il mito della pelle ambrata
ho sempre trovato paradossale lo scambio di battute postvacanziero
uh ma come sei abbronzata!!
ah grazie!!
come se l'abbronzatura non fosse una banale reazione chimica della pelle, ma un merito
il merito di aver sopportato caldo, sudore, mosche, sabbia ovunque, puzza di olio di cocco e di sigarette altui in una spiaggia affollata nelle ore più calde rischiando seriamente un melanoma
non so se esiste un simile scambio anche tra le donne africane
uh come sei chiara
ma in questo caso il merito sta nelle ore e ore passate ad applicare prodotti ad alto contenuto tossico fortemente indicati come responsabili di tumori alla pelle e agli apparati respiratori

l'abbronzatura è anche indice di buona salute, di pomeriggi passati all'aria aperta, al sole, al vento, respirando qualcosa di meglio dei vapori milanesi e si può essere belli abbronzati perchè si ha un'aria semplicemente sana
ma i punti di vista positivi sul desiderare la pelle d'altri putroppo mi finiscono qui

la pelle chiara, in una bella donna nera significa discendenza europea, soldi, privilegio, benessere
(schiavitù psicologica ben radicata)
ma lo stereotipo e i danni non sono solo nel pensiero africano
la donna bianca è altera, nobile, fragile, è la donna angelicata
nel nostro immaginario il pallore è associato alla femminilità da accudire e proteggere, meglio ancora se incorniciato da morbidi raggi di sole, non importa se naturali o accuratamente schiariti
quella nera è la bonne, la zingara, la strega, la fattucchiera sotto il tendone del circo
avete mai visto una strega cattiva con capelli color miele?

bianco/nero

puro/impuro

luce/ombra

gli uomini bianchi hanno preferito e preferiscono sopratuttto le bionde: le bionde dentro, quelle che non prendono mostrano di prendere una decisione in autonomia, quelle che devono svenire alla vista del sangue, quelle che fingono confusione di fronte ad un problema nascondendo un'anima d'acciaio che non è chic mostrare al di fuori dei pigiama party con le amiche del cuore
e gli uomini bianchi hanno preferito e preferiscono anche le nere: quelle vanno bene per il sesso, per la trasgressione, per l'avventura e il mistero (possibilmente minorenni e ai caraibi)
gli uomini neri preferiscono le bianche: quelle che ti fanno sognare mondi migliori
gli uomini neri preferiscono le nere: quelle che hanno la pelle di velluto, che dicono fierezza, grinta, radici africane

gli uomini: bianche o nere che siamo, come ti giri ti giri sempre lì andiamo a sbattere, globalmente schiave e incatenate come nessun'altro essere vivente mai sarà.

io però, non immune al potere maschile, preferisco anche le donne, comunque son fatte, e spero che qualche donna preferisca me.

**
©speranza casillo
www.speranzacasillo.com

grandi eventi

2012-01-18T17:58:00.000+01:00

che peccato che nessuno fosse presente la prima volta!
sicuramente sarei stato applaudito e poi abbracciato e baciato e magari avrei avuto anche un surplus di coccole in più
e invece niente

l'ho osservato per circa due giorni
per vedere come funzionava
lasciavo che fossero loro a farlo cantare
ma io sapevo come fare
bastava caricare un po' di forza
prendere bene la mira
via!
si si do re re do si la sol sol
evviva!
canta, suona, si accende, si colora!!
un tripudio!
e l'ho fatto io!
evviva!

non è apparsa nessuna faccia esultante là sopra la mia testa...

allora ci ho riprovato
prima ho lanciato il mio grido di guerra samurai
quello che di solito fa correre la mamma
niente
intanto lo osservavo per vedere se lui, magari, faceva qualcosa
niente
ho preso di nuovo la mira
ho stretto il pugno
via!
fra martino campanaro dormi tu dormi tu
evviva!

la mamma non compare
quelli lì sotto il tavolo forse sono i suoi piedi, ma se non si spostano forse non è lei
ho sempre pensato che grandi non hanno la capacità di valutare i grandi eventi

vabbè, ora mi riposo

Ada Maty e noi: stamattina vi racconto un libro

2012-01-15T10:15:00.000+01:00

stamattina c'era la galaverna là fuori
era ancora piùttosto buio, alle sei, quando Momo ha aperto gli occhi e ha fatto umpf poi si è girato verso la mamma e da sotto le coperte ha spalancato la bocca in un sorriso felice che mi ha incatenata sua schiava per sempre
questo bambino sorride molto, appena sveglio
da chi avrò preso?
ci siamo alzati, avvolti stretti stretti in una coperta e siamo andati alla finestra della cucina
buio
qualche coraggioso cinquettio
l'albero del giardino, l'erba, le biciclette: tutto ricoperto di ghiaccio bianco luminoso e gelido
la galaverna
la più fredda mattina della vita di Momo
e lui continuava a sorridere felice
ci siamo seduti in sala sul suo intrico di tappeti e cuscini e pecore pelose e cani morbidi e abbiamo aperto un libro
uno nuovo, stamattina
"Ada Maty, una storia cantata a più voci"
Ada Maty ha un amico che si chiama Leo
Ada Maty è una bimba mista, il suo papà è italiano e la sua mamma senegalese
Ada Maty e Leo sono cresciuti insieme, le loro mamme si conoscono da quando loro erano piccoli e hanno cantato loro molte canzoni
tutte canzoni contenute nel cd allegato al libro, e nel libro ci sono i testi e le canzoni sono descritte una ad una
c'è la canzone del massaggio
c'è namuna, in bambara
c'è ayo nenne, in wolof
(e se cliccate soprai titoli le potete ascoltare)
ci sono tanti bei disegni grandi che raccontano della vita di Ada Maty tra famiglia italiana e famiglia senegalese, djembe, njancatan e quadri di sabbia: è Leo a raccontare la sua storia

c'è una filastrocca "tànk loxo nopp"
gamba, braccio, orecchio
naso, collo, occhi e bocca
tànk, loxo, nopp
bakkan, baat, bet, gemmin
ti tocchi le gambe, le braccia, le orecchie
ilnasoilcollogliocchielabocca
semprepiùveloce
semprepiùveloce!
Momo ride e io sono felice

Ada Maty e Leo sono come fratelli, domu ndey
anche Momo avrà anche un amico come Leo o un'amica come Ada Maty, del suo mondo non farà parte solo lui, no, non succederà

adesso il momolo si è addormentato, abbracciato al suo cane blu, satollo di latte e coccole
vorrei che tutte le domeniche mattina all'alba fossero così
e perchè non dovrebbero?
buona domenica, Ada Maty, bimba italo-senegalese che ci hai fatto cantare!

ADA MATY UNA STORIA CANTATA A PIU' VOCI

di Angela Cattelan e Franca Mazzoli

ed. Artebambini 2009

'fanculo sarah jessica parker

2012-01-14T07:22:00.000+01:00

ma come fa a far tutto? essere madre, moglie, figlia, donna in carriera (o semplicemente donna), come si fa a essere tutto questo?
perdo i capelli e lascio la teiera sul fuoco, ieri ho dimenticato di dare da mangiare il mio bebè perchè meditavo su conti che non tornano mai e lui non frigna, povera anima, e dopo mezz'ora ora non aveva ancora mangiato
le mie tette sembrano due fichi secchi, già erano piccole prima, ora sono inesistenti e soprattutto sono cadenti!
sulla mia pancia c'è una lunga cicatrice rossa
mi sono sempre spogliata con orgoglio, soprattutto davanti allo specchio, ma adesso non riesco più a farlo davanti a mio marito
dio! ho davvero quarant'anni (anzi quarantuno)

questa foto l'ho fatta io e viene da qui

mia mamma si lamenta che non vede suo nipote
un paio di amiche si lamentano che non mi faccio sentire e non sono mai disponibile a uscire
vado a letto intorno alle ottoemezza, sì, proprio le ottoemezza di sera, quell'orario in cui le coppie si ritrovano, gli amici si bevono un prosecco dopo il lavoro, gli scrittori si siedono al tavolo con un sospriro pronti a godersi l'amplesso con la pagina, qualcuno guarda il telegiornale: io vado a letto.
dopo il biberon delle otto, sollevata nell'incombenza del biberon di mezzanotte da un sollecito marito che si appresta a far serata ogni volta da solo, per lasciarmi dormire fino a quello delle quattro quando il pestifero bebè decide che la sua nottata potrebbe anche essere finita.
sei troppo stessata, mi dicono regalandomi cioccolatini rilassanti
e come si fa a non esserlo?
non ho mai dovuto prendere tante decisioni in tutta la mia vita e tutte insieme e così importanti
dimentico mail a cui rispondere, dimentico dove ho parcheggiato la macchina, dimentico di comprare il latte, dimentico di avere intorno delle persone che si aspettano che il mio amore per loro abbia ancora uno spazio e un tempo, dimentico i cioccolatini rilassanti sul comodino
sono in un sacchettino di garza rossa, dicono amore e preoccupazione e voglia di leggerezza e stanno lì
è lo spazio per me che non c'è e loro, i miei amori, loro restano dentro di me
la crisi globale ha un suo ruolo, non c'è dubbio
non c'è lavoro
niente soldi per sostituire i miei jeans preferiti che si sono strappati per l'usura, niente soldi per il nido, niente soldi per un take away dal ristorante senegalese per Baba che cucina ogni giorno perchè se fosse per me salteremmo i pasti ogni giorno
[niente soldi per le rate del condominio, niente soldi per il dentista..]
le mie scelte passate, una vita incoscientemente da precaria per seguire la sacra missione antirazzista
'fanculo la sacra missione
se avessi insistito per trovare un lavoro più sicuro ora non sarei disoccupata, senza maternità e senza alcun tipo di sostegno dallo Stato
come dire con il culo per terra
e l'Italia è sempre più razzista
bel lavoro ho fatto!
roba da starci svegli la notte
appunto, dopo le quattro, quando tutto ti si amplifica
non sono più una moglie da tempo, così tanto che mio marito non si lamenta nemmeno più, abituato a trovare i calzini fuori sul balcone, i ciucci al posto dei preservativi, una donna con una molletta in testa che non riesce a farsi la ceretta da circa un mese
non sono più un amica da mesi, rincantucciata (giustamente) dalle amiche senza figli che non riescono a stare dietro ai ritmi mammeschi nè ai miei sproloqui da mamma insicura e dalle amiche con figli molto più salde di me nel loro ruolo
la mia mamma in piena crisi abbandonica mi ha definito (forse a ragione) una figlia senza cuore, che non ha trovato un momento per andrla a trovare quando aveva l'influenza: non ho osato dire quasi nemmeno a me stessa che avevo il terrore che attraverso i miei vestiti la sua influenza sarebbe arrivata al mio bebè, non ho osato dirle quanto questo pensiero mi faccia sentire cretina, cretina, cretina
e poi c'è il progetto dello studio di consulenza agli immigrati, che ha bisogno di dedizione, tanta dedizione, una piccola serra di canapa da coltivare con amore e sollecitudine: i clienti vanno stimolati perchè possano tirare fuori gli strumenti che hanno, le soluzioni più azzardate nel rapporto con questure e prefetture e tribunali trovate con creatività, molto impegno e anche un po' di fortuna - un cento per cento che al momento mi taglia fuori dalla definizione di donna in carriera, lasciandomi donna a metà, con un bellissimo sogno non ancora realizzato.
la crisi globale, l'angoscia per il futuro, i progetti da realizzare, un bambino che mi si è presentato angelico alla porta e mi ha sconvolto tutto senza che nemmeno mi rendessi conto dell'entità del ciclone: non sono più io, non so più chi sono, faccio mille cose, sono madre, moglie, figlia e amica e donna, ma nessuno direbbe di me ma come fa a fare tutto e io un po' mi sento in colpa di non rispondere alle aspettative cinematografiche, ma poi vedo le altre mamme multitasking e nemmeno loro riescono a fare tutto, nossignore, almeno non con le unghie laccate e l'impeccabile tailleurino chanel senza una piega: le vedo con le occhiaie e il sorriso stiracchiato sussurrare a tratti con l'occhio ballerino per lo stess che forse il marito si sta stancando, che la suocera le sfinisce, che detestano il cane o il lavoro o tutti e due, o che li amano tutti e tre ma non sanno come fare a dimostrarglielo e il cane dovrà andare dallo psicologo o forse dovrà andarci il lavoro chissà, che trascurano il lavoro per i figli e si sentono in colpa, che trascurano i figli per il lavoro e si sentono in colpa, che sognano di incontrare il marito in corridoio con perizoma di cuoio leopardato pronto per una serata fuori dopo una settimana di soli ciao, tutto bene, sì, ok, ciao
... ...
'fanculo sarah jessica parker

verrà un giorno in cui sapremo di essere belle anche baffute (spero)

un folle baye fall

2012-01-13T07:42:00.000+01:00

ricevo e diffondo volentieri.
nessuno può veder messa a rischio la valutazione sulla sua salute mentale per non essersi adeguato ai comportamenti che la polizia ritiene adatti: essere baye fall è una scelta di vita che nessuno, tranne il talibe, il suo serigne e Dio stesso, ha diritto di giudicare, fintanto che non viene commesso un reato - e qui non c'è alcun reato.

questa fotografia viene da qui

Il giorno 16 Dicembre 2011, il nostro amico Abdou Lahat Diop, di origini senegalesi, di 31 anni, in Italia da 5, mentre pregava tranquillamente, nella zona di Abbasanta (Sardegna) è stato improvvisamente accerchiato dalle forze dell'ordine che gli chiedevano se avesse bisogno d'aiuto. Dopo la sua risposta negativa, il nostro amico tenta di difendersi e di difendere soprattutto il suo momento di preghiera e di vicinanza con dio, interrotto senza alcun motivo. La situazione degenera, tanto che Lahat viene immobilizzato con la forza, arrestato per resistenza a pubblico ufficiale, violenza e minaccia a pubblico ufficiale, rifiuto e indicazioni sulla propria identità personale, e portato presso il carcere di Oristano. Il 17 Dicembre viene disposto il rito direttissimo dove viene nominato un perito psichiatrico, il quale effettua una perizia in cui descrive Lahat come pericoloso socialmente e incapace di intendere e di volere. Nell'udienza del 9 Gennaio 2012 (pare senza la presenza di un interprete) il giudice sospende il processo, in quanto Lahat viene giudicato attualmente incapace di affrontarlo e si dispone il trasferimento immediato in un Ospedale Psichiatrico Giudiziario per una “cura”.

Il comitato sardo Stop OPG, gli amici e i parenti di Abdou Lahat, da tutti conosciuto come Baye Lahat (Padre Lahat) si stanno mobilitando affinchè questo provvedimento venga bloccato. Tale provvedimento ci sembra ingiusto e privo di fondamento in quanto non abbiamo certezza per quanto riguarda la presenza di un interprete durante la perizia e le varie udienze che potesse tradurre dal Wolof all'italiano ragionamenti, spiegazioni, pensieri intimi, racconti di vita privata, racconti d'infanzia, concetti particolari e profondi legati alla religione e alla propria cultura. Inoltre l'indignazione sorge spontanea per l'estrema facilità con cui il nostro amico viene giudicato incapace di intendere e di volere e gli viene indicata come “cura” un internamento in un Ospedale Psichiatrico Giudiziario. Gli Opg non sono luoghi di cura. Sono luoghi di morte, privazione e sofferenza in cui le persone vengono imprigionate sulla base di una obsoleta concezione della malattia mentale, in altre parole manicomi!

Pensiamo che Baye Lahat e tutte le persone che si trovino in una presunta situazione di temporanea o cronica fragilità mentale, conservino sempre e comunque, pieni diritti e piena dignità.

Pensiamo che il Dipartimento di Salute Mentale di Oristano debba intervenire per curare le persone nel proprio territorio e evitare che altri cittadini che non hanno commesso nessun reato, come Baye Lahat, possano essere imprigionati e segregati negli Opg.

Siamo convinti che il provvedimento della misura di ricovero nell'ospedale psichiatrico giudiziario sia fuori dalla legalità, in quanto non sono state rispettate le sentenze della corte costituzionale del 2003 e del 2004 che privilegiano l'accoglienza, la cura e l'accesso alle misure alternative, rispetto alla custodia e alla segregazione negli Opg.

Invitiamo alla mobilitazione tutte le cittadine e i cittadini sensibili al rispetto dei diritti umani e civili e a coloro che conoscono Baye Lahat e il suo amore e rispetto per la vita e per gli altri.

MOBILITIAMOCI!

il comitato sardo "Stop Opg"
Organizzazioni aderenti al Comitato Sardegna STOP OPG: Associazione Sarda per l'Attuazione della Riforma Psichiatrica, Associazione “5 Novembre”, Forum Sardo Salute Mentale, Cgil Sarda, SOS Sanità Sardegna, Assemblea Territoriale di Cittadinanza Attiva, Tribunale per i diritti del Malato Sede di Cagliari, Associazione Culturale “Art Meeting”, Cooperativa Sociale “I Girasoli”, Cooperativa Sociale “Asarp Uno”, Arci Sardegna, Rivista di cultura poetica "Coloris de Limbas", SPI CGIL Sardegna, Cooperativa Sociale “Il Giardino di Clara”, Cooperativa Sociale “Giardino Aperto”, Comunità Casamatta, Associazione art.21, Conferenza Volontariato Giustizia della Sardegna, AUSER. Rivista “Sociale e Salute”, Comitato “A Casa mia”, Il comitato Verità e Giustizia per Giuseppe Casu, USB Unione Sindacale di Base, ABC Associazione Bambini Celebrolesi, Asecon Ong, Sviluppo e Territorio – Società Cooperativa Sociale arl di tibo B, ASCE Associazione Sarda Contro l'Emarginazione.

competizione, baye fall e uomini meravigliosi

2012-01-13T07:29:00.000+01:00

ci sono quelle dalla vita matrimoniale perfetta e quelle aggrovigliate nei disastri più puri, quelle che pensano essere perfetti esempi di ma dove mi sono andata a cacciare e quelle convinte che quello che stanno vivendo loro è assoluto e irripetibile
per quanto disastroso sia l'importante è che sia grandioso
per quanto normale sia l'importante è che sia splendido
o
splendidO
tra uomini questo non succede
ma quando si parla di coppie la risposta è femminile
quando si parla di figli sembra che i padri non abbiano domande nè risposte
eppure anche loro sono fidanzati, compagni, mariti, padri e anche fratelli o amici di chi abita la dimensione mista
comunque sia, loro non competono
non entrano proprio nell'arena
solo le donne
e con accanimento
il mio uomo è meravigliosO
è il peggior bugiardo che ci sia al mondO
va molto di moda ultimamente definire il proprio compagno africano, semplicemente un uomo
va molto di moda anche chiedersi le ragioni recondite di bugie tradimenti imbrogli e abbandoni e dirsi che lui è così perchè è un baye fall
sospiro
vago senso di compiacimento
non mi sono fatta fregare da uno qualunque
ma da un baye fall!

nicole è stata la prima a chiedermi informazioni e poi qualche consiglio

questa foto viene da qui

ma soprattutto aveva voglia di raccontarsi perchè di consigli non aveva alcun bisogno
essere baye fall è una scelta di vita
una scelta incompatibile con la scelta di nicole
che non si è sentita imbrogliata per questo
un baye fall è una persona che sceglie una vita fatta di altro da noi (dalla maggior parte di noi)
o si diventa yaye fall o è meglio lasciare perdere, nicole l'ha capito e, con molto dolore, ha lasciato perdere
non è caduta nella trappola meravigliosa

francesca invece ci sta dentro con tutta sè stessa, quell'impasto di acqua e sale fatto di ancestrale dedizione femminile e orgoglio di coppia mista
mi scrive di essere stanca stanchissima sull'orlo dell'esaurimento fisico e psichico
e di avere accanto un uomo meraviglioso
disoccupato
(poverino, c'è la crisi)
senza un progetto
(è culturale)
ma che gran cuoco!
lascia che lei sia la sola ad alzarsi tutte le mattine alle sei per andare a spaccarsi la schiena dall'altro capo della città per uno stipendio da commessa che basta appena ad arrivare a metà mese
lascia che lei pensi, ragioni, cerchi soluzioni e alla fine decida
ogni singolo aspetto della loro vita
dalla spesa alla rottamazione della macchina
dai rapporti con le famiglie all'appuntamento con il medico alle serate con gli amici all'arretrato sul mutuo e sulle tasse che li sta strozzando
fai come vuoi

questa foto viene da qui

un uomo meraviglioso
e non lo dico perchè è africano
lui è semplicemente un uomo
meraviglioso
che sa passare l'aspirapolvere
(da nobel!)

la competizione tra donne è massacrante, troppo ardua per chi cerca solo un confronto piano e intelligente
non c'è cuore, solo la spinosa necessità di elevarsi al di sopra delle proprie miserie sputando sulle altre con un dolce e umile sorriso
ma con che risultati?
solitudine, soltanto sciocca solitudine
chissà cosa ne penserebbero gli uomini?

Questo post partecipa al
 blogstorming

parc national de djoudj

2012-01-04T14:21:00.001+01:00

parc national de djoudj, a photo by nene_nabou on Flickr.

attraversando di corsa corso buenos aires, un incontro di lavoro dall'altro lato della strada, traffico, nebbia e freddo gennaioso

strisciante cattivo umore
più che altro per aver appena lasciato a casa il momolo frignolante sentendomi la più sfigata delle mamme

il telefono, merda! suona sempre quando non dovrebbe
ehi, ciao, volevo comprare del karitè e anche dirti che il tuo blog è fantastico!
il telefono, sì! oggi mi ha illuminato la giornata

grazie riccardo

non conosco ancora la tua storia, perchè mi leggi e ami il Senegal e il mio blog
non lo so ancora
ma grazie, te lo dico qui che lo sappiano tutti
a volte comprando del karitè si fa molto ma molto di più di questo

questa foto è per te, per contribuire

portare i bambini #2

2011-12-27T14:50:00.000+01:00

in Senegal

basta aver compiuto quindi giorni

dei veri bambini grandi

e deve essere lunedì

oppure venerdì

il bambino viene messo sulla schiena della mamma

la mamma e il bambino si fanno un giretto e tornano indietro

guardinghi guardinghi

gli altri dicono delle preghiere

ed è fatta

adesso si può andare dappertutto

noi abbiamo aspettato che Momo avesse tre mesi

ieri era lunedì

mia suocera ha cucito il mio mboutu con le sue mani

e adesso possiamo andare dappertutto

[un altro post sul portare è qui ☼
e qui ☼ una buffa esperienza]

momo&mami

2011-12-26T15:06:00.001+01:00

portare i bambini

2011-12-24T08:41:00.004+01:00

portare i bambini
una pratica, dicono, una filosofia di vita, un metodo educativo
portare
IL portare
c'è un libro
ci sono dei links
ci sono dei blogs
s

io porto mio figlio
ho una fascia a righe arancioni
lunghissima
ho una fascia a righe bianche e azzurre
estiva
quando lui vuole stare in braccio sta lì dentro
dorme
chiacchiera
si guarda intorno
pensa

quando usciamo sta lì dentro
al caldo
accucciolato contro la sua mamma
come ogni donna di buon senso fa
(tranne le occidentali)
tutte le altre
che hanno da fare i mestieri
che hanno da andare in giro
che hanno da scrivere, leggere, piegare, sollevare, spostare
cose
e non possono farlo con una mano sola
che non sanno cucinare con una mano sola
che non hanno tre mani per portare a scuola tre figli
portare è semplice buon senso

vi porto anche un po' in giro per la rete

http://www.portareipiccoli.it/home1.html
http://www.lacasanellaprateria.com
http://mammacanguro.blogspot.com
http://www.equazioni.org/
http://www.naturalmamma.it/
http://www.bambinonaturale.it/
http://nicozbalboa.blogspot.com/

la curiosità ti avrebbe salvato

2011-12-24T08:41:00.002+01:00

E' il 18 dicembre, giornata globale contro il razzismo e ricorrenza per la morte di Mor e Modou, uccisi a Firenze in un mercato, dagli spari di un coglione neonazista.
L'argomento è più che serio, l'atmosfera in piazza a Milano è a tratti gioiosa, più soesso rabbiosa e addolorata: partiamo in tanti da piazzale Loreto e diventiamo sempre di più passando per via Andrea Doria, piazza Caiazzo, via Settembrini.
Luoghi storici della presenza immigrata a Milano, isolati che fiancheggiano la Stazione Centrale e ospitano i negozi delle paccottiglie pakistane e cinesi, le macellerie islamiche, i minimarket indiani o bangladeshi.

