Dio (per me) spiegato a un bambino

Voglio spiegarti Dio, mio piccolo Snoopy.

Il tuo papà è musulmano, il suo dio si chiama Allah.
La tua nonna è cristiana cattolica, il suo dio si chiama Dio, in italiano.
La tua mamma è buddhista, lei un dio vero e proprio non ce l’ha perché il suo dio sta in ogni essere vivente.
E se tu ti chiedi chi è Dio, la tua domanda è giusta.

A Natale, il 25 dicembre, si festeggia la nascita di Gesù che è il figlio del Dio della tua nonna.
Molti anni fa, però, intorno a quella stessa data, si festeggiava l’inizio dell’inverno, il tempo del riposo per le piante e molti animali, un riposo che serve a creare la vita che arriva in primavera: anche questa festa apparteneva a una religione, quella pagana che crede che ogni essere vivente sia Dio.

Dio è quella forza invisibile e molto potente che crea e fa muovere l’energia dell’Universo.

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dëm

il mio bambino ha le guance rosse
morbide e sode come una melina
mmm, verrebbe da mangiarsele!

ecco qualcosa che è meglio non dire, in Senegal
"questo bimbo è così bello che me lo mangerei!"
noi lo diciamo continuamente e non ho mai sentito dire che sia un pensiero poco adeguato
ma in Senegal, terra di spiriti, dei ed eroi, scherzando potrebbero dirti: "ma tu, sei un cannibale?"
e dentro di sè pensare "c'è aria di dëm" e decidere di starti alla larga

un dëm è un essere umano, donna o uomo, cui sono toccati in sorte tremendi poteri
forse la similitudine è con i nostri vampiri, anche se non è del tutto precisa

si dice che un giorno, un gruppo di persone mangiò altri uomini, un popolo voleva sottometterne un altro: Allah decise di punirli e disse loro che avrebbe fatto crescere lunghe corna sulla testa; gli uomini dissero di no, non volevano le corna; Allah allora li punì dando loro il destino di cibarsi di carne umana e disse loro che per questo, dopo la morte, il loro posto era solamente l'Inferno.

un dëm può essere un vicino di casa, un compagno di scuola, una collega di lavoro: fa una vita normale, ha una famiglia, degli amici e dei figli.
il suo destino è quello di impadronirsi del cuore e della salute di altre persone: senza toccarle, le mangia vive

una persona si ammala, lentamente si aggrava e alla fine muore, senz'altra spiegazione che questa: è stato preso di mira da un dëm

ci sono persone che hanno maggiore resistenza al tocco di un dëm altre che lasciano andare la vita più facilmente

mangiare qualcuno che ha fatto molta resistenza aumenta i poteri malefici dei dëm

ci sono modi per guarire, per salvarsi dalla magia dei dëm

tra i lebu, il rito ndeupp è la cerimonia attraverso la quale i guaritori liberano una persona dalle catene di un dëm

(il rito ndeupp è anche quella cerimonia attraverso cui ci si libera dalla possessione da un jinne: ne avevo parlato in un altro post)

dëm e jinne sono essere diversi, umani gli uni, semi angelici gli altri

la vita africana è affollata di creature potenti, di creature diverse che convivono negli spazi comuni, tra la luce e l'ombra, tra il cielo e la terra, sotto i baobab, negli angoli bui della casa, o tra le mura della casa di fronte
fianco a fianco con gli uomini e le donne, fianco a fianco con chiunque di noi metta piede in terra africana
forse sono anche qui, forse i dëm sono tra gli emigrati, sicuramente il mezzo cielo europeo è affollato di jinne come qualunque altro posto al mondo, ma la vita (la vita!) di ogni giorno in Europa non trascorre tenendo conto di queste presenze: in Africa sì.

storie di jinne

una moglie jinne si lega a te e ti impedisce di amare o di essere amato da altre donne, si chiama thioro rab
un marito jinne si lega a te e ti impedisce di avere un fidanzato, un marito, dei figli, si chiama farou rab
quando il marabout recita delle surat non gradite ai jinne ("In verità nessuno potrà proteggermi da Allah e mai troverò rifugio all'infuori di Lui se non comunicando in nome di Allah i Suoi messaggi" Sura Al Jinn 72, 19-28), loro gridano e parlano con la voce del posseduto: lei è la mia donna! lui è il mio uomo! queste preghiere bruciano il mio cuore!
alcune donne hanno figli dai jinne, ma sono bambini invisibili.

 alcune donne perdono ripetutamente i loro bambini, durante la gravidanza, sono i jinne che li fanno morire perchè sono gelosi del marito della donna.
un jinne geloso ti fa fare sogni in cui immagini di fare l'amore con tuo fratello o tua sorella: da questo puoi capire di essere vittima di un rabb, allora saprai che lui cercherà sempre di far fallire la tua relazione.
se ti senti troppo nervosa, finisci per allontanare il tuo fidanzato o tuo marito, il tuo amore improvvisamente diventa odio, meglio consultare un guaritore che ti spiegherà se sei vittima di un farou rabb e come proteggerti.
non si possono allontanare i jinne, ma ci si può proteggere.
se pensi ad un altra donna, una donna da sogno, mentre fai l'amore con tua moglie, o se non hai mai avuto un rapporto sessuale (e hai quarant'anni suonati), forse una thioro rabb è innamorata di te.
 un jinne che ama un uomo può impedire matrimoni e figli, può promettere grandi ricchezze in cambio della fedeltà ed effettivamente fare sì che questa persona le ottenga se manitiene il patto.

c'è un grande marabout in Senegal, si chiama Cheyhbatou Hamdy Diouf, molto conosciuto, abita a Boune, alla periferia di Dakar: aiuta le persone in difficoltà, un jinne malvagio può mandare una persona fuori di testa e la cura avviene con un rito di possessione.
ma sono moltissimi i guaritori che si occupano di liberare le persone dai jinne, anche all'interno delle strutture sanitarie.
su You Tube c'è questo VIDEO, riprende la cura cui è stata sottoposta una donna, non guardatelo se siete impressionabili.

creature invisibili, i demoni (jinne) vennero creati da Allah a partire dal fuoco e più esattamente dalla parte più pura di esso, la linguetta di energia che non emette fumo e che si trova all'estremità della fiamma.

Allah nel Corano li nomina ben trentuno volte.
i demoni hanno volontà propria e libero arbitrio e vivono in un mondo contiguo ma separato da quello degli uomini, al quale hanno però accesso attraverso meccanismi e varchi preclusi ai figli di Adamo (Il Corano ed. Newton Compton 1994 a cura di Hamza Roberto Piccardo)
alcuni jinne, all'origine della predicazione dell'Islam, hanno scelto di diventare musulmani, e sono jinne buoni, che si associano agli uomini e li proteggono.
altri sono miscredenti, sono rabb, e sono cattivi.

intorno ai jinne c'è un mondo che attinge sia alla religione islamica che a quella animista, mescolando credenze, superstizioni, fede e riti.
il rito ndeupp, per esempio, di cui i Lebu di Yoff sono i maggiori esperti e praticanti, ha origini antiche, decisamente preislamiche: cura la possessione da un rabb attraverso i canti e i tamburi, la trance e la partecipazione collettiva al rito, con la mediazione e la guida di donne guaritrici.

molti gesti della quotidianità senegalese sono legati ai jinne.
se sei per la strada e incontri una donna incinta, non passare mai in mezzo tra lei e chi l'accompagna: un jinne farebbe questo per portarle via il bambino, se non sei un jinne e lo fai, scusati con lei perchè capisca il tuo errore.
i jinne prediligono i luoghi isolati e poco frequentati, nelle case li trovi facilmente nel bagno, per la strada dove ci sono punti ciechi, strade chiuse, rientranze nel muro
si manifestano soprattutto la notte ed è di notte che bussano alla porta di casa: se incontrano un cane questi dice loro, prego, accomodati, ma prima di entrare devi contare i miei peli; il jinne conta, ha grandi poteri e conta veloce ma poi il cane fa un piccolo movimento, il jinne non trova più il punto in cui era arrivato e piano piano si fa l'alba.
i cani vedono i jinne, se metti nei tuoi occhi la crosticina che si forma sugli occhi di un cane puoi vedere i jinne (ma non farlo, rischi di diventare pazzo!)
i cani mandano via i jinne, anche quelli buoni, ed è per questo che raramente si trova un cane in una casa senegalese.
i gatti invece se ne fregano bellamente, se un jinne chiede di entrare lo fanno accomodare e poi se ne dimenticano.
i jinne abitano nei babobab, negli alberi di tamarindo, nelle piante del peperoncino.