E' la prima manifestazione di Momo che ha tre mesi e se ne sta, infagottato nel tutone blu, comodamente seduto nella fascia sul fianco della mamma.
E' facile farsi tutta la manifestazione così! e lui un po' si guarda intorno con quel suo musetto incuriosito che tira fuori quando usciamo, e un po' si arriciola su se stesso e si addormenta beato.
Io chiacchiero con amici che non vedo da tanto tempo, da quando la gravidanza mi ha messa a riposo, da quando l'antirazzismo a Milano ha un po' richiuso le ali in attesa di tempi migliori.
I bambini sono pochi, qualcuno in passeggino, un paio nel marsupio: noi siamo, a vista d'occhio, gli unici con la fascia.
Passando su un marciapiede salta fuori, all'improvviso un negoziante italiano, facendo gesti nella nostra direzione.
Rendendomi conto che parla con me lo guardo rapidamente e mi accorgo che ride come una matto, è giovane, avrà meno di quarant'anni, vestito grigio, capelli radi: ma come lo porti tuo figlio??! ma sei matta?? mi dice.
Non ho la prontezza di rispondere, giro lo sguardo senza rallentare, lo scanso, lo supero e continuo a camminare e a chiacchierare con Olga che intanto allunga il collo per vedere se là davanti non c'è magari un po' di maretta tra manifestanti e polizia.
Ma no, è tutto tranquillo e si arriva in piazzale Duca d'Aosta.
La bocca ridanciana e volgare del mio interlocutore mi è rimasta davanti gli occhi, non riesco a mandarla via.
Il mio primo pensiero è istintivo: perchè questo cretino mi dà del tu??
Il secondo, illuminandomi: mi ha scambiato per una straniera!!
E lo scambio, evidentemente, non dipende nè dalla manifestazione a cui partecipo di cui dubito quell'omino sapesse qualcosa, nè dal colore della mia pelle, ma da come porto mio figlio (clicca per vedere il link sul portare)
La fascia!
Perchè un'italiana dovrebbe snobbare il tecnologico marsupio tutto gancetti in favore di fasce colorate di cotone spesso? se lo fai se un'incivile, una poveretta che non conosce i vantaggi della cività, una "straniera".
E alle straniere si dà del tu, considerandole bambine in via di (forse) crescita.
E ci si permette di dir loro sei matta, ma nemmeno con tua sorella lo faresti.

La manifestazione, in tono minore rispetto a quella analoga svoltasi lo stesso pomeriggio a Firenze, è stata un successo.
L'antirazzismo è uscito dal guscio, ha dimostrato di sapersi opporre a vecchi e nuovi fascismi.
Ha dimostrato di sapersi disperare e di saper rispondere alla morte di due ragazzi innocenti, caduti in una guerra che ci accomuna se vogliamo rendere dignità alla parola "Uomo".
E' un buon modo di chiudere l'anno.

Mi resta l'amaro in bocca dell'incontro sapido con l'ometto grigio di via Settembrini: è difficile spiegare cosa significa venire derise in mezzo alla strada non per qualcosa che sei ma per qualcosa che si pensa tu sia - non mi ha ferita, non sa nulla di me quel verme, non ha scalfito nulla di me.
Ma mi ha addolorata, per le altre, quelle che extracomunitarie lo sono davvero e non vengono considerate come portatrici di un extra, ma solo minorenni e minorate, delle poverette.
Ha ferito la mia visione del mondo.
Quella sua bocca larga ha vomitato più di una risata volgare, ha sputacchiato la fragilità di una società impaurita da quell'extra che ci riempie, ha cercato di deridere dimostrando solo la sua piccolezza.

Che l'anno che viene porti con sè lo sforzo collettivo di una società che desidera dimostrarsi grande e dignitosa: basta rotolarsi nel fango dell'insulto razzista, della chiusura e della meschinità!
Se quell'uomo mi avesse guardata con curiosità si sarebbe salvato.

antirazzismo come stile di vita

2011-12-15T16:50:00.002+01:00

lavanda, pepe nero, basilico, petit grain...
spezie per cacciare questo senso di oppressione che ci soffoca in questi giorni in cui a qualcuno non basta più calpestare la nostra dignità, ma ha ritenuto necessario prendere anche la nostra vita per compiere un destino malvagio, per realizzare un progetto demente che soddisfi le paure della parte più meschina della nostra società.
oppressione.
il razzismo è una brutta bestia e non basta appartenere a un gruppo o non appartenere ad un altro per sentirsi in salvo.
oggi, dopo l'uccisione di Modou e Mor a Firenze, siamo tutti senegalesi.
ieri, dopo l'aggressione al campo di Torino, eravamo tutti rom.
io non mi vergogno di essere italiana.
mi vergognerei di essere razzista.
e non ritengo i soli senegalesi, nè i soli immigrati, nè i soli rom, nè i soli gay e lesbiche, delle vittime: ogni aggressione fatta a loro è una aggressione fatta a me.
e anzi, vorrei vedere gay e lesbiche in piazza, e rom, e cinesi e donne e uomini e bambini di ogni provenienza, per combattere questa aggressione.
e aggiungo, che aggredire brutalmente un campo rom e privare tutti gli abitanti delle loro abitazioni e delle loro cose non è meno feroce e razzista di due omicidi - e che non esistono vittime più simpatiche e che un'aggressione verso il popolo rom dovrebbe portarci in piazza quanto un'aggressione verso il popolo senegalese.
perchè ognuna di queste è un'aggressione fatta a me.
un'aggressione al mio concetto di comunità, all'idea che ho della società in cui desidero vivere.
un'aggressione al mio concetto di umanità.
un'aggressione che non è solo una "bella parola", che mi fa reagire, mi fa gridare - oggi - e mi fa lavorare da quindici anni e mi faceva scendere in piazza e gridare - ieri e l'altro ieri - dopo l'omicidio di Abba, dopo le leggi introdotte dal Pacchetto Sicurezza nell'agosto 2009, dopo i pestaggi di Parma, la morte in carcere a Brescia, la strage di Rosarno, dopo i respingimenti in mare che dal 1988 hanno fatto oltre 18.000 vittime.
un'aggressione che mi conferma una sola cosa: il razzismo si combatte con uno stile di vita antirazzista, non c'è altra chiave per aprire quella maledetta porta.
antirazzismo a scuola, nei posti di lavoro, in famiglia.
antirazzismo quotidiano, nei pensieri che passiamo ai nostri figli, nello sguado che posiamo sulle persone che incontriamo e che deve essere privo di preconcetti e pulito da pregiudizi: un nero non è sempre un povero clandestino (e di conseguenza una povera cosa di cui mi posso liberare quando dà fastidio o che posso privare della vita per dimostrare un orribile concetto); una nera non è sempre una prostituta; un cinese a volte parla perfettamente italiano e va all'Opera; un andino non sempre veste pocho colorati; una musulmana velata ha spesso pensieri arditi sotto quel velo (e non sempre è donna da sottomettere o da considerare vittima sottomettendola quanto e più della cultura maschilista che le si attribuisce).
...
antirazzismo come cultura, che ti insegna a non dire "noi" e "loro", a non pensare che i bimbi misti sono sempre più belli, a non affermare che i negri hanno il ritmo nel sangue o gli italiani sono tutti mafiosi e quindi a non comportarti di conseguenza - e dunque a non venire in italia a fare il mafioso e a non andare in africa a sgambettare davanti a ogni africano che passa.
antirazzismo come pensiero politico che ti obbliga a leggi eque.
antirazzismo come pensiero istituzionale che imporrebbe al parlamento di proclamare un lutto nazionale, per la morte di Mor e Modou.

siamo tutti vittime: non lasciamo sole le vere vittime, non mettiamole su un assurdo piedistallo da cui potrebbero non saper scendere.

io non sono andata in piazza ieri e non ci andrò sabato spinta dalla solidarietà: ci andrò per esprimere il mio lutto, per abbracciare idealmente le famiglie e gli amici di chi è morto, per dire che io ci sono e che se a me non è stato tolto un famigliare, mi è stata tolta la possibilità di vivere a testa alta.
e per dire che se la prossima volta a morire sarà qualcuno della mia famiglia, o sarò io stessa, mi aspetto che loro, tutti loro, siano in piazza a gridare e a casa mia a pregare.

ho messo spezie vicino alla mia scrivania per sedermi a scrivere quello che ho nel cuore, perchè credo che l'antirazzismo passi solo da qui, da uno stile di vita coerente e non emotivo.
non ci servono i frutti di un momento di indignazione.
oggi piango più di ieri, ma da quindici anni lavoro fianco a fianco con tanti uomini e donne di valore che in tutta Italia e in tutto il mondo combattono la cultura del razzismo: persone che hanno provenienze diverse, persone che si mescolano, che si confrontano, che discutono, che vanno nella stessa direzione.
vi ricordo, tra i tanti felici esempi, il movimento del Primo Marzo e vi ricordo la Carta Mondiale dei Migranti e il lavoro che ha portato alla sua proclamazione.

ho messo spezie vicino alla mia scrivania per sedermi a scrivere che il razzismo è una brutta bestia, molto reale, non è diritto nè all'incontrario, non è sottile nè spesso, è solo brutale razzismo - e combatterlo si può.

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burro di karitè

2011-12-09T07:49:00.001+01:00

il KARITE' (vitellaria paradoxa) è una pianta della famiglia delle sapotacee, diffusa in Africa.

Dai suoi semi si ricava il burro, che ha proprietà cutanee emollienti, nutritive, elasticizzanti e protettive.

L'ho provato per la prima volta qualche anno fa, era un preparato occidentale a base di burro di karitè e non l'ho amato per nulla, trovandolo troppo grasso e di difficile assorbimento.
Non capivo come potesse essere così diffuso in un paese come il Senegal (e tanti altri paesi africani) dove fa caldo e si suda: a me il burro di karitè d'estate faceva assomigliare ad un panetto di scivolosa margarina per nulla gradevole.

Quest'inverno, all'inizio della gravidanza, invece ho provato il karitè puro e da 11 mesi non posso farne più assolutamente a meno.
Ho evitato le smagliature alla pancia e al seno e la mia pelle è rinata.
E la pelle di Momo, piuttosto secca, come spesso è la pelle scura, grazie al burro di karitè viene quotidianamente nutrita.
In più, spalmando karitè ad ogni cambio di pannolino, non abbiamo ancora visto traccia di eritema, nè irritazioni nè arrossamenti.

Il burro di karitè che considero migliore è quello che viene dal Mali.
E' venduto in pacchetti sottovuoto: io lo sciolgo a bagnomaria e poi lo travaso in un vaso di vetro con la chiusura ermetica.
A me piace l'odore naturale, ma alcuni lo trovano troppo forte: scaldandolo si possono aggiungere due o tre gocce (per 500gr di burro) di olio essenziale per profumarlo, oppure due o tre bucce di limone o d'arancio - ma sconsiglio di farlo se si usa per i bambini che potrebbero essere allergici alle essenze, per loro meglio usarlo assolutamente puro.

Ogni mattina io e Momo emergiamo dal bagno caldi e morbidi come brigidini, profumati di karitè e rilassati dal massaggio, annusandoci a vicenda come cagnolini, una vera goduria.

Cerco di far arrivare periodicamente il karitè maliano dal Senegal: i pacchi sono da 500gr e costano 10€ (escluse spese di spedizione all'interno dell'Italia).
Se qualcuno è interessato ad averlo può scrivermi a nenenabou@gmail.com e ci organizziamo per la consegna.

Ah, il massaggio infantile l'ho imparato da Anna Paola, grazie al corso organizzato dall'Erboristeria dell'Ortica

la discendenza africana non mi emoziona

2011-12-08T15:19:00.001+01:00

Eva è nata in Africa, presumibilmente in Etiopia, circa 150.000 anni fa.

Ha pianto a pieni polmoni, cercato il seno della mamma, ha fatto la pipì nel deserto e i bagni in mare ed è diventata una donna: storia comune.

Un giorno una sua pronipotina, donna intraprendente, ha avuto voglia o bisogno di migrare: passi lunghi ed è arrivata in Europa dove ha incontrato un uomo diverso da lei, ma abbastanza simile da risultare affascinante, e da lei affascinato: hanno generato un bambino, ed eccoci qua.

Personalmente non amo il mito della Grande Madre nè del Ritorno Alla Terra Africana Da Cui Tutti Veniamo: mi frega relativamente che la Grande Progenitrice fosse africana o finnica, e sicuramente non penso che, in virtù di questa comune discendenza, siamo quindi tutti fratelli.

Di fratello ne ho uno, e mi basta.

La discendenza africana, l'ibridazione e la genesi di popolazioni europee derivanti da bambini misti non mi emoziona.

E' semplicemente un dato di realtà, come dire che oggi il cielo è blu: la purezza della razza (brrr) non è mai esistita, siamo eternamente mescolati gli uni agli altri, ci distinguiamo per geografia, abitudini e varietà nell'alimentazione, con alcune popolazioni abbiamo più cose in comune e più argomenti da scambiare, con altre meno, ma tutto questo nel tempo cambia e si modifica con le migrazioni, che mai si sono fermate e mai lo faranno.

E' banalmente questa la realtà.

E come dato di realtà qui lo riporto, in una sorta di (ingenuo) punto e a capo: sarà mai possibile?

Buona lettura e cercate di avere pazienza sulle imprecisioni.

GENERE: HOMO

SPECIE: HOMO SAPIENS

TRA CINQUE E OTTO MILIONI DI ANNI FA LA SPECIE HOMO SI E' DISTACCATA DA QUELLA DEGLI SCIMPANZE' E DA QUELLA DEI GORILLA: OGGI COSTITUISCONO SPECIE SEPARATE, ALLORA FACEVANO PARTE DELLA STESSA SPECIE.

L'ipotesi dell'origine unica, propone che gli uomini moderni si siano evoluti in Africa e che siano poi migrati all'esterno sostituendo quegli ominidi che erano in altre parti del mondo.

Gli individui originari della umanità odierna furono costituiti da una popolazione Khoisan ancestrale da cui derivò l'attuale tipo etnico Khoisan. Erano individui piccoli e snelli, con una scatola cranica grande, un apparato masticatorio meno massiccio di altre specie, e presumibilmente la pelle scoperta da peli e un linguaggio evoluto. Probabilmente in origine adattati per vivere presso ambienti acquatici e di foresta in zone tropicali.

Da questo nucleo originario sarebbero derivate tre ramificazioni che dettero origine una al tipo koishan l'altra al tipo dei pigmei africano e il terzo tipo da cui derivarono tutti gli altri tipi etnici umani. Dal terzo tipo derivò inizialmente la popolazione australoide che si diffuse partendo dall'Africa orientale circa 60 000 anni fa, e forse più, colonizzando tutta la zona tropicale fino al continente australiano, una popolazione dalla pelle scura che non utilizzava abbigliamento per difendersi dal freddo e che si diffuse seguendo le coste dei mari in cerca di molluschi.

La seconda ondata è quella del tipo dell'uomo di Cromagnon, partita dal medio-oriente circa 40 000 anni fa che colonizzò il continente Europa, questa popolazione era di alta statura aveva la carnagione più chiara era dedita alla caccia di grande selvaggina, utilizzava una sofisticata tecnologia della pietra ed usava pellicce per coprirsi. I resti più antichi di Homo Sapiens in Europa sono datati a 44.000 anni fa e si riferiscono a dentature rinvenute nella Grotta del Cavallo nella Baia di Uluzzo nel Comune di Porto Cesareo in Italia.

La terza ondata circa 25 000 anni fa, partì sempre dal medio oriente e si spinse attraverso l'Asia centrale fino in America settentrionale, di essa resta la popolazione Ainu del Giappone come esempio puro, da questa popolazione più diffusa derivarono tutti i tipi etnici successivi. La comparsa degli uomini grandi cacciatori determinò l'estinzione di molte specie animali alla fine del pleistocene tra cui anche la scomparsa di tutte le altre specie di Homo sapiens.

Oggi la comunità scientifica rifiuta decisamente la validità delle razze in termini zoologici, al punto di non considerarle nella classificazione tassonomica degli organismi viventi, questo a maggior ragione, vista l'omogeneità genetica, nel caso umano, preferendo una suddivisione in popolazioni oppure etnie o popoli, unificati dalla condivisione di specificità culturali con la condivisione di alcuni caratteri biologici. A tal proposito si parla di suddivisione umana per categorie ancestrali dal punto di vista scientifico. Si ricorda inoltre la diversa valenza del termine razza nella traduzione da lingue differenti dall'italiano.

Gli studi genetici hanno dimostrato che nel continente africano si ha la maggiore diversificazione genetica degli esseri umani Comunque, rispetto ad altri animali, le sequenze genetiche umane sono molto omogenee. È stato scoperto che la maggior parte delle variazioni genetiche tra tre grandi popolazioni umane prese nel loro complesso (europei, asiatici e africani) sono solo tra il 5 e il 15% della variazione totale all'interno di ogni gruppo. Tuttavia, il dibattito periodicamente si riaccende in quanto vengono poste alcune critiche metodologiche sull'analisi che diede origine al dato (multi locus cluster analisi). Il trascorrere degli anni, ha comunque cumulato una elevatissima quantità di lavori, sia tradizionali che molecolari a sostegno dell'omogeneità umana, data da una distribuzione di tipo clinale della popolazione stessa presa nel suo complesso.

GENERE:HOMO

SPECIE : NEANDERTHALENSIS

Il periodo detto paleolitico medio, compreso tra i 200 000 e i 40 000 anni fa, vide l'ascesa e l'inizio del declino della specie Homo neanderthalensis, comunemente detto uomo di Neandertal o Neanderthal. Convissuto nell'ultimo periodo della sua esistenza con l'Homo sapiens, la sua scomparsa in un tempo relativamente breve è un enigma scientifico oggi attivamente studiato.

Documentata fra 130 000 anni (per le forme arcaiche) e 30 000 (documentata dal punto di vista fossile)-22 000 (in assenza di fossili ma con discusse prove culturali), anni fa principalmente in Europa e Asia, e limitatamente in Africa, questa specie si è presumibilmente evoluta dall'Homo heidelbergensis.

Studi del 2010 suggeriscono, tra alcune ipotesi probabili relative alla vicinanza genetica tra neanderthalensis e sapiens, che ibridazioni fra i due possono avere avuto luogo nel Vicino Oriente all'incirca tra 80 000 e 50 000 anni fa, per la presenza nell'uomo contemporaneo di una percentuale tra 1 e il 4% di materiale genetico specificamente neandertaliano.

Tali tracce genetiche sono presenti negli euroasiatici e nei nativi americani ma non negli africani, e ciò suggerisce, tra diverse ipotesi possibili, almeno quattro, che l'ibridazione possa avere avuto luogo nei primi stadi della migrazione della specie umana fuori dall'Africa, presumibilmente quando venne a contatto con i Neandertal che vivevano nel Medio Oriente, circa 80 000 anni or sono.

EVA MITOCONDRIALE

In base all'assunto che un individuo erediti il DNA mitocondriale solo dalla propria madre, questa scoperta implica che tutti gli esseri umani abbiano una linea di discendenza femminile che deriva da una donna che i ricercatori hanno soprannominato Eva mitocondriale. Basandosi sulla tecnica dell'orologio molecolare che mette in correlazione il passare del tempo con la deriva genetica osservata, si ritiene che Eva sia vissuta circa 150.000 anni fa. La filogenia suggerisce che sia vissuta in Africa.

L'Eva mitocondriale viene talvolta indicata come Eva africana, un antenato che è stato ipotizzato in base a prove fossili e del DNA. Secondo la più comune interpretazione dei dati del DNA mitocondriale, i titoli appartengono alla stessa ipotetica donna. Gli alberi genealogici (o "filogenie") costruiti sulle basi del confronto del DNA mitocondriale mostrano che gli esseri umani viventi le cui linee di discendenza mitocondriale si sono ramificate per prime sono quelle degli indigeni africani, mentre le linee di discendenza delle popolazioni indigene di altri continenti si ramificano tutte dalla linea africana. I ricercatori ne concludono quindi che tutti gli esseri umani viventi discendono dagli africani, alcuni dei quali migrarono fuori dall'Africa per popolare il resto del mondo. Se l'analisi mitocondriale è corretta, allora poiché l'Eva mitocondriale rappresenta la radice dell'albero genealogico mitocondirale, deve essere vissuta prima dell'esodo ed aver vissuto in Africa. Per questo molti ricercatori prendono le prove mitocondriali a supporto dell'"ipotesi della singola origine" o "modello fuori dall'africa".

IL CUCCIOLO DI LAGAR VELHO

Il cosiddetto "Bambino di Lagar Velho", scoperto in Portogallo miscela tratti neandertaliani e sapiens.

Si stima che al momento della morte il bambino avesse circa 4 – 5 anni.

La singolarità del ritrovamento consiste nel fatto che lo scheletro mostra una mescolanza di caratteri moderni (sapiens), predominanti, come ad es. il mento prominente, ed altri che possono essere ricondotti a un’eredità neandertaliana, come la grande robustezza delle ossa e il valore basso dell’indice crurale, cioè del rapporto tra la lunghezza della tibia e quella del femore. Anche il rapporto tra la lunghezza del radio e quella dell’omero è di tipo neandertaliano. Per un bambino di quell’età le ossa appaiono di straordinaria robustezza. Un altro aspetto singolare è l’angolo formato dalla sinfisi mandibolare con la linea delle gengive, che, analogamente a quanto si verifica nei Neandertal, appare molto meno ampio che nell’uomo moderno.

La sepoltura di Lagar Velho sembra quindi documentare che tra uomo moderno e Neandertal si sono verificati incroci. Poichè tra “l’ultimo Neandertal” della penisola iberica e il bambino di Lagar Velho intercorre una distanza di alcune migliaia di anni, Lagar Velho non può essere la conseguenza

di un incrocio diretto, ma può discendere da una popolazione ibrida che è persistita per migliaia di anni.

Se il Neandertal e l’uomo moderno hanno dato luogo a ibridi fecondi, vuole dire che non costituiscono due specie distinte, ma soltanto due varietà etniche, sia pure molto distanti l’una dall’altra, all’interno della stessa specie.

possiamo fare di meglio

2011-11-29T08:22:00.001+01:00

oggi sono arrabbiata, molto molto molto! arrabbiata.
una rabbia irrazionale e crudele, che non lascia il dovuto spazio alla comprensione, è vero, una rabbia grigia e densa: concedetemela!
mi fa rabbia la capacità tutta femminile di ingannarsi
mi fa rabbia che questa capacità si sia arricchita di un nuovo, vischioso elemento: la differenza culturale.

sei una bella ebrea tedesca, borghese, amata e intelligente, colta e brillante e vivi a Berlino nella prima metà del '900, sei giovane e hai davanti a te tutte le possibilità.
ti innamori di un tedesco cristiano, poeta dalla barba austera, artista spiantato tanto affascinante che ti spalanca a nuove visioni e tu ti ci aggrappi, per uscire dalla chiusure del tuo mondo conosciuto, per soddisfare la tua sete di conoscenza e il desiderio di novità
in tre anni di amori clandestini lasci la tua famiglia, che ti ripudierà, per sposare lui, e lo fai con entusiasmo perchè era quello il mondo che volevi, quello in cui vivere con lui e attraverso di lui
e poi, amaramente, quello diventa il mondo in cui vivere con lui e le sue amanti, che accetti, in nome della sua "cultura" e della sua diversità

ecco in cosa si sono mutate le differenze culturali
nient'altro che in quella cosa che ti prende e ti possiede e ti manipola come una droga, come uno spirito maligno, e ti fa accettare comportamenti assurdi, crudeli, impossibili
perchè sono culturali, fatali, indiscutibili

mescolarsi non significa questo.
questo è ciò che sta distruggendo la reale possibilità di un mondo che si arricchisce delle sue diversità: le differenze come un comodo e ipocrita tappeto che accoglie alibi e debolezze, umane fragilità e disumane crudeltà in un abbraccio mortale

sei italiana, brillante lavoratrice, trentacinquenne, autonoma e indipendente, nella prima metà di questo nuovo secolo.
se un italiano ti desse della puttana e ti tormentasse nottetempo con insulti tanto fantasiosi quanto cattivi, dopo averti scucito svariati mila euri per progetti fumosi, donne dal ruolo incerto, figli improbabili, e ti nascondesse tutta o quasi la realtà della sua vita, forse te la daresti a gambe.
ma è senegalese bayefall e piangi e ti disperi chiedendoti perchè lo fa e se tu riuscirai o meno a sopportare la sua cultura e a vivere comunque giorni felici con lui.

sei americana, neodivorziata, hai quarantacinque anni alla fine degli anni '60 e hai tanta voglia di goderti la vita dopo un matrimonio noioso e senza storia: incontrare di nuovo quel bell'haitiano che per la prima volta ti ha fatto provare un orgasmo ti sembra un sogno, lui è diventato un gigolò, vive un'esistenza violenta, ma che importa? tu lo vuoi e non vedi nulla, perchè tutto quello che non capisci e tutto quello che non vuoi capire lo nascondi dietro la sua incomprensibile cultura e quando la storia finisce in tragedia piangi e ti disperi e ancora non hai capito che non avevi capito nulla.

no, non è questo il mondo nuovo a cui aspiriamo.
chiamare crudele la crudeltà, dirompente il tradimento, meschina la sopraffazione è necessario
ripulire la strada dalla polvere dell'incertezza, che diventa alibi, che diventa macigno

incerto, non certo, non conosciuto: il mondo altrui è prima di tutto questo e poi è il fascino delle cose scoperte a poco a poco
e apre a due possibilità - mi piace o non mi piace
la possibilità del non mi piace, mi fa male, mi distrugge, non capisco, ma mi adeguo (come diceva qualcuno) non è una reale possibilità.

basta.
basta.
oggi sono arrabbiata.
possiamo fare di meglio.
molto meglio.

questa foto l'ho fatta io: le altre le vedete qui

Adama: noi possiamo difenderla

2011-11-27T08:45:00.001+01:00

domenica mattina di quelle quasi-inverno-con-pallido-sole, sulle mie finestre le prime decorazioni babbonatalesche della mia vita, in onore del mio bimbo al suo primo bianconatale.
stiamo bene, facciamo colazione, belli caldini appena svegliati, lui satollo di latte, io goduta del tazzone di caffè, e leggiamo.
che il nuovo ministro degli interni, Cancellieri, annuncia "scrupolosi controlli" sulla vicenda di Adama, una donna senegalese rinchiusa nel CIE (centro di identificazione ed espulsione) di Bologna dopo che si era recata a denunciare l'ex-compagno che la stuprava e derubava da mesi.
ecco il mondo a cui si affaccia Momo, il mondo in cui da vent'anni combatto, quello in cui ci tocca vivere.

è ben inutile tormentarsi, c'è ben poco da controllare scupolosamente: Adama non ha il permesso di soggiorno, è irregolare o "clandestina", non ha diritto a stare in Italia - ha commesso l'errore di avvicinarsi alle Forze dell'Ordine (che ironia in questo nome!) per chiedere quella particolare giustizia che una donna fa sempre una gran fatica a chiedere, e queste, ligie alla legge, non fanno altro che compiere il loro dovere: la rimpatriano.
violenza di legge dopo violenza di maschio.
vien da pensare che la legge sia fatta da maschi, ma non è così.
ad uno scrupoloso controllo, la neo-ministra troverà che tutto è stato fatto nei termini di legge e dunque per Adama non c'è via d'uscita.
me lo ricordo, io, quando venne emanata questa legge.
un organon, proposto dagli allora ministri Livia Turco e Giorgio Napolitano, che dal 1998 regola compiutamente le faccende dell'immigrazione.
e istituisce, a partire da allora, l'esistenza dei CIE (allora si chiamavano CPT centro di permanenza temporanea), carceri speciali, baracche di lamiera circondate da muri altissimi, riservate ai soli cittadini immigrati.

violenza di maschi, violenza culturale e violenza di legge su tante donne e uomini vittime della Fortezza Europa, che regola ingressi e permanenza di persone di serie b, colpevoli di essere nate altrove o di essere nate in italia ma generate da chi è nato altrove.

chi è senza permesso di soggiorno deve uscire dall'Europa
non importa se persona che ha subito violenza, se è malata o anziana o proviene da un paese in guerra
non importa se il permesso l'aveva e l'ha perso insieme con l'ultimo contratto di lavoro (così stabilisce la legge)
non importa se il permesso l'aveva e l'ha perso perchè compiendo 18 anni, nonostante sia nato qui, necessita di un lavoro che non c'è per nessuno
non importa se persona offesa, non importa se persona portatrice di un diritto, non importa se di fatto persona italiana che non conosce altra casa che questa.
diverse situazioni, stessa legge: meglio un immigrato espulso, annegato, violato in più che una persona in più a mangiare il nostro stesso futuro.

e io me ne sto qui con le renne alla finestra, a pensare che Adama tornerà in Senegal e non ci saranno braccia accoglienti per lei, nè tazze di caffè caldo nè l'abbraccio dei suoi bambini che pure l'aspettano: chi fallisce il sogno migratorio su cui un'intera famiglia conta, che torna portando con sè la vergogna della miseria oltre a quella delle violenza ha un ben misero destino - che in Senegal potrebbe sommarsi altro carcere, quello che spetta a chi emigra illegalmente.

l'unica salvezza per tutti noi e per lei sta nella forza di Adama, una donna che ha denunciato un uomo violento, sapendo quello che rischiava.
una donna che ha guardato le leggi di un paese straniero, sola e fiera e le ha sfidate a ricacciarla indietro: sono stata stuprata, proteggetemi!
quante di noi lo farebbero a casa propria? quante di noi lo farebbero altrove?
è stata ricacciata indietro, ma quello che ha fatto resta per noi, per tutte noi e sta a noi scegliere se trarne altrettanta forza per noi stesse e per lei.
una scelta c'è sempre.
oggi Adama è ancora in Italia, se ci diamo da fare forse resterà qui, altrimenti verrà ricacciata indietro - noi non siamo la legge, non sia questa legge, e possiamo farlo!
possiamo difenderla.

FIRMA L'APPELLO PER ADAMA (clicca QUI) E LASCIA UN COMMENTO

non abbiamo foto di Adama, questa ragazza ha solo un bel sorriso e sta in quest'articolo per aiutare tutte noi a riflettere

datemi la cittadinanza e cambierò questo paese!

2011-11-27T08:12:00.001+01:00

scritto il 23 novembre 2011 da Zanxing Xu

"Questa mattina sono andata in diretta su "Radio Tutta città" e per l’ennesima volta ho ascoltato 40 minuti di mere cazzate sparate dai cosiddetti esperti dell’immigrazione.
Vorrei sapere se la gente accende il cervello prima di parlare, il fatto che una persona riceva una formazione e abbia un attestato di qualifica non gli dà nessun diritto di giudicare una situazione che non conosce. Ed invece, piace lo spettacolino, i teatrini, le urla, gli opinionisti, gli esperti quando l’unico campo in cui competevano questi signori era quello dell’ottusità.
Avete detto che ci sono molte forme di Ius soli, ma qui non stiamo giocando sulla terminologia, ci sono le vite le persone, il presente di milioni di ragazzi e adulti, il futuro di una ancora maggior numero di figli di questo paese. Io non sono un giurista, non spetta a me fare i disegni di legge, ma ciò non significa che non debba pretendere delle leggi giuste, dei diritti dal paese in cui sono cresciuta e in cui vivo. Alla professoressa, esperta che afferma che in Italia lo Ius soli esiste già vorrei rispondere che i ragazzi minorenni che arrivano in Italia da piccoli, una volta compiuti 18 anni rischiano di non poter rimanere perché spesso non riescono a rinnovare il permesso di soggiorno. Vorrei ricordare anche che la 91/92 è una legge che non prevede nessun accesso facilitato ai bambini, ragazzi che non conoscono altro suolo se non quello italiano. E come potete chiamarci stranieri e peggio ancora immigrati? Visto che siete professori, competenti, massime autorità nel campo immigratorio e la disquisizione di determinate tematiche non fa che alimentare il vostro ego e la vostra presunzione, non vi offenderete se anch’io, profana, senza nessuna qualifica, pretendo l’uso della terminologia corretta. Sapete, chiamare noi, bambini nati e/o cresciuti in Italia “immigrati” suscita in noi un’ilarità chiassosa. Da dove siamo emigrati? Dall’ospedale fino a casa? Oppure credete che un bel giorno abbiamo fatto lo zainetto e siamo andati a prendere un aereo? Spiegatecelo, perché se la lingua italiana non è un’opinione e l’Accademia della Crusca possiede ancora quel poco di autorità e prestigio che gode anche fra voi, che siete i competenti, a quanto pare, la parola “immigrazione” indica ancora un atto di spostamento volontario. Avete detto che anche gli italiani hanno tantissimi problemi burocratici. Spero che sia stata una frase scherzosa, detta per entrare in empatia con noi, purtroppo non è stato per nulla divertente, abbiamo riso per la stupidità e l’assurdità dell’affermazione. Se mi permettete e se avete voglia di scendere dal vostro piedistallo e ascoltare la nostra storia e le nostre ragioni mi permetterei di narrarvi un incubo.
C’era una volta un bambino, nato in Italia da genitori cinesi. Papa e mamma lavoravano duramente nell’attività che avevano costruito, poi piano piano i rapporti tra i genitori si gelano, lei vuole rimanere in Italia mentre lui no. Il bambino, che era nato qua, giocava spensierato. Poi, un giorno, il papà ritorna in Cina e prende la decisione di non rientrare mai più in Italia. Mamma e figlio si ritrovano abbandonati, disoccupati e se fino ad allora risultavano a carico del padre e di conseguenza rinnovavano il loro permesso di soggiorno, improvvisamente, la loro pratica viene rigettata perché non rispetta più i requisiti richiesti. 10 anni e molti di più vissuti in un paese e poi diventi clandestino, un criminale per questo paese anche se non hai rubato né ucciso ma vuoi semplicemente vivere nel paese in cui nasci e/o cresci. Il bambino, ormai maggiorenne va in questura, spiega e rispiega senza mai arrendersi la propria situazione al commissario allo sportello, perché voleva vivere qui, perché qui voleva lavorare, perché qui voleva fare la sua famiglia, perché qui voleva invecchiare e grazie alla sua tenacia e alla comprensione del questore riesce a rinnovare quel pezzo di carta. Lui non è un’eccezione, lui è la regola. Per una persona fortunata, ci sono migliaia di ragazzi che aspettano e altri che ormai sono già clandestini, altri ancora che sono stati “rimpatriati” nel paese dei genitori. E’ inammissibile che in un paese civile lasci decidere alla sorte il destino di 1 milione di persone!
Cosa c’è di uguale tra noi e te? Non vorrei fare la vittima, ma sinceramente tu che hai pronunciato quella frase con cotanta leggerezza affermando che anche gli italiani anche i problemi burocratici, dovresti accompagnarci in questura e vedere, venire con noi all’università mentre ti dicono che non puoi partecipare ai progetti di scambio culturale, partire controllando le scadenza del permesso, esprimere le proprie visioni politiche senza poter votare. Ma sai quale è la differenza più grande tra me e te? Stiamo vivendo veramente tempi difficili ma tra tante incertezze tu sei sicuro di poter stare tranquillo a casa tua, mentre io non ho nemmeno quello, perché se non ho lavoro e non guadagno abbastanza mi cacciano anche se sono figlia di questo paese. Dimmi se è giusto, dimmi cosa ti rende più italiano di me? Vi barricate dietro alle vostre fortezze mentali come se state combattendo contro un esercito nemico ma qui non c’è nessuno che vuole intaccare le tradizioni, gli usi e i costumi dell’Italia ma solo degli italiani come voi che chiedono una legge più giusta, che chiedono di avere una possibilità di scelta. Il cambiamento della legge sulla cittadinanza è una priorità sociale e civile, non deve essere uno scontro ideologico, né una battaglia della destra o della sinistra ma una lotta di tutti, una prova della nostra capacità di rinnovarci e di adeguarci alla società in cui viviamo."

il dolore delle donne

2011-11-24T07:23:00.001+01:00

A me non è mai successo di incontrare una donna senza scoprire dopo poco in lei qualcosa di dolente e di pietoso che non c'è negli uomini, un continuo pericolo di cascare in un grande pozzo oscuro, qualcosa che proviene proprio dal temperamento femminile e forse da una secolare tradizione di soggezione e schiavitù e che non sarà tanto facile vincere [...] qualcosa che capivo molto bene perchè anch'io ho la stessa sofferenza da anni e mi sarà difficile liberarmene mai. Due donne infatti si capiscono molto bene quando si mettono a parlare del pozzo oscuro in cui cadono e possono scambiarsi molte impressioni sui pozzo e sull'assoluta incapacità di comunicare agli altri e di combinare qualcosa di serio allora e sugli annaspameni per tornare a galla.

NATALIA GINZBURG "DISCORSO SULLE DONNE" cit. da FRANCESCA COMENCINI in "FAMIGLIE"

il pozzo può essere fatto di violenze e maltrattamenti, di pressioni, ricatti, sottili tentativi di sottomissione, di misurati e radicati egoismi, di abbandono e solitudine, di un appoggiarsi elusivo e vigliacco alla forza che il corpo di una donna possiede sempre.

il pozzo è fatto di rinunce e compromessi, quelli imposti, quelli considerati dovuti, quelli non condivisi nè apprezzati

dal pozzo è difficile uscire, se sei troppo orgogliosa per chiedere aiuto, per essere amica e condividerti con le altre, se sei troppo presuntuosa e pensi che nessuna ti possa aiutare, se sei un'illusa e pensi che il pozzo non ti riguardi, se ignori cosa sia la compassione verso te stessa, se rinunci a vivere della tua forza e della tua debolezza in favore di una debole corazza stanca.

ma dal pozzo si esce, con l'intelligenza del cuore e l'onestà della condivisione.

dal pozzo si esce, cominciamo oggi.

io, ottavo mese di gravidanza, luglio 2011 - fotografia di Annika Cattaneo

25 novembre, giornata internazionale per l'eliminazione della violenza contro le donne

oggettivamente razzista

2011-11-23T08:24:00.001+01:00

questa foto l'ho presa qui

non se ne può più.
se sei nero non sei mai una persona.
le persone sono belle, brutte o anche insignificanti
sono simpatiche, antipatiche, bugiarde, meschine, oneste, divertenti, spaccaballe, pignole, forti o deboli, infantili, seducenti, intelligenti, disfattiste o scoraggiantemente stupide.
un nero è un corpo, sempre atletico, sempre sexy, molto di moda
le belle dello spettacolo se li scelgono apposta
le conduttrici e i loro patetici ospiti fanno commentini idioti con una mentale lingua di fuori, l'invidia che trasuda, la bigotteria che traspare
non se ne può più
un nero non è una persona
al massimo è un lavoratore, un paio di braccia da masticare e sputare
non ha desideri, una famiglia, aspirazioni, una salute da tutelare

negli anni '60 è toccato similmente alle bionde
dagli anni '80 il corpo delle donne è merce televisiva
se protestiamo per noi stesse non possiamo ignorare quello che accade intorno a noi e che è figlio della stessa vuota cultura oggettivante
ai neri tocca da sempre: che cosa è cambiato da quando erano schiavi senza anima?
oggetti, cose, merce, schiavi!
non se ne può più.

Il servizio andato in onda a Mattino Cinque (clicca QUI per vederlo) è significativo, orribile, offensivo

vi invito a protestare, scrivendo una mail a mattinocinque@mediaset.it

momo ndoye

2011-11-22T13:32:00.001+01:00

momo ndoye, a photo by nene_nabou on Flickr.

Come voi avete occhi per vedere la luce, e orecchie per sentire i suoni, così avete un cuore per percepire il tempo. E tutto il tempo che il cuore non percepisce è perduto, come i colori dell'arcobaleno per un cieco o il canto dell'usignolo per un sordo. (da Momo)

chi abita il cielo intermedio?

2011-11-11T20:23:00.001+01:00

capita spesso di essere fermata per la strada da chi vuole vedere il mio bambino, e i complimenti al rospo si sprecano.

io ne sono felice e orgogliosa.
se fossi una mamma senegalese probabilmente ne sarei infastidita e forse anche un po' spaventata: le occhiate e i complimenti potrebbero essere una scusa per lanciare un maraboutage.

magia e fatture, invidia e guerra, jinne cattivi e persone potenti loro alleati, protezioni

il mio bambino può contare sui suoi quattro fratelli invisibili, li ho chiamati io alla sua nascita
chissà se Anglo Patih, Maragio Patih, Bonus Patih e Bonus Patih Ragio, gli spiriti balinesi che affiancano ogni essere umano, vivono nello stesso cielo dei jinne ...

oggi, al Campo di Shegrab

2011-11-10T13:46:00.000+01:00

ogni mattina mi alzo per andare a cercare le colazione nella grande tenda dove è allestita la mensa: dormo con addosso gli stessi abiti di ogni giorno, acqua per lavarsi ce n'è poca e così la sveglia è rapida.
mi fa piacere parlavi un po' di me, le persone che vedo qui al campo sono sempre le stesse, voi chi siete? perchè vi interessate a me?
fa niente, vi racconterò lo stesso qualcosa

ho spesso fame qui, quasi sempre una fame sottile, persistente come un mal di gola, ma nulla in confronto a quello che sento raccontare da casa.
è strano chiamare casa un posto che conosco così poco, in realtà io sono cresciuta qui, a Shegrab, ma nessuno chiamerebbe Shegrab "casa".
in Eritrea c'è una povertà assoluta e un continuo stato di guerra: è per la guerra che la mia famiglia è scappata.
abitiamo nel capo profughi di Shegrab, nello stato del Kassala, in Sudan.
anche in Sudan c'è la guerra, ma qualche anno fa qualcuno ha deciso che qui era più sicuro vivere: ha recintato un enorme terreno, ha messo a disposizione molte piccole tende color terra che si confondono con il deserto e i cespugli di sterpi, ha allestito serbatoi per l'acqua, e ha fatto arrivare le persone.
quando sono finite le tende, sono cominciate le capanne di paglia alla maniera eritrea, poi le baracche e dopo le baracche i recinti di rami dove le persone vivono, se così si può dire, senza sapere fino a quando.
la gola, la gola brucia sempre per colpa del vento e della polvere
il destino di ciascuno è nelle mani dei funzionari dell'UNHCR, delle associazioni internazionali per la cooperazione, dei gruppi della Chiesa che vengono periodicamente a visitarci, della carità altrui.
se qualcuno dall'altra parte del mondo decide di mandare dei soldi, qualcuno qui avrà un vestito nuovo, oppure seguirà un corso da falegname, oppure riceverà una protesi per la gamba saltata su una mina o semplicemente due pentole o un lenzuolo, altrimenti nessuno fa niente e si aspetta.
le ragazze vengono violentate, quel poco che hai ti viene rubato, non c'è difesa, nel campo
la scuola per le ragazze non c'è stata per 25 anni, solo l'anno scorso l'hanno finalmente costruita e così io non ho un'istruzione perchè ormai sono troppo grande per frequentarla.

ho vent'anni, mi chiamoTekle.
mio marito si chiama Yemane.
lui è in Italia.
qui arrivano circa 2000 persone al mese, dall'Eritrea, dove la sola attività di rilievo è la guerra, la sola spesa è quella per la difesa: tutti gli uomini devono fare i militari, l'economia è un concetto insensato, non c'è nulla da costruire e nulla da sperare.
qui a Shegrab finiscono quelli che cercano di attraversare il Sudan per andare in Egitto e poi da lì in Libia e prendere una nave per l'Europa: questo viaggio è illegale, passare la frontiera tra Eritrea e Sudan è illegale, se le autorità sudanesi ti trovano ti possono rimandare in Eritrea dove ti aspettano cinque anni di prigione, oppure ti mandano qui, dove la vita è fatta di attesa.

anche io aspetto.
oggi aspetto di parlare con mio marito.

Yemane è in Italia da tre anni, lui è riuscito a fare il viaggio, lavora bene.
ci conosciamo da quando eravamo piccoli, siamo dello stesso quartiere, sapevamo da sempre che saremmo diventati marito e moglie e ci siamo sposati qui al campo, l'anno scorso: lui è venuto qui apposta, e poi è ripartito senza potermi portare con sè.
mi parla dell'Italia, del freddo limpido dell'autunno, della casa che ha affittato per noi con un divano letto e la televisione prima di dormire, mi parla del suo lavoro e del tram per arrivarci, mi racconta tantissime cose che non so quasi nemmeno immaginare, anche se le ho viste in televisione.
un mondo senza polvere rossa e vento secco, senza teli che sbattono e code per l'acqua!
le mie giornate di attesa sono piene dei racconti di Yemane, immagini che diventeranno reali, parole con suoni e odori, e chissà che effetto farà.
è un anno che aspetto, ormai dovrebbe mancare poco, anzi sono sicura che mi ha fatto dire di chiamarlo perchè ha qualche buona notizia.
lo sento nella sua voce che gli manca la sua amica di sempre, non siamo mai stati separati a lungo, da quando eravamo piccoli.
anche a me lui manca molto.
va bene, ora lasciatemi andare, devo fare la coda: forse tra qualche settimana Yemane mi farà avere un cellulare, me l'ha promesso, ma poi qui non ci sono spesso le linee e allora tanto vale rassegnarsi alle code.

...

ecco, ho parlato con mio marito.
sono già sei mesi che ha fatto domanda per farmi avere un visto.
gli hanno detto che ci vorranno ancora due anni prima di avere il permesso di farmi entrare.
non so perchè sia così.
non capisco le leggi italiane.
Yemane mi ha spiegato che sono lenti perchè non hanno abbastanza personale che controlla tutte le domande: credevo fossero cose che succedono solo qui al campo, e non a Milano, quella che alla televisione chiamano la Capitale della Moda.
sono così abituata ad aspettare che non sento dolore.
ma Yemane è arrabbiato, la sua voce è tesa.

lui vuole la sua famiglia con sè.
vuole fare un bambino.
vuole sentirsi sicuro e stabile in un posto libero.
ha attraversato il deserto per questo, e il mare.
non parla mai di quel viaggio, credo sia stato terribile.

sono anni che ogni mattina si alza alle cinque per costruire il nostro futuro.
se adesso gli dicono che deve aspettare altri due anni non so davvero come potrà reagire.
sono preoccupata.
così gli tolgono la speranza
sembra però che non ci sia niente da fare
io sono malata, niente di grave, i mie reni non funzionano bene, dovrei essere operata e qui non è possibile.
io sono rifugiata, dovrei avere una strada più facile, da quello che dicono
ma sono rifugiata in Sudan, non in Italia
e nemmeno Yemane è rifugiato, ma solo normalmente immigrato
così dicono...
e poi dicono che le pratiche sono messe in un computer e non c'è la possibilità di farne passare davanti una per emergenza
suona tutto così freddo
... ...
credetemi, nulla è freddo qui in mezzo al deserto!
le mie reni scoppiano
il cuore di mio marito scoppia
il mio utero è sterile per l'attesa, l'infinita attesa
l'attesa che uccide
un computer mi dice che devo aspettare
non sento nemmeno dolore
solo stupore

gli uomini sono talmente indifferenti!
un computer si prende la colpa, una macchina contro cui non si può nulla
nessuno ha colpa

conoscevo solo la violenza della guerra e quella del campo
fino ad oggi
oggi

cioccolatino

2011-10-14T18:05:00.001+02:00

squaqquerino, patatino, gaindè
ciuccellone, caccone, rompino
amore, tesoro, stellina
in quanti modi chiamate i vostri figli?
io ne produco circa una decina al giorno
ma quando qualcuno lo chiama cioccolatino dentro di me quel piccolo nervo in basso a destra si tende e reagisce...
...mmm...questo qui sarà mica un razzista inconscio? uno di quelli che ti chiamano fratello solo perchè hai la pelle nera e poi ti pagano due euro all'ora nella loro aziendina a conduzione famigliare?
...mmm...
il mio bambino ha la pelle beige, marrone: al momento, a un mese di vita, la sua melanina non ha nemmeno raggiunto la sfumatura definitiva, ma Momo è inequivocabilmente più scuro di me e più chiaro di suo papà.
il suo papà è senegalese, la sua mamma è italiana e lui ha metà famiglia di pelle bianca e metà di pelle nera, metà famiglia di cultura europea e metà di cultura africana.
è un bimbo misto, meticcio, métis...afro-italiano, italo-senegalese, black italian...
anche qui i modi per chiamarlo sono molti e non tutti, nella storia, sono stati o sono lusinghieri.
e la società italiana ad oggi non ha un modo davvero unico e originale per definire l'identità afro-mista di questi bambini.

disegno originale di Alberto Sebastiani "Olli" http://www.albertosebastiani.eu/

lui ora dorme pacioso nella culla qui vicino alla mia scrivania, fuori comincia il primo autunno e l'aria è tersa, limpida, fredda: ciuccia con impegno il succhiotto e il suo unico cruccio consiste nel sapere con certezza quando arriverà la prossima poppata, cosa che evidentemente lo riempie di pensieri.

ogni volta che esco con lui i complimenti in quartiere si sprecano, soprattutto se siamo insieme al suo papà.
eh già, quando esco da sola ci guardano molto meno! ma una coppia in bianco e nero con in più un delizioso bambino addormentato nella fascia sulla pancia della mamma farebbe sciogliere anche il più coriaceo.
è tutta una questione cromatica.
siamo romantici, quando facciamo la spesa insieme.
magari noi abbiamo appena finito di litigare per chi ha lasciato accesa la luce in bagno per la centesima volta e ci mandiamo segretamente gli insulti peggiori dietro alle banane in offerta e ai pannolini misura mini, ma intorno a noi è tutto un fiorire di sorrisi, di occhiate, di vecchiette e vecchietti che si girano mettendo a rischio l'equilibrio precariamente sostenuto da bastone a destra e badante ucraina a sinista.
la cassiera sorride, il signore in coda dietro di noi ci perdonerebbe qualunque cosa, perfino il senzatetto all'angolo non ci chiede l'elemosina e l'autobus si ferma per farci attraversare la strada!
merda, se mio marito fosse bianco o (peggio ancora!) sua moglie fosse nera, nessuno ci si filerebbe!
ma siamo melange e abbiamo pure un neonato: chissà, forse si sentono buoni come davanti al Presepio.

et voilà, ecco quello che avviene: tutti ti guardano, tutti ti notano, tutti si ricordano di te.
e tutti adottano atteggiamenti che non prescindono mai, nel bene o nel male, da questo fatto - tu sei fuori del coro e devi pagare.
io però tutto questo me lo sono scelta e c'è anche il mio cotè narcisista che gode molto di queste attenzioni particolari così come dello scandalo.
ma lui, piccoletto, no, non si è scelto nulla e saranno molte le volte in cui, vivendo in italia oppure in senegal, mi chiederà: perchè solo io sono marrone?
perchè la mia famiglia è di due colori, una nonna prega Allah e l'altra prega Cristo, un po' di cugini mangiano con le mani nel piatto e gli altri stanno seduti a tavola con la schiena dritta?
perchè toccano i miei capelli se sono afro e non toccano quelli biondi o quelli mori con altrettanta curiosità?
perchè i dottori non sanno curare la mia pelle che ha una composizione diversa da quella bianca? ,

e io, in questa prima giornata di autunno penso che la cosa migliore che posso fare per lui è essere chiara, prima di tutto con me stessa e con le persone più vicine, e poi con tutti gli altri e quindi con lui: lui sarà probabilmente il solo ad essere marrone in una comunità tutta bianca (o tutta nera), ma solo non lo sarà mai, avrà gli strumenti per sentirsi fiero di sè, forte abbastanza da sopportare le attenzioni eccessive o la mancanza di attenzioni, e abbastanza coraggioso da far sentire agli altri quanto si sbaglino in entrambi i casi.
lui si sentirà diverso in molte occasioni, io devo far sì che si senta uguale in altrettante e più situazioni, e che porti con fierezza la sua diversità.
penso che bisogna dotarsi di una marcia in più, quando si è i soli ad essere marroni.
penso che bisogna lavorare, ancora e ancora, perchè quando Momo e tutti i bambini e le bambine marroni saranno grandi, la normalità comprenda anche loro: per arrivarci, oggi, bisogna insistere, parlarne, far notare le involontarie gaffes di chi li chiama cioccolatini, sottolineare la loro origine, includere nel loro immaginario altri uomini e donne marroni e un vocabolario adeguato, circondarli di affetto e di sostegno, portare la loro originalità insieme alla loro normalità.
lavorare e suscitare riflessioni: inizia l'autunno e insieme vogliamo che inizi una nuova fase, per la società e la cultura italiane.

da oggi è attivo anche un gruppo su facebook

DIAXASSO - I BAMBINI ITALO-SENEGALESI E LE LORO FAMIGLIE

https://www.facebook.com/groups/diaxasso/

siete tutti invitati a partecipare!

l'italia sono anch'io

2011-10-11T14:46:00.000+02:00

"Italia sono anch'io" è una campagna per i diritti di cittadinanza e il diritto di voto a favore delle persone di origine straniera.