fotografia dall'album senegal di nene_nabou su FLICKR.COM

i jinne non conoscono il passato, nemmeno ricordano quello che hanno fatto cinque minuti prima, ma percepiscono perfettamente il presente e il futuro, ed è per questo che non si possono voltare indietro, guardare dietro le spalle, tornare da dove sono venuti
i jinne vivono più di 5000 anni, ma invecchiano e muoiono come tutti

c'è chi racconta di aver visto un uomo altissimo pararglisi davanti mentre rientrava a casa la notte, sbarrava la strada ma di lui si vedevano solo le gambe e il busto, il resto si perdeva nel cielo, ma sicuramente il suo volto era di fiamme: due persone mi hanno raccontato questa visione, e ancora il racconto è pieno di terrore: avrebbero potuto diventare pazze.

sono soprattutto i bambini e le donne che sentono i jinne: se senti un brivido improvviso che non ha spiegazioni e ti si rizzano i capelli in testa, sappi che probabilmente hai incontrato un jinne.

rito ndeupp

poligamia. non respiro più!

La poligamia, parola composta derivante dal latinopolygamĭa a sua volta dal greco πολυγαμία essa derivante da πολύγαμος composta da πολυ- (poli-, forma compositiva di πολύς «molto») e γάμος, «nozze», è il rapporto stabilito con vari scopi, tra cui principalmente quello a fini riproduttivi, tra un individuo di un sesso e due o più individui della stessa specie dell'altro sesso(Wikipedia, voce poligamia).

“Amore, mi hanno sposato”.

Letteralmente.

Otto anni fa, i genitori del mio compagno, a sua insaputa e in sua assenza, per sottrarlo a un possibile matrimonio in Italia, hanno celebrato in Senegal il matrimonio tra lui e sua cugina.

Non respiro.

Non respiro più!

…

E ho continuato a non respirare più per anni, annichilita dallo spavento di scoprire non la debolezza del mio uomo, che a quel matrimonio non si è mai opposto, ma che il mio centro culturale non era affatto un centro, che le mie certezze potevano non essere assolute e che altrove erano altrettanto certe e altrettanto fondate, razionali, condivise, rispettate.

Quando esci la sera ti aspetti di poter essere aggredita e derubata, quando entri in una caserma non ti aspetteresti di essere violentata ma sai che può anche succedere, sai che il tuo uomo può tradirti, sai che tuo padre può morire all’improvviso, che un’amica può voltarti le spalle, che il tuo gruppo di lavoro può decidere di fare a meno di te per salvaguardare poteri interni, che nel mondo si uccide per mille euro o per dimostrare di essere grandi.

Siamo esposti allo shock, abbiamo gli anticorpi per sopravvivere.

Davanti allo shock culturale manca tutto, e la botta è così forte che a volte l’unica sopravvivenza è il rifiuto, oppure l’accettazione passiva e incondizionata.

Io, quel giorno, mi sono alzata in silenzio dal divano, mi sono avvicinata alla credenza della cucina, ho preso un piatto, un altro, un altro.. e li ho spaccati sul pavimento, ipnotizzata dai cocci, incapace di fare altro.

Avrei voluto spaccare la sua faccia, ma l’amore e l’educazione, e tanti anni di militanza antirazzista tra le fila di chi predica il relativismo culturale e il rispetto di ogni differenza mi hanno impedito una reazione così umana e mi sono detta “Ferma! prima devi capire”.

Ammirevole.

Ma se avessi prima sfogato il dolore, ululando il mio disprezzo per una pratica retrograda e umiliante che poneva me, lui e sua cugina sullo stesso piano di pedine da gioco, se l’avessi buttato fuori come nella migliore tradizione dei tradimenti facendogli volare le camicie dalla finestra, non avrei congelato il mio dolore in una gabbia di buona educazione da cui non è, credo, mai più uscito.

Ho capito, ho capito un sacco di cose.

Ma la nostra relazione è finita, cinque anni dopo, senza essere mai riuscita a superare quel primo, orrendo tradimento.

Ho capito che se Cheikh avesse potuto comprendere anche solo un millesimo del dolore che mi procurava, probabilmente me l’avrebbe tenuto nascosto all’infinito.

Ho capito che è stato uno shock anche per lui, che univa l’incredulità per la violenza che i suoi genitori gli facevano alla convinzione di dover decidere per sé della sua vita, ma che è stato uno di quegli shock per i quali lui aveva gli anticorpi, e che ha potuto superare.

Ho capito che ci sono ragioni e spinte che stanno in un sistema in cui una donna ha un ruolo diverso e compiti diversi e viene chiamata a fare cose diverse e che lì dentro ci sta anche un matrimonio combinato a distanza e senza amore che si affianca ad altri e altri ognuno con la sua motivazione razionale, condivisa dalla comunità molto più che dai singoli sposi che in quel sistema sono tutto sommato irrilevanti.