Non sono in molti gli italiani che sanno che una persona nata all'estero, deve aver passato [vissuto, lavorato, amato, sudato, partecipato, contribuito] almeno dieci anni in Italia per poter chiedere la cittadinanza - che viene concessa (a volte rifiutata) dopo tre anni dalla richiesta.
Un calvario burocratico infinito, che richiede attestazioni di reddito piuttosto alte e significative per gli anni precedenti, certificazioni di residenza di lungo periodo, dichiarazioni sui propri spostamenti a partire dal primo ingresso in Italia dieci anni prima [...].
Un calvario burocratico che richiede lunghe attese e non dà alcuna certezza: la cittadinanza infatti qui da noi, anche per chi possiede i numerosi requisiti richiesti, non è considerata un diritto ma una concessione e come tale può, a discrezione, essere rifiutata.

Non sono molti nemmeno quelli che sanno che una persona nata in Italia da genitori immigrati, può chiedere la cittadinanza solo al compimento dei 18 anni, e anche in questo caso non sempre gli viene concessa.
Eppure in questi 18 anni spesso non ha mai visto il paese d'origine dei genitori, è cresciuta in Italia, ha qui amici e parenti, insegnanti, ha frequentato scuole e luoghi di aggregazione, si è formata acquisendo la cultura che ci accomuna, prima di acquisire quella dei suoi genitori: il suo paese d'origine è questo, ma ha bisogno di un permesso di soggiorno e rischia l'espulsione come molti altri se, come molti altri, perde il lavoro o smette di studiare.

Mi sembra evidente come l'attuale legge costituisca una grossa discriminazione nei confronti di tutti coloro che in Italia vivono e lavorano e hanno la ventura di essere nate altrove: mi sembra altrettanto evidente come l'attuale legge costituisca una grossa falla nel nostro sistema sociale e culturale rendendo tutti noi complici di una discriminazione e di conseguenza colpevoli.

Da qualche settimana è partita la campagna ITALIA SONO ANCH'IO, sostenuta da organizzazioni della società civile da sempre impegnate nella promozione dei diritti di cittadinanza per tutti.
Ci sono due proposte di legge di inziativa popolare: si può contribuire a sostenerle andando a firmare presso i banchetti distribuiti in tutto il territorio nazionale.
Servono 50.000 (cinquantamila) firme per portare queste due leggi in parlamento e sottoporle all'esame delle Camere, e le firme vanno raccolte entro febbraio 2012.

Le due proposte di legge di iniziativa popolare che sostiene la campagna L’ITALIA SONO ANCH’IO da un lato assegnano allo jus soli, cioè il diritto di essere cittadini del nostro Paese a partire dal luogo nel quale si nasce e non dalla discendenza di sangue, un ruolo di primario rilievo. La cittadinanza viene inoltre a definirsi come diritto soggettivo e legittima aspirazione delle persone a partecipare a pieno titolo alla vita della comunità e della città, dopo un periodo di soggiorno legale sul territorio, e in tempi ragionevoli. Dall’altro, attraverso il riconoscimento del diritto di voto amministrativo per chi risiede per un periodo congruo (5 anni), si elimina una ingiustizia che rischia di minare sempre più il principio del suffragio universale a livello territoriale, impedendo a milioni di persone di partecipare pienamente alla vita della comunità dove vivono.

E' importante sostenere e diffondere questa iniziativa, contribuire attivamente ad un cambiamento significativo: sul sito della campagna si trovano tutte le indicazioni per chi vuole costituire un comitato locale, per chi vuole andare a firmare, per chi desidera assitere ai vari eventi organizzati dai promotori, per chi vuole saperne di più.

www.italiasonoanchio.it

(nel video, andrea camilleri spiega perchè sostiene questa campagna)

 (andrea camilleri spiega perchè sostiene questa campagna)

paternità attraverso le frontiere (ma davvero non è un mestiere per uomini?)

2011-10-08T14:25:00.000+02:00

Dorme, il mio piccolo tiranno dell'anima, il padrone assoluto delle mie tette da latte, e del mio tempo, dorme dopo una notte passata nel lettone, a raccontarsi barzellette e scambiarsi confidenze con i conigli: mentre lui ha sostanzialmente riposato, i suoi genitori si sono svegliati a turno e stravolti si sono chiesti perchè questo bambino abbia da discutere sempre su tutto, perfino quando dorme.
Discute con la sdraietta, discute con i pannolini che hanno una rana sul davanti, discute con la tetta quando ha finito di ciucciarla, discute con le sue mani che passano e ripassano davanti agli occhi, afferrano le orecchie o le dita del papà, e si infilano in bocca o si aggrappano alle magliette che trovano.
Discute e ciuccia e poi rutta come un camionista e si addormenta satollo.
E noi usciamo stremati da ogni sessione, ancora nella fase in cui tutti è talmente nuovo che sembra potenziamente allarmante, anche se non lo è mai.

Khady, la sorella di Baba, lo prendeva bonariamente in giro quando ha avuto conferma di una voce che gira insistente tra i vicoli di Dakar: Babacar cambia il pannolino a suo figlio e gli lava il culetto!
Se Momo fosse nato in Senegal ci sarebbero solo donne ad ammirare le sue possenti neonate intimità.
Babacar cambia pannolini, fa il bagnetto, spalma creme anti-eritema, prepara biberon, ragiona di capezzoli doloranti e ingorgo mammario, sceglie pigiamini, decreta l'ora di andare a dormire, canta ayo nene (*) e poi si addormenta con il ragazzino sulla pancia convinto di averlo addormentato, mentre quello se la ride sotto i baffi e spalanca gli occhi appena suo padre emette il primo sbuffo di sonno.

(*) qui la musica, il testo e la traduzione di questa bellissima ninna nanna wolof

Ma altrove la storia è un'altra.

Ehi, tuo figlio piange, vedi cos'ha! grida il papà, che sta accanto alla culla, rivolto alla neomamma stravolta che si affanna in cucina per rimediare la cena tra una poppata e l'altra. Cambialo, dagli da mangiare, coprilo, mettilo a dormire... (e sìì anche una vera femmina, ben vestita e truccata, pronta a soddisfare il mio mai stanco desiderio, la mia fame, a rispettare il mio sonno, a tenere pulita la mia casa, a ricevere i miei parenti...)...
Di solito, in Senegal, funziona così.
Oppure si decide che, ancora meglio, la mamma torna a casa dei genitori per qualche mese, per essere accudita da nonna, sorelle e cognate, escludendo totalmente la presenza e l'apporto paterni.
Ma questi poveri neopapà sono considerati degli incapaci?
O troppo impegnati in alti pensieri?
O troppo fragili per perdere qualche ora di sonno?
E loro, cosa pensano di sè stessi?
Sta di fatto che genericamente questa è la normalità africana, e viene vissuta con serenità e senza quel senso di sopraffazione maschile che ci porteremmo dentro noi, non escludendo affatto che i padri siano dei buoni padri e degli ottimi mariti pur nella totale assenza.

Il Culto delle Madri in Africa si declina in maniera per me impossibile.
Appena nato Momo, il suo papà, che assisteva ai mie primi stalunamenti da notti in bianco, per consolarmi mi ha compuntamente spiegato quanto tutto questo sacrificio (l'ha chiamato proprio così) costituisse un legame speciale tra me e mio figlio.
Valorizzare il sacrificio che una madre compie per il proprio figlie, portandolo in pancia nove mesi con fatica, mettendolo al mondo con dolore e crescendolo con dedizione è un fatto culturale fondamentale per il mondo senegalese, una delle colonne portanti delle relazioni famigliari e sociali: la yaay è sempre la yaay.
Bè, anche da noi la mamma è sempre la mamma e direi che, inevitabilmente, la mamma è sempre la mamma: nessuno può sostituirsi a lei.
Ma mi rifiuto di farmi divinizzare!
Una diversità di ruoli diventa un privilegio e allo stesso tempo una tremenda gabbia: la mamma santa, la mamma che dà la vita, la mamma che va ripagata è anche la mamma che non può avere altri pensieri, interessi, amori al di là della propria prole e che gioisce del sacrificio e dei sacrificarsi come una martire di cristiana memoria.
Dio mi scampi dalla Grande Madre! ho risposto, altrettanto compuntamente a Baba.

E difatti, nel suo stesso comportamento Baba ha realizzato che qua non ci sono Madri sante nè Padri intoccabili, nel suo stesso desiderio e nella strada che si è scelta.
La migrazione porta cambiamento e creatività: quello che lì non è socialmente contemplato, qui un uomo se lo permette con libertà e gioia.
E così eccomi a spiegare a mio marito che nostro figlio, dalle primissime ora di vita, sta già imparando che in questa famiglia il rispetto dovuto è equalmente condiviso e che il sacrificio è nostro, di entrambi.
Se il suo papà non può allattare nè vantare un parto con dolore nell'albo d'onore, però può esibire le cicatrici di una casa che brilla come una pubblicità e di tutta una serie di incombenze da cui sono stata da subito sollevata, può avanzare il diritto di chi affronta pannolini pieni con coraggio più volte al giorno, di chi fa il bagnetto con divertimento (reciproco), di chi sa come si affronta un allattamento al seno un po' difficile, di chi ha mani dolci che calmano il pianto e il maldipancia con un massaggio al burro di karitè, di chi cucina per me, di chi mi spinge ad uscire, ad affrontare i mezzi pubblici e gli uffici amministrativi e a riprendere la vita di sempre già dopo la prima settimana.
Tutto questo, a casa sua, l'avrebbe fatto sua madre per me.
Qui, dopo una piccola concessione ad un rapido dubbio (mi sembra di essere un po' una mamma), il posto è lasciato all'istinto, a quella voglia di paternità che è possibile vivere pienamente senza che nessuno ci metta il naso.

E così non ci metto il naso neppure io, se non per guardarli annusarsi a vicenda, questo papà e questo bambino nuovo nuovo.

E li confronto con gli altri papà italo-senegalesi che conosco, che hanno valorosamente assistito al parto accogliendo tra le braccia il loro bambino, che sacrificano ai figli le poche ore libere dal lavoro, che discutono di colichette e trovano rimedi insieme ad altri papà, che scandagliano la città di notte alla ricerca di una farmacia, che tengono a distanza i parenti oppure li obbligano ad una presenza discreta e di supporto, che rinunciano alla vita di prima per entrare con piena e adulta consapevolezza nella vita di adesso.

E non si tratta di europeizzarsi, che banalità!
Qualche giorno fa ne parlavo, en passant, con l'infermiera pediatrica del consultorio, che ha commentato vagamente acida: bè, a volte, emigrando si impara qualcosa della cultura di arrivo.
Ecco, no, non si tratta di questo: qua non si tratta di avere imparato, si tratta di darsi una possibilità insperata.
Un po' come fumarsi una canna ad Amsterdam, gioiosamente in mezzo alla strada.

Baba in questi giorni è totalmente drogato d'amore per suo figlio.
E può viverselo.
Alhamdulillahi!

SPOSARSI IN ITALIA ovvero IL MATRIMONIO PER I CITTADINI STRANIERI

2011-10-07T21:19:00.000+02:00

un racconto, una scusa per una rapida guida aggiornata con le ultime novità della legge italiana (agosto 2011)

Max e Maria, Maria e Max...sembra uno scioglilingua, una di quelle frasi che ti entrano in testa e ti restano appiccicate alla corteccia per ore senza per forza avere un significato evidente...Max e Maria...Maria e Max...un po' come AnnaBeppe di quando ero piccola...

Max è percussionista, ma soprattutto è artigiano delle percussioni, creatore di djembe lavorati, decorati, resi talmente originali in ogni dettaglio che la sua bancarella, al mercato, è il punto di riferimento per moltissimi appassionati di percussioni e acquirenti di strumenti musicali: le pelli che lui lavora, le corde che lui tira, sono in qualche modo uniche e le sue mani sono così piene di calli e invecchiate da fare strano contrasto con il suo viso aperto e il sorriso immediato.
Max ha i dread, Max è baye fall, ma non mette in atto alcuna forma di pratica religiosa, è un uomo concreto e non si fa illusioni sulle possibilità di riuscita di un progetto migratorio ingenuo basato sulla spiritualità, la sua fede è chiusa nel cuore, le sue mani parlano di lui meglio dell'immagine di Cheikh Ibra Fall che porta al collo con devozione.
Max è così bello e simpatico che attira le donne come il miele le mosche: Max ha trent'anni e da due è follemente innamorato di Maria.
Maria lavora part-time per una ONG che si occupa di minori abbandonati e sa che oggi come oggi trovare lavoro fisso è un'ipotesi da scartare: l'altra mezza giornata la trascorre alla cassa di un grosso discount, sottopagata in entrambi i casi, moderatamente gratificata da tutti e due i suoi lavori.
Maria ha un nome antiquato e anche lei è un po' antiquata, crede nell'amore e nella fedeltà, crede fermamente nella bontà del suo prossimo e crede nella possibilità di una società giusta, e a ventotto anni attraversa l'esistenza senza aver mai scalfito nessuna delle sue certezze.
Max e Maria sono spiriti piuttosto liberi, svincolati da regole famigliari troppo rigide, vivono insieme da qualche mese e vorrebbero cominciare a fare die progetti, avere dei figli.
Max non ha un permesso di soggiorno e fino a un mese fa per loro sposarsi era escluso.
“Escluso”?! Cosa significa che due persone non possono sposarsi? Sembra stiamo parlando dei Promessi Sposi, di quei classici venati di tragedia tanto cari al Romanticismo settecentesco.
Però oggi Max e Maria possono sposarsi e allora niente sbalordimenti, tirate dentro gli occhi, tutto è tornato nei tranquilli canali della normalità che conosciamo – almeno apparentemente.
Max e Maria possono sposarsi (e anche Ahmed e Giovanna, Nirmal e Laura, Luca e Consuelo).
E' durato due anni, il calvario di questa maledetta legge, entrata in vigore nell'agosto 2009 e ridimensionata dalla Corte Costituzionale nell'agosto 2011: il cd “pacchetto sicurezza” che, tra le altre aberrazioni, impediva ai cittadini stranieri privi di permesso di soggiorno di accedere alle pratiche amministrative, tra cui il matrimonio.
E molte coppie hanno sofferto dolorosamente questa legge, che rendendo politico un fatto privato, è entrata violentemente nell'intimità delle persone arrogandosi il diritto di decidere chi ha il diritto di formare una famiglia e chi no. Molte coppie sono state costrette a scelte difficili, molto difficili.

Ma per Max e Maria è andata bene, loro hanno potuto aspettare e hanno avuto fortuna.

Nell'agosto 2011 la Corte Costituzionale ha dichiarato l’illegittimità dell’articolo 116 del codice civile nella parte in cui prevede che per sposarsi in Italia, lo straniero debba essere in possesso di un valido titolo di soggiorno, riaprendo di fatto la possibilità ai cittadini stranieri, anche irregolari, di contrarre matrimonio.
Negli ultimi due anni, l'alternativa era stata quella di sposarsi al paese d'origine dello straniero, oppure fuori dall'Italia, per esempio presso la Repubblica di San Marino: queste possibilità sono tutt'ora valide (come detto anche qui e qui), ma non più obbligatorie.
Quando esiste il rischio che la persona, nonostante il matrimonio con un cittadino italiano, non possa più rientrare nell'area europea di Scenghen, torna la possibilità di non dover lasciare l'Italia.
Da oggi, di nuovo, chi desidera sposarsi in Italia, anche se non ha un permesso di soggiorno, può farlo.

Gli uffici di Stato Civile dei vari comuni si sono da subito adeguati alla sentenza e accolgono le richieste di pubblicazioni per la celebrazione dei matrimoni.

Una piccola scheda tecnica:
I documenti:
Per entrambi gli sposi è necessario un documento di identità in corso di validità (carta di identità se uno dei coniugi è cittadino italiano, altrimenti passaporto per i cittadini stranieri).
Per il coniuge straniero bisogna presentare il nulla osta al matrimonio, che attesti che la persona che vuole sposarsi non sia già sposata in base alle leggi di altri paesi e che abbia la capacità giuridica per sposarsi in Italia: questo documento viene emesso dall'anagrafe del paese di provenienza direttamente nel paese d'origine (non dal Consolato), inviato in Italia in originale, tradotto presso il Consolato e legalizzato presso la Prefettura
E' importante che il nulla osta contenga le indicazioni precise sulla persona - data di nascita ecc. e anche i nomi dei genitori e l'indirizzo di residenza all'estero, altrimenti verrà richiesto anche un certificato di nascita

Non è necessaria la residenza del cittadino straniero né altra documentazione.

A seguito della richiesta, presentata presso l'Ufficio Stato Civile del Comune presso cui si intende sposarsi, vengono fatte le pubblicazioni che permettono, dopo 10 giorni, di celebrare il matrimonio

Parlando di uno dei due sposi privo di permesso di soggiorno e quindi di fatto irregolare in Italia, è bene prestare attenzione a due cose:
1 - che la Forza Pubblica non si attivi per fermare gli sposi privi di permesso all'uscita dell'Ufficio Matrimoni e portarli in questura con conseguente foglio di via: sono stati segnalati diversi casi, tra il 2006 e il 2009, di persone fermate direttamente in Comune dopo essere state a fare la richiesta di pubblicazioni o anche il giorno del matrimonio, quindi è bene informarsi attentamente su questo
2 – nel caso l'altro coniuge sia cittadino italiano, cosa che dà diritto al permesso di soggiorno per lo straniero a seguito del matrimonio, verificare con la Questura che il permesso di soggiorno sarà effettivamente rilasciato anche in presenza di ingresso irregolare sul territorio italiano, precedenti fogli di via, denunce o condanne per piccoli o grandi reati

Max a Maria si sono sposati oggi, il vento ha quasi portato via i fiori del bouquet della sposa, i giardini di Porta Venezia erano in festa, non poteva esserci giornata migliore per un matrimonio tanto speciale.
Di invitati eravamo pochi, qualche italiano, qualche senegalese e qualche italo-senegalese: c'era, tutta tirata a ludico, la famiglia di Maria, è mancata la famiglia di Max, che grazie alle nostre ineffabili leggi, non ha diritto a un visto temporaneo per partecipare ad un matrimonio.
La sua mamma era al telefono e piangeva di felicità: il viaggio di nozze si farà quest'inverno, in Senegal, e Max non torna a casa da sette anni.
Non ho mai visto nulla di più bello degli occhi di Maria questa mattina: in un altro mondo forse non avrebbe sentito la necessità di un contratto matrimoniale per sancire la sua relazione di coppia, ma oggi ne ha avuto bisogno, perchè così Max avrà diritto ad un permesso di soggiorno, ad una vita dignotosa: sembra folle, ma da oggi per Max è possibile un lavoro, sono possibili le cene fuori senza la paura di un fermo di polizia, sono possibili i viaggi, è possibile la salute, un conto in banca, un corso di formazione... E' possibile tutto ciò che i cittadini danno per scontato e i non cittadini non hanno: una vita e delle scelte normali.

Ogni matrimonio, da oggi, assume un significato speciale e la mia gioia nel potervi assistere è stata enorme.

Ed ecco cosa succede dopo il matrimonio:
se uno dei due coniugi è cittadino italiano, l'art.19 del Testo Unico sull'Immigrazione precisa che a seguito del matrimonio e perdurando la convivenza tra i coniugi vi è l’obbligo di rilasciare un permesso di soggiorno per motivi di famiglia valido anche per motivi di lavoro.

Come fare ad avere questo tipo di permesso di soggiorno è già raccontato qui, con tutti i dettagli.

Chiudo con qualche indicazione sulla normativa, per chi avesse dei dubbi o incontrasse funzionari ostili.

Decreto del Presidente della Repubblica 3/11/2000 n. 396 dall'articolo 50 all'articolo 62
Codice Civile articoli 82 - 84 - 101 - 116
Legge 27.05.1929 n. 847
Legge 25.05.1985 n. 121 articolo 8
Legge 04.01.1968 n. 15 articolo 2.
Legge n. 127/97
Legge 24/7/2008 n. 125
Legge 15/07/2009 n.94

http://www.stranieriinitalia.it/images/corte21luglio.pdf

http://www.stranieriinitalia.it/images/circolare21lug2011.pdf

Spero che a un mese dalla correzione di questa legge criminale molte persone abbiano potuto sposarsi, che un piccolo pezzetto delle nostre norme sia davvero tornato nell'alveo della normalità, quella che tiene conto dell'umanità e dei sentimenti delle persone.

Intanto, per contattarci e avere la nostra assistenza di persona o via skype ci trovate a questi recapiti
PROGETTO DOMU DEKK BI
CORSO BUENOS AIRES 45 MILANO
SKYPE DOMUDEKKBI
EMAIL PROGETTODOMU@GMAIL.COM

il dottore affascinato

2011-09-29T09:16:00.000+02:00

le otto e un quarto del mattino, sono sveglia dalla tre
comincia piano piano a rinfrescare in questo autunno che sembra agosto
quei due, quello piccolo e quello grande, se la dormono dalla grossa e anche se stanno uno nella culla e l'altro nel letto, quando uno si gira su un fianco l'altro lo segue e me li ritrovo sempre simmetrici come gemelli siamesi
che pace
dovrei farmi una doccia, stendere, pulire il bagno e prepararmi ad andare a fare la coda al Comune, ma è così raro che possa sedermi qui, con tutte e due le mani libere
il topastro Momo compie tre settimane domani e ha qualche problema di maldipancia ultimamente
epperforza, è figlio mio, che nella pancia ci travaso ogni emozione disponibile nel giro di otto kilometri
lui c'ha l'emozione di cominciare a capire che stomaco gli è toccato in sorte e come funziona con tutta quell'aria che entra con il latte e poi non vuole uscire
ieri siamo stati dal pediatra, e quel quarantenne biondo con le Camper e il camice immacolato era molto più interessato all'origine mista del mio bimbo che al suo maldipancia e alle mia ansie da mamma senza libretto delle istruzioni
ma che bella rapata gli avete dato! ora gli verranno dei bei riccolini scuri?
scusi, ma questi puntini che ha sulla guancia...
ma no, non sono niente...(niente come?!)... ma il suo papà da dove viene, che cognome è ndoye?
senta mi chiedevo se per caso non devo cambiare marca del latte che sta prendendo ora? o se devo dargli anche dei fermenti lattici?
sì, gli dia i fermenti...ma perchè i bambini si rasano dopo sette giorni...?
il tono era affettuoso, niente affatto invadente, gentile, dolce e sinceramente interessato
e il bimbo sotto le sue mani era calmo, sereno, stregato dal calore...
ma accidenti! prima avrei voluto approfondire il maldipancia che mi strazia il cuore ogni volta che lo sento lamentarsi nel sonno, capire come posso alleviarlo, poi potevo fare un'intera lezione sul battesimo islamico, sulle usanze senegalesi e sui futuri probabili riccioli di mio figlio.
alla fine ho dovuto insistere per avere alcune semplicissime ma vaghissime risposte mentre il dottore, esaurito il momento coccola con Momo, riprendeva la fretta quotidiana e stava già andando a visitare un altro bimbo nella stanza accanto

non è la prima volta che mi capita: nel mio lungo percorso di studio e ricerca su di me, ho avuto almeno due psicoterapeute che alla fine cadevano nella fascinazione del racconto delle dinamiche della coppia mista e si "dimenticavano" di me e del lavoro che stavamo facendo.
umanamente comprensibile, ma poco orientato allo scopo

tant'è
il piccolo terremoto si sta svegliando, il mio momento di pace è finito per ora

quella metà non c'è quasi più

2011-09-25T03:47:00.000+02:00

poesia di marilyn chin

Quella metà non c’è quasi più 

Quella metà non c’è quasi più, 
         la metà cinese,
la parte chiara della pesca,
    oscurata dal coltello del tempo,
svanisce come un sole crudele.

Al trentesimo anno d’età
      scrissi una lettera a mia madre.
Avevo scordato il carattere
        per “amore”. Mi ricordo vagamente
il radicale “cuore”.
     Gli antenati non smettono mai di ricordarti 
gli organi vitali e residuali 
        da cui provengono le emozioni.
Ma il resto sbiadisce.
       Un taglio netto a mezz’aria, 
 ahi, ahi, ahi, ahi,
    più gemito che sospiro 
(e la fonetica non aiuta).
certo che sei cinese!
   Madre irremovibile.
Sei una cinese, no? 
   Madre meno convinta.
Non sei cinese?
   Madre arrendevole.
Con la cataratta che le annebbia la vista,
       e la terza figlia che sposa
un protestante della Virginia Occidentale
       che è “tanto bello e tanto gentile”.
Il mistero rimane irrisolto –
    il paesaggio incombe
sull’uomo.  E il pescivendolo con la visiera calata–
           fischietta al suo cormorano.
E la fanciulla dietro la tenda
           è la concubina di qualcuno.
O forse solo la figlia cresciuta di Rose Wong
                 che indaga l’abisso blu.
Sei una cinese – disse mia madre
   che un tempo percorse le terre dei suoi defunti –
Oggi, nel 36esimo anniversario della mia nascita,
ho problemi perfino a scrivere
                                                 i saluti iniziali.

poetessa americana di origini cinesi, narra di una doppia appartenenza e

di un solo cuore per soddisfarla.

pubblicata, in questa traduzione, da El-Ghibli, rivista online di letteratura della migrazione

conoscere un jinne

2011-09-21T23:32:00.000+02:00

Se vuoi conoscere un jinne e averlo come compagno, conoscere i suoi misteri e i suoi segreti come fossero tuoi, và a vivere su un albero, dove il jinne abita, e coltiva l'arte della pazienza.

Se vuoi capire tuo figlio appena nato e averlo come compagno, conoscere i suoi desideri e i suoi segreti come fossero i tuoi, stagli vicino nei luoghi in cui lui ti porta e coltiva l'arte della pazienza.

I jinne abitano tra le foglie del dakhar, il tamarindo, e del baobab.
Trova il tuo posto comodo e mettiti in meditazione tra i rami: se hai molta pazienza un giorno un jinne ti dirà il suo nome all'orecchio.
Allora tu gli porterai latte e zucchero e altri doni, e magari dopo qualche altra settimana di pazienza lui si mostrerà silenziosamente a te e dirà nuovamente il suo nome.
E dopo altri giorni e altra meditazione, ti dirà mostrerà uno dei suoi segreti: và in quella bottega, ti dirà, e prendi quel pezzo di pane, nessuno ti vedrà.
Tu non saprai ancora perchè, ma sarai invisibile e nessuno potrà vederti.
E dopo altri giorni di paziente attesa e di offerte, il jinne sarà pronto a rivelarti i suoi segreti e i suoi misteri e a dartene le formule, le chiavi perchè anche tu possa godere dei suoi poteri.
Ecco come si diventa un vero marabout.

Baba oggi mi raccontava questa storia e io pensavo al nostro bambino appena nato e all'esercizio di conoscenza reciproca che ci assorbe completamente: questo piccolo alieno dall'aria meditabonda, che a volte strilla a pieni polmoni facendoci battere il cuore e correre scomposti come per un incendio, che guarda nel vuoto come i gatti gli spiriti invisibili acquattati tra le foglie della pianta sulla mensola, che pensa solo alla sua pappa e ti obbliga a pensare e pensare e pensare a quali siano i suoi più reconditi desideri sapendo che vuole solo la sua pappa e la tua pelle ed è felice con niente.
Questo piccolo alieno che ci rutta sulla spalla ogni due ore, è per me misterioso e affascinante come un jinne e come uno spirito so che lui ha comprensioni e vita al di là del contingente.
Io ho avuto il mio tempo per scavalcare il confine del mondo degli spiriti, poi sono cresciuta e l'ho dimenticato: ora è il suo momento, bisogna lasciarlo fare, accontentarlo e soddisfarlo fino a che non deciderà di installarsi definitivamente tra di noi.
Ci vuole pazienza, meditazione, chiaroveggenza e molta saggezza per conoscere un bambino piccolo e sapere che anche lui sta conoscendo te attraverso la pelle, il latte, il respiro e il suono e alla fine ti dirà i suoi segreti e tu li padroneggerai e sarai potente.
Pazienza, mamma e papà.
Ecco quello che le leggende africane e il mio bambino di 12 giorni mi stanno insegnando.

il rito del Kankouran

2011-09-14T23:50:00.000+02:00

di Valentina Pomatto per Frontiere News.it

Una folla si riversa per le strade del nostro quartiere, a Mbour, città delle Petite Cote senegalese. Il gruppo, di composizione maschile, segue una figura completamente ricoperta di rami, foglie, pezzi di corteccia, con il volto mascherato. Nella parata, che procede a passo sostenuto e accompagnata dal ritmo incalzante dei tamburi, i seguaci portano tra le loro mani bastoni e rami e seguono la cadenza ritmica intonando canti. Fra loro, si distinguono molti bambini e ragazzini in tunica bianca: sono i “nuovi circoncisi” e stanno partecipando a questo evento chiave del loro rito di iniziazione, che segna il passaggio all’età adulta.
Ogni anno, generalmente nel mese di agosto o di settembre, la comunità di etnia mandinga della Gambia e del Senegal celebra questo rituale iniziatico nei villaggi e nelle città della regione della Casamance e a Mbour.
La circoncisione, che avviene generalmente tra il sesto e l’undicesimo anno d’età, è considerata una pratica obbligatoria nell’islam ed è accompagnata da un rituale ben definito, dall’intervento stesso, al ritiro nel bosco sacro o presso la “case des hommes” per un mese, all’uscita pubblica con una parata per le strade della città al seguito si questo misterioso essere mascherato, chiamato Kankouran, che riveste un forte valore simbolico: incarna l’ordine e le regole sociali, esorcizza le paure collettive e protegge i ragazzini che dopo la circoncisione sono diventanti uomini. Il Kankourgan, nome che indica allo stesso tempo la maschera e il rito, assicura la trasmissione e l’insegnamento ai bambini circoncisi di una serie di valori e di regole sociali, tra cui la coesione di gruppo, il rispetto per gli anziani e per l’istituzione familiare, l’importanza del silenzio.
All’arrivo della parata si respira un clima festoso e allo stesso tempo inquietante: il gruppo in marcia sprigiona una forte energia come un fiume che inonda prepotente le strade sabbiose della città in attesa.
La popolazione, accorsa da tutta Mbour e da altre zone del Paese, assiste affascinata e impaurita all’uscita pubblica dello spirito dei circoncisi. Soprattutto le donne e i turisti restano a debita distanza dal gruppo in cammino e, seguendo le indicazioni ricevute, evitano di guardare in volto il Kankouran, custode di segreti antichi; la folla, sovreccitata, può rivelarsi aggressiva e sono già avvenuti in passato episodi violenti nel corso di questa manifestazione.
Il Kankourang è un rito antico, originario del “Komo”, una società segreta di cacciatori, la cui organizzazione e le cui pratiche esoteriche hanno contribuito alla definizione della cultura della comunità mandinga che per questo mantiene viva nel tempo, con fierezza e orgoglio, questa tradizione.
Tuttavia, questo evento è atteso e celebrato da tutta la popolazione, dal momento che altre etnie hanno reso proprio questo rituale (i bambara, i soninké, i serère) e la città intera si sente coinvolta, con grande piacere di commercianti, albergatori e ristoratori, che nel mese del Kankouran vedono crescere il loro giro d’affari.
Nel 2005 l’UNESCO ha proclamato il Kankouran “patrimonio morale e immateriale dell’umanità”, per preservare questo rito e favorirne la perpetuazione, contrastando la tendenza attuale che vede un progressivo abbandono di questo genere di manifestazioni a causa della crescente urbanizzazione e della riduzione dei boschi sacri.
Ed è così che anche quest’anno, dal 4 settembre al 2 ottobre, si ripete questo evento sacro e popolare, tra i timori di chi prevede possibili disordini e perturbazioni dell’ordine pubblico, le critiche di chi vorrebbe l’abbandono di pratiche tradizionali che possono rivelarsi nefaste come la circoncisione e l’entusiasmo della popolazione locale che rinnoverà l’adesione alla propria cultura fondante.

gravidanza, centrifughe culturali e vecchi merletti

2011-09-07T08:11:00.001+02:00

tra due giorni nascerà mio figlio, il bambino dotato di blues

che riceverà in dono felicità e uliveti e che suo zio, entusiasta, profetizza essere il novello leader europeo rappresentante di nuove generazioni di cambiamento e di realtà sociale che si impone.

scrivo oggi, perchè poi non so quando potrò di nuovo.
ho passato nove mesi molto complicati: abbandonata.
lasciata sola da un marito che assolveva alla sua parte di questo progetto comune senza aver mai discusso con me di quale fosse la sua parte e quale la mia, e che viveva una crisi personale profonda senza riuscire a confidarmene neppure l'esistenza.
no, non auguro a nessuno una gravidanza così.Babacar ha dovuto lavorare, in Senegal, per molti mesi, che sono diventati quasi sei su nove: ha dovuto, questo è chiaro, correndo dietro alla burocrazia senegalese, ai mille rivoli in cui tutto si perde in quella terra lenta e leggendariamente non orientata al rispetto di regole e minuti, ha dovuto correre dietro a truffatori mascherati da amici, ad affari vantaggiosi rimandati per feste famigliari e poi feste religiose e poi feste e basta, ha dovuto e i tempi si sono allungati.
ma ha dovuto anche fare i conti con sè stesso, con la paura di tornare in Italia a fare la vita dell'immigrato, con un ruolo e uno status così inferiori a quelli che ogni essere umano sente dignotosamente i suoi.
ha dovuto fare i conti con l'imminente paternità e i pensieri di ogni quasi padre.
ha cominciato a realizzare cosa significa dentro di lui la sua famiglia senegalese e la sua nuova famiglia italiana e le ha viste ancora, nel suo cuore, due cose distinte.
ha dovuto fare i conti con una moglie toubab, che ogni giorno da un anno e mezzo rivelava aspetti sempre più toubab e sempre più motivo di confusione e dubbi: sposarsi era stata la sua gioia più grande, perchè adesso questa moglie era la fonte di ogni più grande problema? perchè mancavano comprensione e sostegno? perchè ogni giorno lamenti e accuse e critiche incomprensibili? perchè, cazzo, questa donna non sta zitta come farebbe ogni senegalese sana di mente??
perchè questa donna non si vive la sua gravidanza senza chiedere a me, che sono uomo, come farebbe ogni normale donna senegalese che si trasferisce dalla madre per partorire??
io lavoro, lei fa il bambino: cosa vuole di più???
dubbi e pensieri e confusione tenuti insieme solo dalla certezza di non voler mollare.
e dal desiderio profondo, di non essere quel marito senegalese, ma senza la capacità di riuscirci perchè ognuno di noi è fatto anche dal mondo in cui nasce - mondo che salta fuori prepotente e avido e ha unghie molto forti.
Babacar non ha avuto la forza di contrastare quella parte di sè, per molti mesi.

E dunque dubbi, pensieri e confusione: legittimi, e oltrettutto inconsapevolmente equamente spartiti con me che a migliaia di chilometri di distanza pensavo perchè cazzo questo marito non comunica con me come farebbe ogni sano di mente compagno italiano?
anche il mio mondo è saltato fuori e si è sommato agli stramaledetti ormoni, bloccando ogni capacità di pensiero lucido.
distanza, inaccettabile distanza siderale, nove mesi di un abisso di solitudine assoluta, resa ancora più profonda dalla certezza che i senegalesi non dicono mai quello che può farti soffrire e io soffrivo già e aspettavo solo di dover soffrire ancora di più, un abbandono vigliacco, una fuga indecente, l'assenza di un padre, il tradimento di un marito, il mio cuore che se ne andava in pezzi ogni giorno di più.
mesi infernali.

mesi molto complicati, persa in questo accidente della vita.
ma posseduta, letteralmente, da una felicità immensa: se io mi sono persa, le mie amiche hanno capito benissimo cosa stava succedendo e oh sì, auguro a tutte le donne di ricevere quello che ho avuto io, di imparare (imparare, per la prima volta, davanti a un bisogno pressante) che l'amicizia è un dono concreto fatto di telefonate ogni mattina e ogni sera, di fazzoletti asciuga lacrime, di numeri di telefono e contatti giusti, di cene organizzate a misura di pancia, di ascolto, di complimenti sulla mia bellezza, di spedizioni compra-pannolini, di passaggi urgenti in pronto soccorso a tenermi la mano mentre il cuore della mia piccola olivetta batteva e mi diceva di smettere di preoccuparmi, di impegni rimandati per stare, stare con me.
mesi in cui il sostegno e l'amore delle donne che ho accanto, insieme a quello di mia mamma, delle zie e dello zio, e di mio fratello, è stato il più bel dono che potessi ricevere, senza il quale il mio matrimonio sarebbe finito insieme alla mia salute mentale e alla salute del mio bambino.
sono stata salvata.
quanta retorica!
ma non so dirlo altrimenti perchè semplicemente e metodicamente è quello che hanno fatto.
e auguro a tutte una gravidanza così: ho misurato le mie forze, ho fatto i conti con quelle che mi mancano e ho visto, senza sconti, quelle che ho.

è stato un macello.
oggi Babacar è qui, è arrivato dieci giorni fa per rimanere, per dirmi, finalmente cosa ha vissuto e per ascoltare cosa ho vissuto io.
un passo dentro al nostro matrimonio, non fuori.
e il macello sta prendendo forma, non è più un macello e posso guardarlo con calma, finalmente, e finalmente prepararmi a partorire, con mio marito accanto, con il cuore e la mente concentrati sul mio bambino.
è stato un macello, ora è diventata una vertigine e sono (quasi) pronta a buttarmi, insieme a lui.

forse ogni gravidanza è così, io non mi sono mai sentita così fragile e nemmeno così forte.
e dopo quarant'anni impegnati a dimostrare a me stessa e al mondo che da sola potevo fare qualunque cosa come e più di Wonder Woman, nel mezzo del cammin della mia vita e di fronte al salto più grande che mi si sia presentato, ho imparato che non avrei mai potuto farcela, da sola.
ed è un gran bell'imparare.

le immagini sono di sergio toppi, me le ha inviate manuela, una delle mie donne

intelligenza, amicizia, forza e poesia: un bambino dotato di blues

2011-08-19T17:23:00.000+02:00

Sono seduta da ore a questo computer surriscaldato, fa caldo anche se cerco di ignorarlo e sono alla ricerca di miti e leggende che possano accompagnare la nascita del mio bambino.
Lo schermo debolmente illuminato si fa opaco per l'afa e la frustrazione: non trovo niente, sto cercando qualcosa ma non so bene cosa, so solo che deve essere perfetto, niente di vago o approssimato o banale per mio figlio, e quindi posso solo andare avanti a caso tra siti delle leggende wicca, folletti dalle scarpe verdi, divinità nordiche e storie russe sulla Babajaga.

Bali .

Per un momento mi fermo lasciandomi andare all'illusione di essere su una meravigliosa spiaggia tropicale, ma si era detto niente di banalità, per favore.
Un attimo dopo spuntano, timidamente, tra le righe, un racconto, dei nomi, un tratto e con loro un enorme senso di sollievo e di consolazione.
Mi fermo del tutto e so di aver trovato (o forse loro hanno trovato me) chi accompagnerà questo bambino tra le pieghe delle vita.

Lasciamo decantare, non voglio precipitarmi a esultare come faccio sempre
Intanto mangio il fritto in pastella di rana pescatrice, zucchine e patate che si sta raffreddando in cucina e ci penso
In piedi, con le mani nella teglia tiepida appoggiata sul pancione, penso a Anglo Patih, Maragio Patih, Bonus Patih e Bonus Patih Ragio e mi sento, io, per prima, accompagnata, senza nemmeno averlo chiesto.
Non so se questi sono i loro nomi comuni oppure quelli precisi dei quattro fratelli della persona che racconta, ma io mi sono imbattuta in loro e parlerò di loro.

I balinesi credono che ciascuno di noi alla nascita sia accompagnato da quattro fratelli invisibili, che vengono al mondo insieme a noi, e ci seguono e ci proteggono per tutta la vita. Quando il bambino è in pancia i suoi quattro fratelli sono lì con lui - sono la placenta, il liquido amniotico, il cordone ombelicale e la sostanza gialla e grassa che protegge la pelle del bambino prima che nasca (vernice caseosa, si chiama, ma sostanza grassa mi piace di più).
Quando il bambino nasce i genitori raccolgono quanto più possono di queste sostanze, le mettono nel guscio di una noce di cocco e le seppelliscono davavanti alla porta di casa. Secondo i balinesi questa noce di cocco sepolta è il luogo sacro del riposo dei quattro fratelli invisibili, da curare e venerare come un tempio.
Al bambino, appena ha coscienza, viene detto che ha quattro fratelli che lo seguono nel mondo, ovunque vada, e che lo proteggeranno sempre.
I fratelli incarnano le quattro virtù di cui, sono sicura, ogni uomo e donna ha maggiormente bisogno per essere felice: intelligenza, amicizia, forza e poesia.
Che significa anche flessibilità, creatività, apertura, inclinazione al bello!
Sono felice.
Sono felice di aver incontrato i quattro fratelli!

Anglo Patih, Maragio Patih, Bonus Patih e Bonus Patih Ragio possono essere invocati in qualunqeu momento e sono in grado di portare salvezza e assistenza in ogni situazione.
Al momento della morte, i tuoi fratelli prendono la tua anima e la portano con sè in paradiso.
Non bisogna aver paura se capita di incontrarli in sogno, loro sono "la tua famiglia!"
Bisogna invocarli al mattino, prima di colazione, cosìcchè possano essere presenti e godere con te del cibo.
E bisogna chiamarli prima di dormire, perchè facciano da scudo nella notte, proteggendoti da spiriti e brutti sogni.

Non trovo altri riferimenti al quattro fratelli balinesi, se è un'invenzione è un'ottima invenzione, mi piace e ora imparerò a memoria i loro nomi e aspetterò la loro nascita insieme a quella del mio bambino .
E poi lo affiderò a loro, che mi affianchino nella cura e nella protezione di questo piccolo mucchietto d'ossa, aiutandomi a farne un uomo dotato di intelligenza, capace di amicizia, pieno di forza e, più di ogni altra cosa, di poesia.

Un bambino dotato di blues.

credits:
per le immagini: http://www.comicus.it/nerosubianco/2007/11/maestri.html
e : http://kallistifury.blogspot.com/
per il racconto: liberamente tratto da e.ghilbert "mangia, prega, ama" ed. rizzoli

mamma single di bimba mulatta cerca burka sotto cui nascondersi

2011-08-18T21:07:00.000+02:00

la mammesca, famigliona e bigotta società italiana fatica a capire che una mamma single non è per forza una sfigata abbandonata all'altare, da ospitare nella stanza in fondo e a cui rivolgersi sussurrando mente si dibatte tra un accesso di pianto isterico e l'altro.
se una poi è stata così scema da farsi abbandonare da un nero allora è un po'come essere un negro ebreo omosessuale: più sfigata di così non potevi essere.
il sollievo di non essere come te è palpabile.
"beh, dai, non importa..se era nero"
"per loro è normale fare i figli e non curarsene"
"bè, però te la cavi bene, tua figlia viene su sana"

il fatto è che tu invece sei una mamma normale, con le difficoltà di tutte le mamme e il sovrapiù di dovertela cavare da sola, di prendere da sola le decisioni difficili, di trovare da sola soluzioni le creative e di contare sulle amiche baby sitter per passare una serata in solitudine (tutte cose che che, a ben garadare, fanno pure quelle con un compagno)
solo che tu, proprio tu che sei single, vorresti continuamente correre a nasconderti, smettere di passare la vita a giustificarti con i parenti, con il panettiere, con la maestra dell'asilo
ma perchè tua figlia è nera?
ma perchè il nero t'ha lasciata al terzo mese di gravidanza?
ma perchè non hai un compagno?
dov'è il papà di questa bella bimba?

e se invece fosse stata una scelta? l'ho visto, me lo sono scopato, volevo un figlio, l'ho tenuto: nessuna storia sentimentale, nessun coinvolgimento non desiderato
e se invece tu non fossi affatto una sfigata, ma una super mamma piena di energie, forte e creativa, che mette in riga lavoro e bambina, parrucchiere e sagre del salsicciotto, nonni e zii, gite sul lago e vaccinazioni, senza fare un plissè?
ah no, impossibile, non sono ancora state inventate!!

eppure io ne conosco...

travolgenti eventi evidenti scoperte

2011-08-07T10:51:00.001+02:00

mi sveglio già stanca con l'odore di pioggia della notte e i piedini della nuova bambina al piano di sopra che corrono in cerca di chissà quali misteri: ho voglia di tornare a dormire, ma ho anche voglia di scrivere.
di paola concia, deputata del parlamento italiano, sposa in germania con la sua compagna riccarda (mai nome fu più azzeccato per una lesbica), che mostra i suoi denti felici in un rito che da vuota ripetizione è per lei somma delle rivoluzioni: sono grata a paola e riccarda per essere le donne complete che sono per sè e per noi

ho voglia di scrivere dei miei nuovi capelli corti, tagliati per comodità e perchè chi li voleva lunghi non li ha, alla fine, mai visti: ora però mi guardo allo specchio e mi sembro un ragazzino, un brutto ragazzino con una pancia di nove mesi e due tette da sbarco, un po' come la Pastora di gimenez-bartlett
e la mia amica non risponde al mio mms, forse non le piaccio

un'altra amica se n'è andata lontano, lontano nel cuore, l'ha scelto: mi manca.
e un'altra forse nasconde un segreto, il solo pensiero mi devasta
ma le amiche sono tutto, quasi forse più dei figli

e ho voglia di scrivere della mia mamma che è al mare e mi chiama tutti i giorni, e se ne sta in un bosco di pini a osservare stupita e un po' orripilata l'opera devastante di enormi chinghiali che fanno solo il loro mestiere di chinghiali e mentre mi racconta questo terribile evento sento finalmente la mamma che da piccola non riuscivo ad avere o a vedere, e sono quasi felice

amo milano d'agosto e la amerei di più se la sera non mi venisse questa stupida paura di morirci sola
ci sono i pulmann dei turisti, ci salgo e improvvisamente sono anonima e posso ridere tanto nessuno mi conosce
c'è il museo delle scienze che da fuori sembra piccolo ma dentro c'è un enorme sottomarino magico che sta lì per un po' per farci piacere e farsi ammirare, ma un giorno se ne andrà senza avvisare, a farsi ammirare dai bambini di altri mondi, non sapremo dove ma solo che era il suo tempo di andare
c'è il mio amico senegaloitaloanglolandese che ama discutere di politica sopra ogni cosa e pensa di essere geneticamente superiore a quasi tutto il mondo e forse lo è e questo pensiero mi conforta perchè ho sete di persone geneticamente superiori attorno a me

e ho voglia di scrivere di tutti quei morti nel mare, nelle stive, nel deserto: ho bisogno che il mio pensiero su di loro resti puntuale e vigile, ma no, per loro non c'è nulla da dire, nulla che possa colmare il gelo nel cuore, nulla che possa assolverci dall'orrore del genocidio.
spero solo di non assistere mai alla fase di scuse e riconciliazione che inevitabilmente e storicamente seguirà.

stanotte ho sognato una vecchia casa cubana, grandi scaloni, un palazzo nobile diventato alveare, ogni piano una balconata su cui affacciano stanze ariose, finestra con le zanzariere stappate e svolazzanti, odore di mare e mare dentro piccoli quadrati oltre la città, una enorme terrazza sul tetto: ecco il posto dove vorrei scappare, se fossi certa che lì mi attende Diego che porterà mio figlio sulle ali dell'immaginazione a godere di una fragola inaspettata e discutere di Vargas Llosa.

sono grata a chi mi lascia il tempo di piangere e di cantare e di gioire e di spaventarmi: la solitudine è un lusso enorme e non va sprecato, emozioni allo stato puro, distillate, terribili in questa forza devastante che non ti permette di nasconderle dietro un telefilm o dentro il lavoro.
sono grata a questo bambino che cresce dentro di me e mi mette tutta nuda e rotonda davanti a uno specchio, a guardare il mio corpo bellissimo, la pelle tesa, la schiena più forte di quanto non sia mai stata: un corpo molto poco osservato o considerato, fino ad ora, di cui scopro pieghe e curve e reazioni al dolore e cuore che batte mio malgrado con dentro un altro cuore che batterà sempre mio malgado.

sono devastata dal dolore di chi mi ha lascata sola a mangiarmi la luna, dopo avermela promessa e avermela anche portata con sforzi sovraumani: la luna non è fatta per una persona sola e nemmeno il mio corpo è fatto per una persona sola.

stamattina ho voglia di scrivere tutto quello che mi viene in mente perchè mi vengono in mente molte cose e se le metto qui dialogheranno con le menti e le cose degli altri, esseri superiori, regine della notte e del giorno, puntigliose statiste delle coppie miste, dolci mamme, ricercatrici, scrittrici dotate di quell'ironia preziosa e segreta a cui non potrei mai rinunciare, nonne e nonni che si prendono per mano, uomini spaventati guerrieri con le armi spuntate: sono qui.
ho paura.
ma sono qui.

evviva le spose!

credits:
per la Pastora http://www.wuz.it/recensione-libro/6120/dove-nessuno-titrover-gimenez-bartlett-alicia.html
per la Casa Cubana http://www.alessandroleo.it/dipinti.htm
per "Fragole e Cioccolato" http://www.youtube.com/watch?v=Rlvl_BVU5zw
per il matrimonio di Paola Concia http://www.vanityfair.it/people/italia/2011/08/05/paola-concia-ricarda-trauttman#?refresh=ce

chillo 'o fatto è niro niro

2011-07-19T09:16:00.001+02:00

Ci sono quelli schietti "Signora, scusi se sono indiscreto, ma il bambino da dove viene?".