Ho capito che quel sistema, tutto intero, è, a volte, accettabile.

Ho capito che non lo è per me.

Ho capito che nella costruzione di una società nuova possono succedere cose impensate e che né il rifiuto né l’accettazione passiva e incondizionata sono la soluzione.

Entrambe le nostre vite hanno subito uno spostamento, quel giorno.

Cheikh ha cominciato a cercare vie di fuga, dalla famiglia, dalla comunità, dagli obblighi sociali – per un periodo le ha trovate nell’isolamento, nel sesso, nell’hashjsh, in strada – poi si è fermato e le ha trovate in sé.

Non è più tornato in Senegal con gli stessi occhi, una parte di sé è ancora lacerata e chissà se si ricomporrà mai, ma è sostenuta da un’altra parte che ha fondato un sé adulto, consapevole delle sue scelte e dei suoi desideri, dell’amore per la sua figlia italiana e per la sua compagna e per la terra che

l’ha accolto.

Io ho cercato di essere fredda, ho studiato, parlato con molte meravigliose donne che mi hanno spiegato la loro esprienza con la poligamia, con una società differente e a volte incomprensibile, esperienze di dolore, a volte, e esperienze di serenità profonda e complicità costruita.

Credo di non essermi mai ricomposta del tutto, e lo vedo in alcune istintive chiusure che ho con mio marito, oggi, e con alcune sue modalità che strutturano la nostra quotidianità.

Chiusure che non sovrappongo alla buona educazione, ora reagisco come mi viene e poi, dopo, cerco in me lo spazio di una mediazione e lo porto a lui.

Non ho a che fare, nel mio matrimonio, con la poligamia, ma le differenze culturali non sono solo quelle macro: B viene da un paese dove tutto è reperibile a qualunque ora del giorno e della notte - arriva a casa alle otto, doveva comprare il pane ma non l’ha fatto, sa che qui i negozi chiudono presto, ma il suo orologio interiore è ancora in Senegal e io lo accuso di orrenda e colpevole distrazione quando per lui è solo abitudine ad altri ritmi inconsci...

A volte anche solo questo non mi fa respirare, ma ora si tratta di pochi secondi, non più di anni.

Non respiro...

Quando giocavo con la Barbie e Ken e li vestivo da sposi, non c’era mai un’altra con il vestito bianco!

Finchè morte non vi separi non include il numero tre!

Formare una coppia è un atto a due, due, due!

Platone ha parlato di due metà!

Il ciondolo con il cuore diviso, è spezzato in due!

Sulla torta ci stanno solo due sposini!

Non posso, non posso...

Però posso comprendere, posso studiare, posso ragionare!

le motivazioni portate dall’Islam, nel Corano (IV, 3)

le ragioni storiche e gli esempi di cultura poligamica in altri contesti culturali

il contesto senegalese di oggi

l’abitudine

i cambiamenti

quella particolare famiglia...

Comprendere non significa accettare qualsiasi cosa.

Comprendere non fa male, non toglie nulla, se mai aggiunge quello che si scopre accettabile e stabilisce il limite consapevole con ciò che accettabile non è.

Forse comprendere mi farà tornare a respirare...

[ all'interno del testo, alcuni link per approfondire il concetto e il contesto della poligamia]

la mia Tabaski, l'anno 2010

Eid el-Adha, festa del sacrificio o festa grande, celebra la scelta di sottomissione dell’uomo ad Allah ed è una festa di gioia e di allegria, vestiti nuovi, cibo a volontà, doni, monete ai bambini che passano di porta in porta a mostrare con orgoglio pettinature, scarpe nuove e ricami dorati.

Allah vuole stringere un patto di alleanza con Abramo, verificare la sua fede e garantirgli una dinastia che abiterà tutto il mondo e sarà benedetta, portando la fede di Abramo a tutte le nazioni: per dare prova della sua fede in Allah, Abramo accetta di obbedire ad un comando, di sacrificare suo figlio nel giorno e nel luogo che gli viene indicato.

Abramo supera la prova, la sua fede è salda, ma avrebbe potuto non esserla, avrebbe potuto rifiutare di sacrificare quel figlio, unico erede legittimo avuto da Sara che è rimasta incinta in età molto avanzata e solo grazie all’intervento divino; avrebbe potuto proteggerlo, non fidandosi di donare a Dio la sua vita e ad Ismaele, figlio illegittimo, la sua discendenza.