Ci sono qualli scafati " E' brasiliano?".

Quelli lapalissiani "Lei e' di Foggia, ma suo marito no!".

Quelli branches "Questo e' il nipotino della signora Ortensia?" (tanto sono tutti uguali).

Quelli politicamente corretti (probabilmente del PD) "E' BELLISSIMO!".

E quelli muti che ti guardano con occhi sbarrati.

Quelli che chiedono "ma il PAPA' di dov'è?" mai SUO MARITO.

E quelli che “è bellissimo, UGUALE AL PAPA" (tu sei un cesso e lui un negretto).

Quelli che si informano cortesemente sulla difficoltà delle pratiche di adozione.

Quelli che ti chiedono a bruciapelo “da dove arriva?”.

E quelli che “Io non sono razzista, ma spero che mia figlia adotti un bimbo bianco, sa com’è, la pelle nera fa tutto più difficile, lo dico per lui neh...”.

Quelli che "ma alura il papà l'è un negher? (ma allora il papà è un negro?)" e "cuma l’è che t'è spusà un negner? ghe n'eren mingha de qui che te piasevan?

(com'è che hai sposato un negro? non ce n'erano qui che ti piacevano')".

Ma il peggio dei peggio è stato un negoziante del quartiere che quando è nato mio figlio mi ha detto : "però!...non è mica brutto.."

E poi c'è la futura nonna che indicando la pancia della figlia a un bambino gli dice: "lo sai che lì dentro c'è un bambino cioccolatino?" e lui, fresco come una rosa: "si potrà leccare?"

raccolti qua e là da Facebook, per ricordarci che

Seh 'na guardata seh
seh 'na 'mprissione seh
và truvanno mò chi è stato
c'ha cugliuto buono 'o tiro
chillo 'o fatto è niro niro, niro niro comm'a cche...

(la canzone è del 1944, questo posto è scritto oggi 19 luglio 2011: magari qualcuno avesse le idee un po' confuse..)

quelle come noi

2011-07-12T09:58:00.001+02:00

Quelle come noi hanno attraversato frontiere e confini, hanno varcato porte e cancelli, hanno passato linee e limiti dell'anima, del cuore, della geografia e della politica, vivono in un mondo fatto di molti mondi.

Mondi non sempre compatibili tra loro: quelle come noi vivono costantemente tirate per le braccia da conflitti opposti e opposizioni culturali.

Eppure vivono.

Quelle come noi.

“Violare i confini è forse l’atto più sovversivo e radicamente politico rimasto” scrive qualcuno sulla copertina di un vecchio numero di Diario che tengo in bagno.

E ogni mattina penso che violare i confini è anche una atto irreversibile, definitivo e solitario.

I confini sono infiniti, si collocano dove meno te lo aspetti e ti chiudono dentro limiti che a volte non vedi e altre volte non puoi sopportare: c’è chi cambia sesso, chi cambia quartiere, chi cambia giro di amicizie, chi cambia lavoro, chi è chiuso nei limiti della follia e si apre a mondi altri, chi è chiuso nei limiti della violenza, chi è chiuso tra le maglie del sistema di indottrinamento aziendale, chi sceglie di stare dietro le transenne delle code dementi per i saldi di fine anno.

Quelle come noi sono le donne transculturali, sono quelle che hanno dato uno sguardo ad altre culture e ad altri modi di svolgere la vita e, come Mary Poppins, hanno deciso di saltare dentro il quadro.

La nuova dimensione culturale in cui si collocano è realmente nuova, un'identità generata dall'esperienza di tante donne che si sono unite alle masse in movimento e pur non essendo migranti ne hanno condiviso il respiro.

Siamo donne transculturali, parliamo la politica di molti luoghi, generiamo figli con una doppia anima, siamo sole, come ogni donna, e siamo più sole perchè le nostre scelte sono difficili.

Cercare di ampliare la propria identità altrove genera a volte ostilità, viene vissuto come una sottrazione: cos'aveva la tua cultura che non andava? abbandoni il tuo paese, la tua religione, i tuoi codici di comportamento famigliari, stai abbandonando forse anche me? allora và e non voltarti indietro, oppure resta e non pensare a dove volevi andare.

Ma in realtà è una somma, noi lo sappiamo bene.

E ci sentiamo di parlare la lingua di mondi diversi.

Molte di noi non sono affatto felici, faticano a ricollocarsi in un luogo, in una dimensione culturale.

Molte di noi sono felici a tratti, quando trovano uno sprazzo di comunione, qui o là, quando imparano ad aprire le braccia e a farsi accogliere da altre braccia aperte.

Festeggiamo Natale e Tabasky ed entrambe le feste hanno il sapore caldo della tradizione e quello nostalgico di com'era diverso quando eravamo piccole.

Inventiamo relazioni a distanza solide come matrimoni tradizionali, in cui tutto è vissuto in maniera nuova, più costruttiva, ma meno difficile da comprendere anche a noi stesse, a volte.

Costruiamo mestieri inventati, scriviamo, studiamo, ci impegniamo in campi che il mercato del lavoro non è ancora pronto a riconoscere pienamente, ma noi ci crediamo e ostinatamente li portiamo avanti passando da un luogo all'altro, da un progetto ad un altro, da un paese e una lingua ad un altra.

Piantiamo rose dai fiori grandi e dalle solide radici, in grandi vasi con le rotelle sotto, pronti per essere portati altrove.

Molte di noi sono felici e appagate, hanno messo in equilibrio le due parti di sé e sanno insegnarlo alle altre.

Quelle come noi non sono tutte uguali: spesso hanno in comune solo un marito africano, un figlio mulatto, un giro di amici curdi, un lavoro in brasile, la torta nunziale di panna a strati sul tavolo del ristorante il giorno in cui il matrimonio viene celebrato da altri e con altri riti, in assenza degli sposi, in un altro paese, ma sono diverse per educazione, interessi, desideri.

A volte ci accomuna la modalità di scelta.

Alcune l'hanno fatto consapevolmente, volevano allargare il proprio orizzonte entrando a far parte di altre comunità culturali, volevano e vogliono partecipare al movimento collettivo che porta le persone a spostarsi per necessità o per curiosità in tutti gli angoli del mondo.

Altre ci si sono semplicemente trovate, dopo un incontro casuale, un'attrazione potente e un po' misteriosa, un viaggio, una scintilla, il sesso un po' esotico: ci si sono trovate e poi sono rimaste con entusiasmo.

Altre invece l'hanno fatto per scappare da sé, da un'identità incompleta e sofferente fatta di bisogni frustrati, sperando in un altrove illusoriamente più accogliente perchè diverso, che si rivela uguale a quello abbandonato perchè in fondo ogni bisogno umano è necessariamente uguale.

Altre ancora, ci sono dentro ma non lo sanno e fingono che provenienza, educazione e colore della pelle siano solo un dettaglio fashion.

Tutte, però, abbiamo contribuito a generare una nuova identità collettiva: siamo femmine che hanno accolto in sé altre culture e le hanno messe in relazione stretta con la propria e ogni giorno, in ogni parola, scelgono e ragionano e amano e imparano, a partire da questo nuovo sentire: che è sentire singolo ma anche universale e condiviso da molte altre.

Quelle come noi camminano verso una società di pari, in cui ogni causa e ogni effetto abbiano lo stesso linguaggio universale, che sta sopra ai linguaggi particolari: la lingua della curiosità e del rispetto, della sospensione del giudizio e l'annullamento del pregiudizio.

Ma il cammino è ancora lungo, dentro e fuori di noi.

Non siamo donne migliori di altre.

A volte siamo molto orgogliose e ci sentiamo speciali, un passo avanti gli altri, e questa specialità ci isola dove non siamo che un'altra normalità.

Anzi, a volte, la fatica di attraversare gli oceani è così grande che impedisce la fatica di lottare contro il potere sociale, contro certa debolezza maschile e certa arroganza femminile, contro i soprusi della politica di ogni luogo, contro le tentazioni di una maternità subita e di una sessualità repressa, contro i nostri stessi pregiudizi e limiti mentali.

Ma la strada è stata presa, questo è storicamente incontrovertibile.

La nuova dimensione culturale in cui ci collochiamo è realmente nuova.

A volte ci spaventiamo e ci chiediamo quale sia la nostra casa: alcune hanno dovuto chiudere rapporti famigliari caldi e rassicuranti, restando sole; altre li hanno modificati, coinvolgendo genitori e parenti che dipendono da loro per ogni gesto da compiere nel nuovo spazio condiviso e chiedono sostegno senza poterne dare.

Altre desidererebbero scegliere uno solo dei possibili mondi, ma molti piccoli particolari le tirano da più lati impedendo una serenità profonda.

Non possiamo chiedere aiuto né consigli, se non alle altre, a quelle come noi.

Quelle come noi sono donne feconde: generano novità, generano creatività.

A volte il passaggio del confine crea progetti politici importanti, sovversivi, di reale rottura e cambiamento con un mondo che non può fingere di essere statico quando i suoi abitanti sono follemente e costantemente in movimento.

A volte creano arte e letteratura.

A volte producono sviluppo e impresa.

A volte sono semplicemente mogli e madri e lavoratrici precarie con uno sguardo solo un po’ più attento.

E a volte fanno tutto questo insieme, perchè le donne, lo sappiamo, fatto tutto quello che fanno gli uomini e in più lo fanno anche camminando all’indietro e sui tacchi a spillo.

I nostri bambini hanno la pelle diversa dalla nostra e da quella dei loro nonni e forse non aspetteranno Gesù Bambino la notte di Natale con l'emozione di stare svegli con l'orecchio teso per sentirlo passare a bere il bicchiere di latte lasciato per lui sulla finestra, addormentandosi troppo presto e svegliandosi con la delusione di averlo mancato: mangeranno montone o latte cagliato e il giorno di Natale farà caldo, parleranno molte lingue o non parleranno affatto per molto tempo, giocheranno come tutti gli altri, raccontando di streghe e spiriti diversi, cantando le stesse canzoni all'asilo.

Ma quando verrà il momento di scegliere da che parte stare rivendicheranno una scelta che non imponga una parte da cui stare, nessuna etichetta, nessuna frontiera: e il mondo dovrà essere pronto ad assecondarli.

Perchè per loro non sarà più, come per noi, una scelta: per loro sarà solo il loro cuore, che è uno, a definire la fine di ogni frontiera dell'anima, della geografia, della politica.

Quelli come loro saranno la meta del nostro solitario e potente camminare.

la perfezione della Luna

2011-07-06T04:26:00.001+02:00

Ho sentito questa favola tra quelle del nuovo spettacolo teatrale della Compagnia Takku Ligey Théâtre del villaggio di Diol Kadd in Senegal, andata in scena a Milano il 22 giugno 2011 al teatro della Cooperativa Olinda all'ex. op Paolo Pini.
Lo spettacolo si chiama "Nessuno può coprire l'ombra", è di Marco Martinelli e Saidou Moussa Ba, con Mor N’Diaye, Moussa Gning, Abdou Lakhat Fall, Mandiaye N’Diaye e la regia è Mandiaye N’Diaye.

E' una favola della tradizione wolof, che ho trascritto a memoria, probabilmente con molte imprecisioni, ma spero, salvandone il senso.

C'era una volta un villaggio dove nessuno parlava perchè la parola non era la cosa migliore per descrivere tutto ciò che ha creato la natura e la sua assoluta perfezione.

In quel villaggio gli uomini e le donne tutti vivevano in pace, assolvevano ai loro compiti e la notte, dopo il tramonto, quando sorgeva la Luna, si fermavano al centro del villaggio e passavano molto tempo nella sua contemplazione: la luna era bianca e pura e nessuna ombra la oscurava, brillava sopra gli alberi, silenziosa e perfetta, e gli abitanti del villaggio la amavanoe ne erano riamati.

Un giorno, un viaggiatore, passando di lì disse "avete visto com'è bianca e pura la luna?" e quella sentendosi osservata e vergognandosi, si fece subito meno luminosa e il suo volto si coprì di quelle macchie che ancora oggi possiamo vedere.

il battesimo di mariam

2011-07-03T09:22:00.004+02:00

il battesimo di mariam, un set su Flickr.

una festa italo senegalese nel miglior ristorante etiope di milano per festeggiare l'ingresso della bimba mariam nella comunità è un evento da registrare per il sapore di spezie e di vento che porta con sè
neem, fataya e beignets su enormi piatti
il lakh viene servito appena si arriva, perchè così vuole la tradizione
bissap, ginger alla menta e limone, ginger all'ananas
e poi riso e agnello e verdure e fortissima salsa di cipolle
la cucina richiede ore di attesa estenuante
i bambini giocano sul marciapiede
fa caldo, ma a chi importa?
mariam è in braccio a tutti modello angelico
tutti chiacchierano con tutti questa famiglia ha unito persone diverse in un grande amore desiderato e condiviso
girano le notizie e ci si commuove anche un po'
siamo uniti, siamo una nuova comunità senza etichette, fatta solo di spezie e di vento

mi ha punto una zanzara

2011-07-02T05:31:00.000+02:00

sono le quattro del mattino.
l'uomo dell'appartamento di fronte si aggira per la cucina in slip azzurri, asciuga una tazzina, scende cinque piani per buttare la spazzatura incurante della sua nudità così assurda anche nel giardino deserto, risale, apre e chiude armadietti, esce ed entra nella stanza senza uno scopo apparente, specchio all'inquietudine che mi tiene sveglia ma immobile sulla sedia in balcone, gravata dal peso della pancia e assorta nei movimenti allegri di questo bambino che mi fa compagnia.
mi sono scottata la bocca con il caffè troppo caldo, con la mia eterna impazienza, con i miei desideri irrealizzabili.
mi manca mio marito, ripartito per il Senegal dopo sole due settimane, pressato da un lavoro faticoso e complicato.
ripenso alle nostre discussioni intorno alla parola.
a volte, quando chiacchieriamo per lunghe mezz'ore di interessi e fatti, di amici e novità, di notizie, del mio paese e del suo, dopo un po' spalanca gli occhi, sorride prendendomi un po' in giro e mi dice ma a te piace davvero tanto chiacchierare.
sì, a me piace chiacchierare, a me di un argomento non basta l'enunciato, lui invece pensa che una frase completa sia solo per un pazzo wax bu jegg dof moka mom
conversazioni brevi, frasi brevi piccola mia è un libro di Fleutiaux Pierrette che mi viene sempre in mente
la comunicazione interstellare che accomuna il popolo africano e che a me è preclusa, incapace di leggere nel pensiero, nei segni del cielo, nelle kaurie, nella voce degli spiriti, le verità che cerco io le chiedo a lui: chiedo spiegazioni, anelo alle storie, ai racconti, alle leggende, alla sua opinione, ai recessi della sua mente, desidero conoscere il suo pensiero e desidero sentirlo tradotto in parole quanto desidero rivelargli il mio.
troppe parole sono fuori luogo.
anni fa, un'amica, grande conoscitrice delle culture africane d'origine e di migrazione e grande studiosa dei processi mentali degli esseri umani, mi disse tu parli troppo per gli africani, la parola lega come un incantesimo, tu sei una strega
e così resto sulla mia sedia sul balcone la notte a chiedermi se mio marito sta dormendo, senza corrente e senza ventilatore, o se oppresso dal caldo se ne sta sulla terrazza a fumare, guardando i due minareti e pensando a sua moglie e a suo figlio
e se attraverso il deserto mauritano, il mediterraneo e le colline italiane non ci sia comunque una corrente di pensiero che ci lega, una comunicazione telepatica più forte ed efficace di quella esplicita: conosciamo i nostri progetti, ognuno di noi ha il suo ruolo e i suoi compiti, ti ho chiamata appena mi sono svegliato e anche se devo scappare subito hai capito che i miei primi pensieri sono tutti per te, non sei contenta? mi chiede con quell'aria incerta che prelude alla delusione
sedici minuti su skype dopo un'intera settimana di telefonate rapide ed essenziali
no, non sono contenta
sì, sono contenta che tu ci sia, amore mio
mi ha punto una zanzara
a chi dirò i miei pensieri sul bambino che tra due mesi verrà a farsi conoscere? a chi racconterò del libro di amoz oz che mi sta annoiando forse perchè invade troppo i miei pensieri più intimi?
il tizio dell'appartamento di fronte si sta quietando, il suo movimenti sono meno fragili, forse ha sonno e io anche.
lascio il balcone e torno sotto la zanzariera bianca, nel mio bianco e rassicurante bozzolo, sperando che il vicino sia in pace e che mio marito mi raggiunga nel sonno, luogo misterioso, più efficace e puro di ogni parola.

pancia in bianco e nero

2011-07-01T07:51:00.001+02:00

pancia, a photo by nene_nabou on Flickr.

ognuno di noi è un migrante o un potenziale migrante

2011-06-26T08:48:00.001+02:00

Ognuno di noi è potenzialmente un migrante: chi ha scelto di viaggiare per motivi economici, per motivi di salute, per salvarsi da una guerra, per studiare e formarsi, chi si sposta da un paese in via di sviluppo, chi lascia un paese sviluppato e anche chi oggi risiede nello stesso luogo o territorio in cui è nato.
La modernità rende tutti, ciascuno di noi, migrante tra gli spazi geografici, tra le culture e le abitudini, tra le persone, ci spostiamo anche se non avremmo mai immaginato di farlo, entriamo in nuovi mondi anche se non ce ne rendiamo conto, e forse in futuro saremo costretti a cambiare paese o città anche se non lo desideriamo: questo realisticamente accomuna tutti.
La strada per il riconoscimento dei diritti dei migranti è la strada di tutti.

La rete Primo Marzo ha partecipato ai lavori di stesura della Carta, che sono cominciati nel 2006, ed è stata presente al convegno di Gorèe 2011 con alcuni suoi delegati (tra cui la sua portavoce nazionale, Cècile Kyenge), ed è impegnata nella diffusione di questo importantissimo testo che nasce dalla volontà dei migranti di vedere riconosciuto il loro posto nel mondo, il loro diritto a spostarsi, il loro diritto a risiedere dove ritengano sia più opportuno.

Sul sito della Carta Mondiale dei Diritti dei Migranti si trova il testo originale in più lingue.

Carta Mondiale dei Migranti

proclamata a Gorée (Senegal) il 4 febbraio 2011 dai rappresentanti delle delegazioni mondiali e presentata al Forum Sociale Mondiale di Dakar 2011

Le persone migranti sono bersaglio di politiche ingiuste. A detrimento dei diritti universalmente riconosciuti ad ogni persona umana, queste mettono gli esseri umani gli uni contro gli altri attraverso strategie discriminatorie, basate sulla preferenza nazionale, l’appartenenza etnica, religiosa o di genere.

Tali politiche sono imposte da sistemi conservatori ed egemonici che per cercare di mantenere i propri privilegi sfruttano la forza di lavoro, fisica e intellettuale dei migranti. A questo scopo, tali sistemi, utilizzano le esorbitanti prerogative consentite dal potere arbitrario dello Stato-Nazione e dal sistema mondiale di dominazione, ereditato dalla colonizzazione e dalla deportazione. Questo sistema è, nel medesimo tempo, caduco, obsoleto e causa di crimini contro l’umanità. Per questa ragione deve essere abolito.

Le politiche di sicurezza attuate dagli Stati Nazione inducono a credere che le migrazioni siano un problema e una minaccia, mentre costituiscono un fatto storico naturale, complesso, certo, ma che, lungi dall’essere una calamità per i paesi di residenza, costituisce un contributo economico, sociale e culturale di valore inestimabile.

Ovunque i migranti sono privati del pieno esercizio del loro diritto alla libertà di movimento e di istallazione sul nostro pianeta.

Inoltre i migranti sono privati dei loro diritti alla pace, economici, sociali, culturali, civili e politici, nonostante tali diritti siano garantiti da diverse convenzioni internazionali.

Solo un’ampia alleanza tra persone migranti potrà promuovere l’emergere di nuovi diritti per ogni persona, per nascita e senza distinzione di origine, sesso, credo, e colore della pelle. L'alleanza dei migranti, basata su principi etici, dovrà permettere loro di contribuire all’elaborazione di nuove politiche economiche e sociali, così come la rifondazione del concetto di territorialità e del sistema di governance mondiale dominante, unitamente ai fondamenti economici ed ideologici che gli sono sottesi.

Ecco perché noi, migranti di tutto il mondo, sulla base dalle proposte ricevute a partire dal 2006 e dopo ampio dibattito su scala planetaria, adottiamo la presente Carta Mondiale dei Migranti.

Sulla base delle situazioni vissute dai migranti nel mondo, la nostra ambizione è di far valere il diritto per tutti di circolare e stabilire liberamente la propria residenza sul nostro pianeta e contribuire a costruire un mondo senza muri.

Per questo, noi, persone migranti che abbiamo lasciato la nostra regione o paese, per costrizione o di nostra spontanea volontà e che viviamo permanentemente o temporaneamente in un'altra parte del mondo, riunite il 3 e 4 febbraio 2011 sull’Isola di Gorée in Senegal,

Noi proclamiamo

Poiché appartiene alla Terra, qualsiasi persona ha il diritto di scegliere il luogo della sua residenza, di restare laddove vive o di andare ed istallarsi liberamente e senza costrizioni in qualsiasi altra parte di questa Terra.

Ogni persona, senza esclusione, ha il diritto di spostarsi liberamente dalla campagna verso la città, dalla città verso la campagna, da un provincia verso un’altra. Ogni persona ha il diritto di lasciare un qualsiasi Paese per andare in un altro e di ritornarci.

Qualsivoglia disposizione e misura restrittiva della libertà di circolazione e istallazione deve essere abolita (leggi relative ai visti, lascia-passare e autorizzazioni, così come qualsiasi altra legge relativa alla libertà di circolazione).

Le persone migranti del mondo intero devono godere degli stessi diritti dei nazionali e dei cittadini dei paesi di residenza o di transito e assumere le medesime responsabilità in tutti gli ambiti essenziali della vita economica, politica, culturale, sociale ed educativa. Devono avere il diritto di votare e di essere eleggibili in ogni organo legislativo a livello locale, regionale e nazionale, assumendo le loro responsabilità fino al termine del mandato.

Le persone migranti devono avere il diritto di parlare e condividere la loro lingua madre, di sviluppare e far conoscere le loro culture e i loro costumi tradizionali, ad eccezione di quanto arreca danno all’integrità fisica e morale delle persone, nel rispetto dei diritti umani. Le persone migranti devono avere il diritto di praticare la propria religione e il proprio culto.

Le persone migranti devono avere il diritto di esercitare un attività commerciale dove desiderano, di dedicarsi all’industria o ad esercitare qualsiasi mestiere o professione legittima, alla pari dei cittadini del Paese di accoglienza e di transito, in modo da consentire loro di responsabilizzarsi nella produzione della ricchezza necessaria allo sviluppo e alla realizzazione di tutti.

Lavoro e sicurezza devono essere garantiti a tutte le persone migranti. Ogni lavoratore deve essere libero di aderire a un sindacato e/o di fondarne uno con altre persone. Le persone migranti devono ricevere un salario per un lavoro uguale, avere la possibilità di trasferire il frutto del proprio lavoro, ricevere le prestazioni sociali e godere della pensione, senza restrizione alcuna. Questo contribuendo al sistema di solidarietà necessario alla società del Paese di residenza o di transito.

L’accesso ai servizi bancari e finanziari deve essere assicurato a tutte le persone migranti nello stesso modo dei nazionali e cittadini del paese di accoglienza.

Tutti, uomini e donne, hanno diritto alla terra. La terra deve essere condivisa tra quanti ci vivono e la lavorano. Restrizioni alla proprietà della terra imposte per motivi etnici e/o di nazionalità e/o di genere, devono essere abolite, a vantaggio della visione nuova di una relazione responsabile tra gli esseri umani e la terra, nel rispetto delle esigenze di uno sviluppo duraturo.

Le persone migranti devono essere uguali davanti alla legge, allo stesso titolo dei nazionali e dei cittadini dei paesi di residenza o di transito. Nessuno deve essere sequestrato, imprigionato, deportato o vedersi limitare la propria libertà senza che prima sia stata ascoltata e difesa la sua causa, in modo equo e in una lingua di sua scelta.

Le persone migranti hanno il diritto all’integrità fisica e a non essere molestati, espulsi, perseguitati, arrestati arbitrariamente o uccisi a causa del loro statuto o perché difendono i propri diritti.

Ogni legge che prevede una discriminazione basata sull'origine nazionale, il genere, la situazione matrimoniale e/o giuridica o sulle convinzioni deve essere abolita, a prescindere dallo statuto della persona umana.

I diritti umani sono inalienabili e indivisibili e devono essere gli stessi per tutti. La legge deve garantire a tutte le persone migranti il diritto alla libertà di espressione, il diritto di organizzazione, il diritto alla libertà di riunione e il diritto di pubblicazione.

L’accesso ai servizi di cura e all’assistenza sanitaria deve essere garantita a tutte le persone migranti, allo stesso titolo dei nazionali e dei cittadini dei paesi di accoglienza e di transito, con un attenzione particolare alle persone vulnerabili. A tutte le persone migranti portatrici di handicap, devono essere garantiti i diritti alla salute, i diritti sociali e culturali.

La legge deve garantire a qualsiasi persona migrante il diritto di scegliere il proprio partner, di fondare una famiglia e di vivere in famiglia. La riunificazione familiare non le può essere rifiutata e non si può separarla o mantenerla lontana dai propri figli.

Le donne in particolare, devono essere protette contro ogni forma di violenza e di traffico. Hanno il diritto di controllare il proprio corpo e di rifiutarne lo sfruttamento. In materia di condizioni lavorative, di salute materna e infantile come nel caso di cambiamento del proprio statuto giuridico e matrimoniale, le donne migranti devono godere di una protezione particolarmente rafforzata.

I migranti minorenni devono essere protetti dalle leggi nazionali in materia di protezione dell’infanzia, allo stesso titoli dei nazionali e dei cittadini dei paesi di residenza e di transito. Deve essere garantito il diritto all’educazione e all’istruzione.

L'accesso all’educazione e all’istruzione, a partire dalla scuola dell’infanzia fino all’insegnamento superiore, deve essere garantito alle persone migranti e ai loro figli. L'istruzione è gratuita e uguale per tutti i bambini. L'istruzione superiore e la formazione tecnica devono essere accessibili a tutti sulla base di una nuova visione del dialogo e dello scambio tra le culture. Nella vita culturale, sportiva ed educativa ogni distinzione fondata sull’origine nazionale deve essere abolita.

Le persone migranti devono avere diritto alla casa. Ciascuno deve avere il diritto ad abitare nel luogo di sua scelta, di vivere in un habitat dignitoso ed avere accesso alla proprietà immobiliare così come di mantenere la propria famiglia in condizioni confortevoli e di sicurezza allo stesso titolo dei nazionali e dei cittadini dei paesi di accoglienza e di transito.

Ad ogni persona migrante deve essere garantito il diritto ad un’alimentazione sana e sufficiente insieme all’accesso all’acqua potabile.

Le persone migranti aspirano ad ottenere opportunità e responsabilità allo stesso titolo dei nazionali e dei cittadini del paese di accoglienza e di transito, di affrontare insieme le sfide attuali (alloggio, alimentazione, salute, realizzazione personale ….).

Noi persone migranti, ci impegniamo a rispettare e promuovere i valori e i principi sopra espressi e, in questo modo, a contribuire alla scomparsa di qualsiasi sistema di sfruttamento segregazionista e all’avvento di un mondo plurale, responsabile e solidale.

storie di jinne

2011-06-24T18:46:00.000+02:00

una moglie jinne si lega a te e ti impedisce di amare o di essere amato da altre donne, si chiama thioro rab
un marito jinne si lega a te e ti impedisce di avere un fidanzato, un marito, dei figli, si chiama farou rab
quando il marabout recita delle surat non gradite ai jinne ("In verità nessuno potrà proteggermi da Allah e mai troverò rifugio all'infuori di Lui se non comunicando in nome di Allah i Suoi messaggi" Sura Al Jinn 72, 19-28), loro gridano e parlano con la voce del posseduto: lei è la mia donna! lui è il mio uomo! queste preghiere bruciano il mio cuore!
alcune donne hanno figli dai jinne, ma sono bambini invisibili.

alcune donne perdono ripetutamente i loro bambini, durante la gravidanza, sono i jinne che li fanno morire perchè sono gelosi del marito della donna.
un jinne geloso ti fa fare sogni in cui immagini di fare l'amore con tuo fratello o tua sorella: da questo puoi capire di essere vittima di un rabb, allora saprai che lui cercherà sempre di far fallire la tua relazione.
se ti senti troppo nervosa, finisci per allontanare il tuo fidanzato o tuo marito, il tuo amore improvvisamente diventa odio, meglio consultare un guaritore che ti spiegherà se sei vittima di un farou rabb e come proteggerti.
non si possono allontanare i jinne, ma ci si può proteggere.
se pensi ad un altra donna, una donna da sogno, mentre fai l'amore con tua moglie, o se non hai mai avuto un rapporto sessuale (e hai quarant'anni suonati), forse una thioro rabb è innamorata di te.
un jinne che ama un uomo può impedire matrimoni e figli, può promettere grandi ricchezze in cambio della fedeltà ed effettivamente fare sì che questa persona le ottenga se manitiene il patto.

c'è un grande marabout in Senegal, si chiama Cheyhbatou Hamdy Diouf, molto conosciuto, abita a Boune, alla periferia di Dakar: aiuta le persone in difficoltà, un jinne malvagio può mandare una persona fuori di testa e la cura avviene con un rito di possessione.
ma sono moltissimi i guaritori che si occupano di liberare le persone dai jinne, anche all'interno delle strutture sanitarie.
su You Tube c'è questo VIDEO, riprende la cura cui è stata sottoposta una donna, non guardatelo se siete impressionabili.

creature invisibili, i demoni (jinne) vennero creati da Allah a partire dal fuoco e più esattamente dalla parte più pura di esso, la linguetta di energia che non emette fumo e che si trova all'estremità della fiamma.

Allah nel Corano li nomina ben trentuno volte.
i demoni hanno volontà propria e libero arbitrio e vivono in un mondo contiguo ma separato da quello degli uomini, al quale hanno però accesso attraverso meccanismi e varchi preclusi ai figli di Adamo (Il Corano ed. Newton Compton 1994 a cura di Hamza Roberto Piccardo)
alcuni jinne, all'origine della predicazione dell'Islam, hanno scelto di diventare musulmani, e sono jinne buoni, che si associano agli uomini e li proteggono.
altri sono miscredenti, sono rabb, e sono cattivi.

intorno ai jinne c'è un mondo che attinge sia alla religione islamica che a quella animista, mescolando credenze, superstizioni, fede e riti.
il rito ndeupp, per esempio, di cui i Lebu di Yoff sono i maggiori esperti e praticanti, ha origini antiche, decisamente preislamiche: cura la possessione da un rabb attraverso i canti e i tamburi, la trance e la partecipazione collettiva al rito, con la mediazione e la guida di donne guaritrici.

molti gesti della quotidianità senegalese sono legati ai jinne.
se sei per la strada e incontri una donna incinta, non passare mai in mezzo tra lei e chi l'accompagna: un jinne farebbe questo per portarle via il bambino, se non sei un jinne e lo fai, scusati con lei perchè capisca il tuo errore.
i jinne prediligono i luoghi isolati e poco frequentati, nelle case li trovi facilmente nel bagno, per la strada dove ci sono punti ciechi, strade chiuse, rientranze nel muro
si manifestano soprattutto la notte ed è di notte che bussano alla porta di casa: se incontrano un cane questi dice loro, prego, accomodati, ma prima di entrare devi contare i miei peli; il jinne conta, ha grandi poteri e conta veloce ma poi il cane fa un piccolo movimento, il jinne non trova più il punto in cui era arrivato e piano piano si fa l'alba.
i cani vedono i jinne, se metti nei tuoi occhi la crosticina che si forma sugli occhi di un cane puoi vedere i jinne (ma non farlo, rischi di diventare pazzo!)
i cani mandano via i jinne, anche quelli buoni, ed è per questo che raramente si trova un cane in una casa senegalese.
i gatti invece se ne fregano bellamente, se un jinne chiede di entrare lo fanno accomodare e poi se ne dimenticano.
i jinne abitano nei babobab, negli alberi di tamarindo, nelle piante del peperoncino.

fotografia dall'album senegal di nene_nabou su FLICKR.COM

i jinne non conoscono il passato, nemmeno ricordano quello che hanno fatto cinque minuti prima, ma percepiscono perfettamente il presente e il futuro, ed è per questo che non si possono voltare indietro, guardare dietro le spalle, tornare da dove sono venuti
i jinne vivono più di 5000 anni, ma invecchiano e muoiono come tutti

c'è chi racconta di aver visto un uomo altissimo pararglisi davanti mentre rientrava a casa la notte, sbarrava la strada ma di lui si vedevano solo le gambe e il busto, il resto si perdeva nel cielo, ma sicuramente il suo volto era di fiamme: due persone mi hanno raccontato questa visione, e ancora il racconto è pieno di terrore: avrebbero potuto diventare pazze.

sono soprattutto i bambini e le donne che sentono i jinne: se senti un brivido improvviso che non ha spiegazioni e ti si rizzano i capelli in testa, sappi che probabilmente hai incontrato un jinne.

rito ndeupp

Senza titolo

2011-06-24T14:42:00.002+02:00

Untitled, a photo by nene_nabou on Flickr.

se un uomo ama troppo il tchuray potrebbe attirare una moglie jinne, dice mia suocera

che fine ha fatto l'Africa su Repubblica?

2011-06-16T13:45:00.000+02:00

Questa lettera, inviata dall'antropologa Giusy Muzzopappa al quotidiano la Repubblica e al suo direttore, Vittorio Zucconi, mi colpisce molto e ve la propongo: non si può fingere che questo continente continui a non esistere se non come pattumiera della nostra cattiva coscienza, l'Africa vive, muore, combatte, si scanna, ci influenza ed è da noi influenzata. E vogliamo saperne di più.

Gentile direttore,
sono un po' perplessa dalla scelta fatta nella versione online del quotidiano La Repubblica di espellere le vicende del continente africano dalla sezione "esteri" e relegarle a quella "mondo solidale". Naturalmente non quando si tratta di Libia o di primavere arabe, ma il Nordafrica in qualche modo è già da tempo considerato "non Africa". Parlo dell'Africa sub-sahariana, quell'immenso continente dove accadono fatti - non solo guerre, badate bene, né catastrofi o genocidi - di rilevanza spesso mondiale che fatico a inquadrare nella categoria di "mondo solidale", che istintivamente rimanda a questioni legate alla cooperazione, agli aiuti umanitari, alla solidarietà, ma non a questioni relative invece alla geopolitica, all'economia, alla finanza. In questo momento i primi due articoli nella suddetta rubrica parlano di Sud Sudan e di Somalia: certo, il focus sono i conflitti nei due paesi, ma parlandone in un rubrica che si occupa al tempo stesso di cooperazione, assistenza, volontariato ecc. l'impressione che se ne ricava è che l'approccio alla gestione e all'eventuale soluzione a queste vicende è e può essere soltanto umanitario. Ci sono dei conflitti in atto? Si mobiliti la Croce Rossa o le Ong, e non una parola sulle questioni politiche, su cosa determini questi conflitti, sulle posizioni della "comunità internazionale" al riguardo, su negoziati o contatti diplomatici in corso. Si parla solo di assistenza post-catastrofe.
Un quotidiano come il vostro dovrebbe fare più attenzione a questi aspetti: nei grandi quotidiani internazionali le pagine esteri includono tutto il mondo, e quando si parla di assistenza o cooperazione lo si fa allo stesso modo, che si tratti di Fukushima o di Mogadiscio. L'Africa, caso mai non ve ne siate accorti, non è una terra incognita dove succedono disastri e chissà come continua a non sparire dalla faccia della terra. E' un continente afflitto sicuramente da tanti problemi, molti dei quali dovrebbero interpellarci da vicino - e penso al caso somalo - ma anche assolutamente dinamico, diversificato e soprattutto presente sullo scacchiere geopolitico mondiale. Non accorgersene o ignorarlo significa perpetuare un modo miope, provinciale e nord-centrico di fare informazione.
Cordiali saluti
Giusy Muzzopappa

pisapia libera proprio tutti

2011-05-31T08:15:00.001+02:00

Ieri sera c'erano tutti, dal commissario al sagrestano, ieri sera c'erano tutti, con gli occhi rossi e il cappello in mano: a salutare chi per la prima volta, senza pretese e con rispetto, a salutare chi finalmente portò l'amore nel paese.
Ieri sera c'erano tutti, con l'hijab, con la faccia da macedone e quella da africano, chi ha votato ma anche chi non ha potuto votare, gruppi di peruviani si facevano la foto ricordo; rom e musulmani, anarchici e comunisti e moderati: abbiamo festeggiato insieme.
L'abbaccio è stato collettivo, unico e raro, fortissimo e senza distinzioni.
Ho visto passare donne saudite, africane, indiane, ho visto finalmente passare il futuro del nostro paese.
Una giovane mamma portava la carrozzina del suo bambino totalmente disabile verso il palco, tutti e due con la maglietta arancione, fieri di essere lì, inneggiavano a De Co ra to di soc cu pa to! era da tempo che non si andava in piazza insieme.
Due sikh un po' discosti, quasi dietro il monumento, osservavano la folla impassibili, le mani dietro la schiena, un certo sorrisino sulle labbra: e non eravamo lì a gridare i diritti del migranti.
Una coppia italo-cinese ballava con i bambini attaccati alle gambe.
Erano vent'anni che trattenevamo il fiato e ieri c'è uscito tutto di un colpo.
Ci guardavamo e ci dicevamo, bè forse Pisapia Sindaco non farà subito miracoli, ma almeno toglierà il coprifuoco a via Padova e al Corvetto e le pattuglie in Stazione Centrale.
Ho visto passare persone libere dalla paura.
Mio marito tornerà, tra quindici giorni, in una città meno ostile e forse Laye, che arriva per la prima volta, non vedrà mai quello che Baba ha dovuto sopportare.
Un mese fa, in piena campagna elettorale, è nata Maryam e tra qualche mese nascerà mio figlio, figli entrambi di due culture: loro, ieri sera, c'erano.
Pisapia libera le coppie gay che erano finalmente serenamente in piazza (e non era il Gay Pride).
Pisapia libera tutti noi, che abbiamo creduto in lui e soprattutto in noi stessi, nelle nostre braccia e gambe e teste, nel nostro diritto e dovere di cittadini, abbiamo lavorato e parlato e votato e abbiamo visto che siamo capaci di arrivare al risultato.
Ieri sera in piazza c'eravamo proprio tutti, noi milanesi nuovi e futuri, c'eravamo.
E, se vogliamo, continueremo ad esserci.

il foglio delle istruzioni

2011-05-26T20:45:00.000+02:00

andiamo piano e con una certa preoccupazione verso il Commissariato di Polizia, incerte su quello che dobbiamo aspettarci; forse prenderanno Queen per riportarla in Ghana ma l’unico modo per saperlo è rispettare la convocazione.

le sette e mezza del mattino, la città non è ancora del tutto sveglia.

Queen porta un vestito lungo di maglina azzurro, abbastanza comodo da contenere la sua pancia di otto mesi.

un paio di orecchini d’argento a cerchio, i capelli cortissimi e la testa tonda tonda ne fanno una vera bellezza, anche con gli occhi stanchi e la preoccupazione che le tira una ruga diritta sulla fronte.

le caviglie gonfie fanno il paio con le mie: anche io incinta, al sesto mese soffro un po’ il caldo e le ultime settimane di lavoro.

consulente e cliente, in coda per capire cosa è successo al permesso di soggiorno di Queen.

sono scesa ad Accra per il funerale di mio papà e per farmi dare la benedizione da mia mamma per avere il latte, un viaggio faticoso e un po’ triste, ma è stato bello rivedere la famiglia.

i poliziotti ci guardano e passano via, l’ufficio apre alle otto e mezza, chiedo di farci sedere sulle panchine dentro il cortile.

la signora è incinta – indico Queen.

ma anche lei è incinta! - mi dice quello con gli occhi spalancati, vagamente scandalizzato.

ci fa entrare e aspettiamo.

ci siamo conosciute quella mattina, alla fermata del metrò, dopo un breve colloquio telefonico.

allo scalo di Fiumicino mi hanno fermata, dicono che il passaporto è falso

il verbale riporta il sequestro del passaporto e del permesso di soggiorno che Queen ha da dieci anni, ma nulla indica perchè sia stata fermata, perchè le hanno tolto i documenti, di cosa la accusano.

Queen, un nome perfetto, fa l’operaia a Sesto San Giovanni, abita con sua sorella e i loro due bambini, uno di cinque e l’altro di sette anni – i mariti sono in Germania - sembra quasi un’immagine vintage degli anni d’oro dell’industrializzazione milanese.

puntuale e con un certo riguardo per le nostre pance, il funzionario ci fa entrare, ma restiamo in piedi davanti alla sua scrivania, a sottolineare le necessarie differenze.

sorride premuroso, ma non dà buone notizie.

il fascicolo è a Roma, ci sarà una denuncia, dovete andare a Roma, cercare un avvocato là, per il passaporto, io non so niente delle motivazioni – ripete “Roma” come chi vuole scollarsi una cosa appiccicosa dalle mani.

invece per riavere il permesso bisogna farsi fare una Carta Consolare, per la signora e per il bambino che era sul suo permesso, che attesti la loro identità.

il consolato del Ghana è a “Roma”, ma questo lui non lo dice o forse non lo sa.

ho una tremenda visione di Queen che fa il viaggio di nuovo indietro fino a Roma, della sua pancia che pesa, del caldo, del bambino che si fa sentire con sistematici e insistenti calcetti soprattutto quando è ora di mangiare – mi aveva raccontato - e si addormenta tranquillo nel suo nido acquoso solo quando lei ha mangiato.

penso ai forum per mamme, dove si dice di ascoltare mezz’ora di musica al giorno, rilassarsi con lo yoga, dedicarsi al massaggio della pancia e a godersi la gravidanza, penso che forse Queen ha altre risorse, quelle delle mamme africane che non frequentano i forum e non hanno mai avuto tempo nemmeno per pensare al concetto di maternità a riposo, quello delle mamme immigrate che se vanno in maternità troppo a lungo perdono lavoro e permesso di soggiorno, penso che Queen sembra meno preoccupata di me.

la Carta Consolare va anche tradotta e lagalizzata alla Prefettura, poi me la porta qui, le do appuntamento il 13 luglio per ritirare il permesso di soggiorno.

il permesso serve a Queen per riconoscere il bambino che nasce, per chiedere la sua tessera sanitaria e l’assegnazione del pediatra all’ASL.

Queen ha il termine della gravidanza il 20 luglio.

il funzionario sorride, lentamente, sempre con partecipazione, ma è irremovibile, inutile darle un appuntamento prima, il fascicolo non arriverà da “Roma” in tempo e comunque se vogliamo controllare se è arrivato possiamo farlo on-line ci dice, mandandoci via.

cerco di protestare ma so che questa montagna è assolutamente più grande di noi due.

usciamo piano e con la stessa preoccupazione di quando sia entrate.

il funzionario ci viene dietro sventolando un foglio.

signore! aspettate! per controllare se il permesso è pronto, qui c’è scritto come fare.

effettivamente un funzionario premuroso.

mi caccia in mano il foglio e sparisce nei meandri di linoleum appiccicoso.

sul foglio ci sono le istruzioni per controllare i risultati per chi fa il test di italiano.

Queen si allontana verso la metropolitana, sorride per la prima volta e mi dice ti chiamo.

per farmi sapere l’esito dell’ecografia, non per la Carta Consolare.

cose da piccoli

2011-05-20T10:12:00.000+02:00

Una novità nella pagina dei links, la sezione cose da piccoli.
Vuole raccogliere segnalazioni relative alla vita sociale, relazionale, educativa dei bambini misti.
Favole e canzoni delle due culture da cui provengono, esperienze multiculturali a scuola, esperienze di multilinguismo, laboratori dedicati all'identità mista.

Aspetto anche i vostri suggerimenti, sarà felice di pubblicarli e di discutere le vostre esperienze educative.

chiara e il baye fall

2011-05-15T19:31:00.000+02:00

ho scritto questo racconto qualche tempo fa, l'ho riletto oggi e lo trovo piuttosto banale nei contenuti: le relazioni di coppia italo-senegalesi hanno fatto passi avanti mi sembra e sono diventate anche molto più ricche oltre che complesse, più creative, inventandosi modi di relazionarsi che non sono più solo quelli descritti.
mi serve però per fissare alcuni punti: non tutti i problemi di coppia sono culturali, non tutti i problemi di coppia sono solo della coppia, non sempre le differenze culturali sono superabili, non sempre occuparsi delle differenze culturali aiuta la coppia - a volte si usano per nascondere la paura dell'intimità, a volte si ignorano per non affrontare solchi incolmabili.

chiara non riesce a capire come mai il suo compagno sia sempre così poco concreto.

è domenica, c'è un bel sole brillante e il giardino pubblico su cui affacciano le sue finestre suona delle voci dei maschi seienni che si contendono un pallone accusando una femmina di non saper giocare a calcio: lei si ribella indignata e chiara pensa che sia molto più sveglia di lei.

cheikh ha quasi trentacinque anni, li compirà il prossimo ottobre, ed è in italia dal millenovecentonovantotto, tredici anni passati sfilacciando la capacità di sopravvivenza, l'ambizione e i sogni più sfrenati alternati alla depressione, l'euforia, le idee brillanti, la delusione per l'ennesimo sequestro della merce, l'ennesimo incidente, l'ennesima lite, l'ennesimo fermo.

ha avuto una bambina, tre anni fa, ma poi ha deciso di non vivere con sua madre ed è tornato da lei: si arrabbia come una furia se i nonni della bimba dicono che vogliono battezzarla secondo il rito cattolico, è andato anche fuori dalla chiesa per portarla via, vuole partecipare alla sua educazione ma in tre anni le ha comprato solo un paio di scarpe per un compleanno.

chiara medita lentamente, si chiede perchè non è riuscita a stimolarlo abbastanza da fargli cambiare vita.

cheikh è un baye fall, per un certo periodo chiara ha studiato e approfondito islam e sufismo, confraternite e preghiere, vita in comunità e totale assenza di proprietà personale, ma poi ha capito che non era cosa per lei.

ha meditato a lungo sulla poligamia per darsi una spiegazione quando lui è tornato dal Senegal con la notizia di una moglie presa per tacitare la famiglia.

questa famiglia che lei ha il divieto di frequentare! che forse la odia, che forse la odierebbe di meno se la conoscesse, o se lui difendesse la loro relazione.

vivono insieme da undici anni.

undici anni in cui ha fatto da spalla al suo dolore per  i mancati successi economici e le liti con la famiglia che semplicemente non comprende cosa lui sia andato a fare in italia se non guadagna, undici anni da spalla per i suoi bisogni, undici anni di proposte, prestiti, progetti, piccole ribellioni e separazioni che dovevano servire a stimolarlo ma invece lo abbattevano a basta e la facevano tornare con la coda tra le gambe ad occuparsi di lui.

un anello messicano con una luna di smalto costituisce la loro promessa d'amore, chiara lo guarda, lo accarezza, poi ha l'impulso di gettarlo nel giardino in mezzo ai piedi di quei maschi prepotenti, ma non lo fa. 

chiara semplicemente non riesce a capire.

perchè non si fa aiutare? 

cheikh desidera un successo che non sa dove andare a prendere: perchè non accetta di parlare con un terapeuta, qualcuno che possa comprendere il suo stato d'animo e decodificarlo, magari anche con l'aiuto di un mediatore culturale? 

ma lui dice di non essere matto e di non aver bisogno di parlare con nessuno.

si indigna e si allontana se lei gliene parla, ma chiara sa che apprezza il suo interessamento: anche se lei sbaglia sempre le proposte che gli fa, lui apprezza che lei gliele faccia.

lei non può capire la mentalità senegalese fino in fondo, questo cheikh gliel'ha sempre detto e forse, sotto sotto, ha ragione, chiara ha un dubbio che a volte la tormenta un po': forse l'Africa è davvero troppo misteriosa per lei, come misteriosa è la sua pelle nera, il suo odore che dopo undici anni è ancora sconosciuto, i suoi silenzi da re, il suo potere su di lei.

a volte lo accompagna, il sabato o la domenica, quando lui mette la bancarella al mercato: sa benissimo di imporsi, lui non la vuole, le dice "cosa faresti se io ti proponessi di accompagnarti in ufficio?", ma chiara pensa che non sia la stessa cosa perchè il suo è un vero lavoro, quello di cheikh no.

a volte i pomeriggi al mercato sono imbarazzanti: chiara non parla wolof e tutti i venditori senegalesi la ignorano bellamente tranne che per i saluti iniziali o per chiederle con aria di sufficienza se lei parla wolof, lei cerca di chiacchierare ma poi cheikh si irrigidisce perchè dice che racconta i fatti loro a tutti e che non si fa.

ma perchè non si fa? lei lo fa sempre con le sue amiche!

non li capisce, non capisce lui, cosa deve fare di più? ha letto tutti i libri sul senegal che ha trovato, ha imparato a cucinare i suoi piatti , gli ha comprato un furgone usato che è durato tre mesi prima che lui lo distruggesse, gli dà i soldi da prestare alla sua famiglia, è sempre gentile con le donne senegalesi che lui gli presenta, a volte mette anche i vestiti senegalesi e si sente bella, molto bella!

eppure lui è infelice.

e finchè non si sentirà padrone della sua vita non la sposerà, così le ha detto.

potrebbe stare qui a guardare il giardino fino a che non fa buio e magari anche oltre, da molto tempo ha la sensazione di non sapere più dove andare nemmeno lei.

mariam sorride nel sonno

2011-05-15T17:47:00.002+02:00

mariam sorride nel sonno, a photo by nene_nabou on Flickr.

mariam tourè, figlia di stefania e ousmane, nata a milano il 30 aprile 2011, è la prima bimba afroitaliana di questo blog

la legge è legge

2011-05-08T07:50:00.000+02:00

Nel paesino di Assola, diviso a metà dal confine italo-francese, vivono il contrabbandiere Giuseppe La Paglia (Totò) e il doganiere francese Ferdinand Pastorelli (Fernandel). Giuseppe scopre che Ferdinand è nato da madre italiana e padre ignoto nella cucina del ristorante che è sita nella parte italiana dell'albergo, per cui, seppur registrato al ministero francese, il doganiere, in realtà è italiano e non ha diritto a esercitare la professione. Da una successiva verifica presso il comune di Assola, Ferdinand scopre che chi ne registrò la nascita anni fa, Gaspar Donnadiè, proprietario dell'albergo delle due frontiere, sbagliò a registrarlo lì, mentre doveva farlo al municipio italiano. Lo stesso Donaddiè rivela a Ferdinand che andò al municipio francese perché quel giorno pioveva ed era più vicino rispetto a quello italiano. Rischiando di perdere il lavoro, Ferdinand chiede aiuto, proprio a Giuseppe che lo accompagna a Cuneo per richiedere la carta d'identità italiana per poi successivamente chiedere la cittadinanza francese, ma secondo un onorevole amico del suocero, l'essere divenuto cittadino italiano a tutti gli effetti gli impedirà di ottenere la cittadinanza francese e inoltre il matrimonio non sarà più valido e suo figlio dichiarato di padre ignoto. Come se non bastasse Ferdinand viene posto in stato di fermo dai carabinieri assieme alla prima moglie Antoniette, ora moglie di Giuseppe, perché per la legge italiana, che non prevede il divorzio, sono ancora sposati e Antoniette è pertanto bigama; chiarita la situazione Antoinette viene rilasciata mentre Ferdinand trattenuto perché avendo fatto la guerra per i francesi e non per gli italiani risulta un disertore; tornato in camera di sicurezza vi trova Giuseppe che si è fatto arrestare per non lasciare la moglie da sola con l'ex marito. Ferdinand punto nell'orgoglio, nel sentirsi chiamare disertore, tenta il suicidio, ma viene convinto a desistere da Giuseppe e liberato dal maresciallo dei carabinieri che riesaminando la pratica, ha scoperto che Ferdinand non è più un disertore, ma ha solo perso ogni diritto ad essere cittadino italiano. Ricondotto al confine per essere rimandato in Francia, perché non italiano, viene però bloccato dal capo della gendarmeria che senza documenti non può farlo rientrare in Francia, Ferdinand si trova così ad essere diventato un senza patria, stanco di tutta questa vicenda fugge sulle montagne armato del suo fucile da tiratore scelto e medita la sua vendetta contro tutti, avvisando Giuseppe con una lettera che se non gli porterà dei viveri inserirà pure lui nella lista dei colpevoli. Giuseppe decide di assecondare Ferdinand e chiede i viveri a Donaddiè, ma scopre sull'etichetta di alcune vecchie bottiglie di vino che la frontiera anni prima tagliava in due l'albergo in modo diverso, la cucina era in Francia e non Italia quindi Ferdinand è cittadino francese; Donaddiè confessa di aver spostato il confine dai bagni alla cucina, per attirare i clienti; chiarito l'equivoco Giuseppe, i carabinieri e la gendarmerie si recano sulle montagne a comunicare la notizia a Ferdinand che però vedendo Giuseppe insieme al maresciallo dei carabinieri e il capo della gendamerie crede che l'amico l'abbia tradito e gli spara, fortunatamente il colpo centra la bottiglia di vino che Giuseppe aveva addosso e non lo ferisce. Finalmente Ferdinand viene informato della verità e può tornare al suo lavoro di doganiere e ai soliti tran tran con Giuseppe che cerca di evaderne il controllo.