Il rischio è dell’uomo ed è di Dio, che ha concesso all’uomo libertà di scelta.

Aver fede significa considerare Allah è affidabile, credere che Egli manterrà i suoi impegni e onorerà i suoi doveri.

E’ una libera considerazione.

E' la libertà di scelta che viene celebrata ogni anno in questa festa.

Ho festeggiato la Tabaski in Senegal quest’anno, a casa di mio marito, a Saint-Louis.

Dopo la preghiera in moschea, al mattino, si compie il sacrificio, uccidendo un montone con la recisione della giugulare e facendone defluire il sangue in una fossa scavata apposta.

E’ un momento molto forte, per un istante l’aria diventa rarefatta, il respiro ti si ferma in gola, dura un attimo poi tutto torna normale, la morte è passata e se n’è andata e anche questa volta non si è portata via Isacco e anche questa volta ha ribadito il rispetto reciproco che esiste tra Allah e l’Uomo.

Mio marito non ha detto quasi una parola, la sua pietà per quel montone bianco, grande e forte, tenuto saldo dalle sue mani, era nei suoi muscoli tesi, nel cuore che batteva, nell’oppressione dei minuti precedenti e delle ore successive, nel silenzio e nel rispetto per quell’animale che moriva per nutrire l’alleanza tra un uomo e il suo dio.

Mi ha insegnato, in poco meno di un minuto, una considerazione della vita e della fede semplice e salda: lui non lo sa, ma mi ha insegnato a essere forte.

La Tabaski non è solo quello che vediamo noi da qui, abituati a vedere la carne e gli animali come due cose separate (una nel bancone del supermercato e gli altri nei documentari), non è una festa di sangue, una celebrazione di potere infarcita di spese eccessive e superficiali, di riti conservatori, di spreco nella peggiore tradizione.

Vediamo negli altri solo quello che siamo capaci di vivere noi stessi.

La Tabaski è anche questo, una festa consumista proprio come il nostro Natale moderno di soldi buttati, debiti, necessità di rendersi importanti attraverso doni fintamente importanti.

Ma, come il Natale, la Tabaski è anche altro.

La Tabaski a casa di mio marito è stata una festa quieta, di soldi se ne sono spesi, quelli giusti per celebrare il rito e dare soddisfazione ai ragazzi che vestiti con i loro abiti nuovi bianchi e ricamati e le babbucce marocchine se ne andavano in giro per il quartiere come due galletti spennati.

Mia suocera e mia cognata, B e i ragazzi hanno lavorato però tutto il giorno, impegnati insieme nel rito, nella scuoiatura, nella preparazione e poi nella cottura della carne per sé, per i giorni a venire e per i poveri a cui vanno donate in parte.

Hanno lavorato quasi in silenzio, fino a che, verso sera, lavati con una doccia dalla fatica, dalla polvere, dal senso di stupore, e vestiti con gli abiti nuovi, non è iniziato il giro dei saluti e degli auguri.

Dèwenèti

Ball ma akk

Ball nala

Yallah na ñu yalla boole ball

Auguri.

Ti chiedo perdono

E io chiedo perdono a te.

Che Allah perdoni tutti noi.

Gli uomini in giro per il quartiere e le donne in casa, a ricevere i parenti in arrivo e i bambini nel giro delle case.

Fa caldo, ha fatto caldo tutto il giorno ma quando comincia il giro dei saluti è il tramonto e rinfresca: la luna non è piena, ma brilla luminosa.

Un stretta di mano, uno sguardo incuriosito a questa toubab vestita di verde intimidita sul divano di pelle del salone, la spiegazione orgogliosa: “è la moglie di B”, gli auguri a filastrocca come acqua che scorre sui ciottoli, altri auguri alla padrona di casa e si riprende la strada del quartiere.

Mi aspettavo fuochi d’artificio, sabar tutta la notte, chiamate da ogni minareto, quella sguaiatezza tipica delle feste tradizionali di ogni luogo: c’è solo un momento, breve ma intenso, di esplosione gioiosa di scambi di richiami di suoni di esibizioni pavoneggianti.

La giornata ha celebrato un sacrificio, l’alleanza, in silenzio, con rispetto, in pace, rendendo più saldo il legame in una famiglia riunita dopo gli anni di lontananza e in una piccola famiglia nuova nuova che festeggiava la sua prima Tabaski.