La "Legge è Legge" è un film del 1958 diretto di Christian Jaque

Un film sull'assurdità dei confini, sulla follia della burocrazia che invece di dare ai cittadini una rassicurante guida a sostegno della realizzazione delle loro inclinazioni, nè è il tiranno assoluto, padrone delle menti, delle azioni e in definitiva dei pensieri e dei sentimenti.

narrare l'immigrazione

2011-05-07T18:12:00.001+02:00

Narrare l'immigrazione e con essa narrare i cambiamenti che avvengono in noi è difficile quanto vivere l'immigrazione: è difficile per chi parte ed è difficile per chi resta. Ed è difficile per chi riceve.
Ma se noi smettessimo di leggere il fenomeno, il problema, la difficoltà, le differenze e politicamente semplicemente accettassimo che c'è che resta e c'è chi parte e c'è chi torna ricco e chi torna povero e chi non torna per niente e chi arriva e chi fa rumore e chi no?
C'era una volta una zia di mio papà, una vecchia signora romana dei Parioli che viveva in una casa grande vicino al Tevere: a casa sua la luce non si spegneva schiacciando l'interruttore ma girando una levetta nera di bachelite che faceva uno schiocco prima di farti piombare nel buio, a casa sua le stanze erano grandi e vuote ma c'erano due persone di servizio e la vecchia zitella alta un metro e quaranta regnava con pazienza su ogni soprammobile, il portinaio aveva la testa a pera e non parlava mai.
Una volta entrò un ladro, dalla porta di ingresso, nella casa vuota, per rubare l'argenteria.
La zia tornò a casa e lo trovò con le posate in mano, gli disse di non spaventarsi e gli offrì il caffè.
Quando il caffè fu pronto si erano già raccontati un pezzo di vita, il ladro posò le posate e se ne andò.
E se lui l'avesse aggredita? e se l'avesse uccisa?
E se si fosse portato via le posate?
E se l'avesse imprigionata in una stanza buia a pane e acqua e si fosse installato a casa sua a fare vita da signore tra le sue stoffe preziose??
E se l'avesse ipnotizzata, circuita, imbrogliata?
Quando vi fate queste domande dovete spalancare gli occhi e mettervi debitamente una mano davanti alla bocca e poi chiedervi anche cosa potrebbe farvi il vicino di casa visto che viene dalle Mauritius ed è povero e quindi vorrà sicuramente un pezzo della vostra "fetta" e sicuramente uno di questi giorni verrà a rubare la vostre posate o ad aggredire vostra figlia.
Ma ve lo siete mai chiesto del portinaio di vostra nonna, italiano proveniente dalla provincia di Lodi, povero quanto il mauriziano di cui sopra e quanto me, in questo preciso momento.
Ve lo siete mai chiesti di me?
La differenza spaventa e questo è un gran bell'alibi perchè la differenza di cui parliamo non la conosciamo affatto e quella di cui s-parliamo in realtà non esiste.
La zia e il ladro erano molto diversi ma si sono parlati.
Probabilmente la zia avrebbe faticato a non spaventarsi davanti al mio vicino, egiziano e molto ricco, per niente rassicurante, lo stereotipo del provincialotto, completi sintetici di un improbabile azzurro e occhiali a specchio sulla fronte, probabilmente un trafficone che pure io evito come evito anche l'altra vicina, quella ancora più ricca e zirconata anche per andare a fare la spesa che cerca quotidianamente di far buttare fuori gli studenti del primo piano che hanno la sola colpa di essere giovani e entusiasti di musiche inascoltabili: però Mauro, uno degli studenti, mi porta sempre su la spesa quando mi incontra, cosa che il marito della riccona non fa mai perchè è troppo importante per essere gentile e dal canto suo il trafficone egiziano non dà fastidio a nessuno anche se non lo inviterei per un caffè.
Qualunque storia può narrare l'immigrazione, che è prima di tutto storia di persone, che si incontrano e possono piacersi o no, rimanendo assolutamente identiche di fronte a Dio e al Diritto. E dopo, solo dopo, è storia di differenze.

(...e tra queste bellissime signore, chi è la zia?

sara

2011-05-04T08:07:00.002+02:00

sara, a photo by nene_nabou on Flickr.

seble woldeghiorghis

2011-05-04T07:47:00.002+02:00

seble woldeghiorghis, a photo by nene_nabou on Flickr.

brasato al Barolo per palati islamici

2011-04-23T12:01:00.000+02:00

non posso passare la vita a escludere mio marito dalla cucina italiana che amo tanto, ma troppe ricette prevedono vino, per sfumare, soffriggere, aromatizzare, pancetta dolce o affumicata per aggiungere sapore: uffa.

poi ho scoperto il vino senz'alcol, tra le ricette di Allan Bay, e sui banchi del supermercato ho trovato il tacchino arrosto da fare a cubetti.

ho provato e ho scoperto ottimi compromessi, le ricette si "sporcano" un po' e noi ci mescoliamo.

ecco il mio Brasato al Barolo:

1,5 kg di manzo da brasato (per es.cappello del prete)

1 bottiglia di buon Barolo senz’alcol

6 cucchiai di soffritto con cubetti di tacchino al forno

1 cucchiaio di zucchero

1 spicchio d’aglio

1 mazzetto di erbe aromatiche (rosmarino, salvia, timo, alloro, prezzemolo)

la carne soffrigge nel burro per 15minuti

poi aggiungo il soffritto preparato prima a parte (sedano, carota, cipolla, e cubetti piccoli di tacchino al forno fatti andare adagio nel burro senza dorare)

l’aglio

le erbe

e il vino precedentemente fatto bollire per 5 minuti, per fare evaporare tutto l’alcol e togliere la maggior parte dell’acidità

lo faccio andare adagio e coperto per 4 ore

alla fine, per fare la salsa, si passa il fondo, senza le erbe, e poi si rimette sul fuoco aggiungendo 30g di roux per 5 minuti

salare, pepare, aggiungere prezzemolo fresco, tagliere a fette quando è tiepido, versare la salsa e servire con le patate arrosto

un'altra ricetta "sporca" è quella del mafe con la polenta, la trovate qui: IL MAFE CON LA POLENTA

e per chi ama la cucina mescolata c'è anche il blog di Andrea Perin: RICETTE SCORRETTE

NUOVI CITTADINI IN CONSIGLIO COMUNALE: FINALMENTE SI PUO’

2011-04-22T15:15:00.003+02:00

Con questa piccola intervista vi presento Cheikh Tidiane Gaye, candidato al Consiglio Comunale di Milano alle elezioni amministrative del 15 maggio 2011, con la lista Milano Civica che appoggia Giuliano Pisapia.

Scriveva Cheikh nel dicembre 2009, quando fu chiamato a moderare un convegno alla Casa della Cultura in cui si discuteva di letteratura africana “I tempi sono più che maturi per creare il vero melting pot, non sul modello inglese o francese, dove è stato costruito in tanti anni d’assimilazione ma l’integrazione ha fallito; e nemmeno su quello americano, poiché la nostra terra non fu la macchina di commercio della schiavitù. Bisognerebbe abbattere i muri dei pregiudizi e considerare la diversità come ricchezza; costruire un Paese con il contributo di ogni impronta dei suoi cittadini. Tal politica non vuol dire spalancare le porte del Paese agli ignoti o negare la nostra civiltà, ma offrire ai propri cittadini l’opportunità di poter rimboccarsi le maniche per affrontare le sfide del mercato moderno e divenire consapevoli di essere i veri protagonisti del futuro.”

Cheikh lavora in banca, lavora alle dipendenze della prima Banca italiana che si rivolge principalmente ai cittadini immigrati, Extrabanca.

Ma è anche e soprattutto scrittore e poeta in lingua italiana^¹ e promotore di REDANI, la rete della diaspora africana che riunisce intellettuali, politici e attivisti africani impegnati a vario titolo in Italia.

D: Cheikh, cosa ti spinge a candidarti alle elezioni comunali?

R: Ad ogni cittadino incombe l’onere civile e morale di partecipare e contribuire allo sviluppo del territorio nel quale vive. Se le mie origini sono senegalesi, un pezzo di me è tutto italiano. Milano ha bisogno di suoi cittadini per un vero cambiamento sociale, culturale, economico e politico. Cambiare si può solo quando il cittadino ci crede. Poi un fatto importante: devo molto alla città di Milano e credo doveroso restituire alla città tutto ciò investito nella mia persona per renderla più meravigliosa, più aperta, più sicura, più vivibile e più accogliente. Se tutti lo pensassero così credo che saremmo più solidali.

Personalmente una delle prime cose che mi hanno colpito di Cheikh è stato quando mi ha detto che come consigliere comunale non intende occuparsi solo di questioni legate alle migrazioni, dimostrando un apertura di interessi e una reale capacità di costruire, nella sua persona, quella mescolanza di cui tutti fanno teoria: Cheikh è senegalese e migrante, ma è anche italiano e politico.

D: cosa pensi di fare per Milano più di quello che farebbero altri? perchè dovremmo votarti?

R: Non essendo politico vuol dire tutto. Credo essere più sensibile e più vicino e ai problemi della città. Sono un semplice cittadino e vedo l’assenza totale degli amministratori nella gestione delle cose pubbliche: il degrado della città, l’insicurezza, il fallimento delle politiche sulla sicurezza insomma un arretramento storico. Pisapia mi convince e quando verrà eletto dobbiamo impegnarci a sostenerlo per fare di Milano la città modello a tutti i livelli: la cultura, le politiche sociali, una Milano che si avvinerà di più ai suoi cittadini …
D: in questa campagna elettorale si presenta anche una lista promossa da Abdelhamid Shaari, direttore del Centro Islamico di viale Jenner, il Partito degli Immigrati: perchè tu scegli di lavorare con Pisapia, piuttosto?
R: Siamo in democrazia, ogni cittadino ha il diritto di candidarsi e di esprimere le sue idee. Shaari e la sua lista hanno fatto bene a presentarsi. Pisapia mi illumina di più, la lista è più laica e affronta molto di più i problemi della città e propone delle soluzioni più coerenti.

D: ti definisci di più una persona realista o più un sognatore?

R: Il sognatore è anche realistico basta leggere tanti poeti e artisti che denunciano i politici. Nella vita bisogno sognare per vivere e occorre essere realistico per affrontare i problemi e risolverli.
D: compreresti casa in via Padova?
R:Comprerei più di una se avessi i mezzi finanziari. I fatti disumani successi in quella zona non mi intimoriscono. Via Padova è uno esempio che possiamo dare: la giunta ha dimostrato un’incapacità a governare la città.

D: (questa domanda verrà conservata per quando sarai consigliere ;)) voteresti una legge che toglie alcuni privilegi ai consiglieri locali o possibilmente ai parlamentari?

R:Ti rispondo volentieri, sono molto contrario ai super stipendi e privilegi.
D:mi dici quali sono 3 tue priorità sulle quali intendi impegnarti in maniera particolare?

R: occorre ripartire dall’efficienza dei servizi, dall’avvicinamento dell’amministrazione ai cittadini e dalla legalità.

Ognuna di queste risposte andrebbe approfondita e quello che traspare dalle parole e dallo sguardo di Cheikh Tidiane Gaye mentre ci concediamo un mafe al ristorante senegalese di via Tadino, è che approfondire, con lui, vale la pena: merita l’opportunità di sedere in consiglio comunale e farci vedere cosa sa fare.

Sappiamo quanto vale come scrittore.

Sappiamo quanto vale come attivista della diaspora.

Sappiamo quanto vale come economista.

Vediamo cosa sa fare come politico e dimostriamo, con il nostro voto, che quando una persona rappresenta un valido esempio personale di mixitè unito all’onestà intellettuale e alla concretezza sappiamo apprezzarlo.

Cristina Sebastiani

Presidente associazione Progetto DOMU DËKK BI

[questo articolo è stato scritto e pubblicato su CorriereImmigrazione ]

1La scrittura è sempre stata la sua passione più o meno segreta, sbocciata in ambiente e lingua italiani con il libro Il giuramento (Liberodiscrivere editore, 2001), seguito da Méry principessa albina (2005), e Il canto del djali (2007), entrambi pubblicati dalle edizioni dell’Arco. Ha ottenuto significativi riconoscimenti letterari ed è presente sulla scena culturale italiana attraverso interventi, letture e performance poetiche che testimoniano una coerente partecipazione alla vita del su nuovo paese.

Nel 2003 partecipa al concorso "Genova città della poesia europea", dove viene premiato per l’opera A mio padre Mandela.

Nel marzo dello stesso anno viene invitato a Roma per presentare alcuni scritti durante la manifestazione culturale "Journées de la Francophonie", organizzata dalle ambasciate dei Paesi francofoni in Italia.

Viene premiato al concorso di poesia "Sulle orme di Ada Negri" a Lodi e riceve una menzione speciale al

IX Concorso Internazionale "Trieste Scritture di Frontiera", il Premio Letterario internazionale dedicato ad Umberto Saba.

Da sempre partecipa a diversi incontri sulle tematiche legate all’Africa, all’integrazione, all’intercultura e alla Letteratura della Migrazione.

Ode nascente (ediarco, 2009) è la sua quarta pubblicazione.

il simb e l'abbè Boilat

2011-04-20T08:26:00.001+02:00

Dalla collezione delle illustrazioni dell'abbè Boilat, il falso-leone (simb, di cui si scriveva anche in un precedente articolo)
Questa scena viene descritta a Gorèe nel 1846.
La legenda a questo disegno precisa "c’est un homme soi-disant mordu par un lion dont il imite les actions", è un uomo presumibilmente morso da un leone di cui egli imita le azioni.
L'immagine è stata restaurata e fa parte di una collezione a disposizione attualmente del Centre de Documentation et de Recherche du Sénégal di Saint-Louis.

L'abbè David Boilat, nato 23 aprile 1814 a Saint-Louis (Senegal), da padre francese e madre signare, e si è formato in Francia come insegnante.
Primo prete mulatto, riceve l'ordinazione a sacerdote nel 1840.
David Boilat è considerato uno dei primi scrittori senegalesi (anzi, il primo scrittore senegalese francofono) e il primo ad occuparsi dei costumi del suo paese: la sua opera viene definita come il primo tentativo di costruire una nazione prima del concetto di negritudine.
Attraverso la sua duplice cultura e la conoscenza del wolof e del serer, costruirà uno studio della storia del Senegal mediante le sue illustrazioni: Esquisses Sénégalaises.
Morì nel Nantouillet, Francia, 1901.

Esquisses sénégalaises (con una introduzione di Abdoulaye-Bara Diop), ed.Karthala, 1984 (ISBN 2865370976) è disponible in francese a questo link di Google Libri http://books.google.fr/books?id=qfsRAAAAYAAJ

Molte altre importanti informazioni sono sul sito SenegalMetis che anima anche una pagina Facebook con lo stesso nome.

man damai wakh wolof!

2011-04-18T19:13:00.002+02:00

La prima sera che sono uscita con Baba siamo andati a teatro, a vedere un monologo di Rufin Doh che interpretava Mohamed Alì.

Tornando a casa, a piedi sotto il cavalcavia Monteceneri, gli spiegavo che nonostante le mie lunghe frequentazioni senegalesi, di persone e di posti, non parlo wolof: oltre a non avere particoalare disposizione per le lingue, in più non sono mai riuscita a comprendere con intelligenza quale fosse la costruzione logica di questa lingua; per me, che ho formazione limitatamente classica di latino e greco, ogni lingua si compone di verbo, soggetto e complemento e non ritrovo queste costruzioni nel wolof.

Lui, giacchetta di pelle, aplomb very english e passo elastico, mi rivelò in tutta serenità e sardonico divertimento che una costruzione e una logica il wolof ce l'ha eccome e io in quel preciso momento mi sono innamorata di lui.

Ma il wolof non l'ho ancora imparato.

Eppure so benissimo che avere un rapporto serio con una persona, avere dei progetti di vita in comune e non parlare la sua lingua è davvero sbagliato: Baba parla italiano e francese, quando ci macano le parole ci proviamo anche con l'inglese e se deve per forza dimostrarmi di aver ragione allora sfodera le etimologie dal latino e mi frega del tutto.

Ma io non faccio nessuno sforzo per palrare il wolof.

Non riesco a comunicare con sua sorella, la badjane, se non per timidi gesti che però al telefono non sono possibili; ho meno problemi con sua mamma e gli altri fratelli, ma alcuni amici parlano un francese davvero maccheronico che messo insieme al mio rende le conversazioni vagamente surreali e soprattutto non mi aiuta ad approfondire i rapporti con loro e mi impedisce di sentirmi davvero a casa.

E quindi? perchè non lo imparo?

Bè, lo imparerò.

Nel frattempo mi macero nel senso di colpa e spero di fare lo stesso effetto a voi, con questo articolo, che ho tradotto dall'inglese.

Se siete in un rapporto serio con qualcuno che parla un'altra lingua è davvero nel vostro interesse ad impararla. Se avete intenzione di avere figli è importante che il bambino conosce i linguaggi di entrambi i genitori. Se il bambino impara la lingua del vostro partner e voi no, si corre il rischio di sentirsi tagliati fuori.
Per la maggior parte delle persone di razza mista che hanno visitato il paese dei loro genitori essere in grado di parlare la lingua è della massima importanza.
Ecco i dieci buoni motivi per cui si dovrebbe imparare la lingua del vostro partner:

    01. Quando incontrerete la famiglia del vostro partner sarete in grado di comprendere tutto ciò che viene detto
    02. La famiglia del vostro partner si sentirà più tranquilao sul fatto che avete avuto il tempo di imparare la loro lingua e saprà che state assumendo il rapporto in modo serio
    03. Se gli amici del vostro partner vengono a farvi visita sarete in grado di partecipare alle conversazioni e vi sentirete più coinvolti nel suo giro di amicizie
    04. Il vostro partner apprezzerà la vostra disponibilità ad abbracciare una parte della sua cultura e questo rafforzerà il vostro rapporto.
    05. Conoscere la lingua del vostro partner vi permetterà di capire meglio la sua cultura
    06. Se il vostro partner è di un altro paese a un certo momento vorrete visitare la sua patria e si prevede che lo accompagnerete in quanto suo partner: un viaggio si gode molto di più se se ne può parlare la lingua
    07. Imparare un'altra lingua e cultura aiuta a capire meglio le proprie. Conoscere un'altra lingua e cultura offre l'opportunità unica di vedere se stessi e la propria cultura da una prospettiva esterna.
    08. Si potranno fare nuove amicizie. Le persone che parlano altre lingue apprezzeranno lo sforzo e la voglia che dimostrerete di conoscere la loro cultura e di comunicare con loro.
    09. Sarete in grado di aiutare il bambino a conoscere la lingua del vostro partner
    10. Parlare un'altra lingua è una competenza che è anche apprezzata dai datori di lavoro, non solo può aumentare le vostre prospettive occupazionali, ma vi permetterà di conversare con gli altri che parlano la lingua e vivere nella vostra comunità.

E se questo non è sufficiente a convincere, immagina tutto il divertimento si può avere con il vostro partner durante l'apprendimento!

Articolo liberamente tratto da Intermix.org

musica per piccole orecchie afro-italiane (due)

2011-04-14T15:27:00.000+02:00

un'amica mi ha inviato questa sua personalissima compilation: non so se la ascoltava in gravidanza, forse l'ha pensata solo adesso per me, ma visto che i suoi tre (non più tanto piccoli) figli sono tra i ragazzini più bizzarramente in gamba che conosca, ascolterò e ascolterò e ascolterò anche questa.
con infinita gratitudine.

Jevetta Steele - I'm Calling You (Bagdad Cafe OST)
Diana Krall - I've Grown Accustomed To His Face
Once In A Lifetime - Wasis Diop
Sting - It's Probably Me (Feat. Eric Clapton)
Lauryn Hill - Cant take my eyes off of you
Senegal - Ismael Lo - Jammu Africa
Patricia Barber - I Fall In Love Too Easily
I Gotta Go - Rachelle Ferrell
My Soon - Wasis Diop
que feras tu de ta vie? - stacey kent
Ella Fitzgerald Too Darn Hot
Youssou NDour-Macoy
Renee Olstead - Georgia On My Mind
India Arie - Beautiful Flower
I N S H A ' A L L A H . MA SA ALLAH - Ismaël LÔ -
Asa - So beautiful
Belle & Sebastian - Dear Catastrophe Waitress
No Sant by Wasis Diop featuring Lena Fiarbe (Andy Kershaw BBC 1)

grazie owpin ♥

musica per piccole orecchie afro-italiane

2011-04-13T20:32:00.004+02:00

"musica rilassante almeno mezz'ora al giorno": così consigliano alle mamme in attesa, "rilassa e favorisce lo sviluppo cerebrale del piccoletto"

io sono dovuta arrivare alla 17a settimana di gravidanza per avere il tempo di fermarmi ad ascoltare un po' di musica.
mio figlio avrà uno sviluppo cerebrale rallentato, e pazienza.

e poi "fermarmi" non è davvero un'azione che io riesca a fare fino in fondo.

così intanto che ascoltavo ho messo insieme una compilation per genitori misti e piccole orecchie afro-italiane, da condividere.

spero possiate goderne con me.

enya - only time
tourè kunda - e'mma
frederic chopin - concerto n°1 primo movimento
miriam makeba - malaika
ludovico einaudi - primavera
miriam makeba - nkosi sikeleli africa
ladysmith black mambazo - star of a wise man
ayoub ogada - obiero
ayoub ogada - kothbiro
ismail lo - tajabone
joan baez - asimbonanga
rokia traorè - dunia
disciplinatha - soffia piano
nina simone - black is the colour of my true love's hair
soulafrica - buma deme
joe hisaishi - howl's moving castle theme
miles davis - someday my prince will come
ludovico einaudi - melodia africana II
enya - storms in africa
miriam makeba - the click song
enya - caribbean blue
ladysmith balck mambazo - wimoweh
ustmamò - sonnolenta
dobet gnahorè - issa
ginevra di marco - terraluna
miles davis & john coltrane - so what
piano daniele - ninnananinnanoè
ludovico einaudi - samba
miriam makeba - mbouba
pino daniele - cammina cammina
piera montecorvino & eugenio bennato - ninna nanna

[se avete altri suggerimenti, per favore mandatemeli! così potrò ampliare il mio ascolto e quello delle mie piccole orecchie afro-italiane]

quotiDiAna

2011-04-03T19:01:00.002+02:00

quotiDiAna, a set on Flickr.

un fantasma di me stessa
una chiarezza rovente
un suono furioso
di tempi luminosi
di sugo piccante
brina croccante sotto la suola delle scarpe
come in un unico perfetto blues di nina simone