basta con le cene multietniche!

expo
nutrire il pianeta
il cibo
la cultura che si veicola attraverso il cibo
il cibo è cura, affetti, legami, tradizioni
credo che questo sia un concetto decisamente universale e incontrovertibile
e spesso, quando si parla di sforzi per l'integrazione tra italiani e migranti, ci si mette a tavola.

il principio è più che condivisibile
credo che dare da mangiare sia l'atto d'amore in assoluto più grande

ma

quante persone conoscete che mangiano kebab anche a colazione e che votano con convinzione un partito razzista che ha più volte (strumentalmente) cercato di far chiudere i ristorantini turchi e che grida beceramente che gli immigrati bisogna aiutarli a casa loro?
e quante ne conoscete che mangiano cinese, giapponese, eritreo senza nemmeno sapere dove mai siano questi esotici paesi?
molto di tutto ciò è merito di anni e anni di sforzi movimentisti di sinistra volti all'integrazione, che ci hanno insegnato ad amare gli involtini primavera, il pesce nigeriano e la yucca e il sushi insieme alle percussioni, al reggaeton e a Oum Kalsoum, senza però aiutarci minimamente a condividere tra persone diverse le differenze reali.

ci siamo messi a tavola per conoscerci, ma non ci siamo conosciuti affatto perchè non abbiamo mangiato insieme, ci siamo limitati a mangiare il cibo gli uni degli altri
è mancato l'amore, in questo atto

non basta mangiare uno il cibo dell'altro per aprire uno spiraglio di coesistenza.
mangiare piatti altrui può annaspare verso una superficiale integrazione, ma visti i risultati e la mancanza di altri gesti, oggi posso dire che non è l'integrazione - che aggiunge, integra, l'esistente con elementi nuovi e li fa suoi - che mi interessa.
mi interessa la coesistenza.
quella cosa per cui oltre a recepire le reciproche novità, integrandole, ci si rispetta e ci si permette di viversi a fianco in pace.

è ora di passare dalle cene multietniche in cui un gruppo di donne nere che non parlano una parola di italiano stanno in cucina e grupponi di famiglie italiane benintenzionate mangiano con le mani, financo! sui tavoli della mensa dell'oratorio, al dialogo, quello vero, quello che passa prima per il rispetto e poi per la valutazione della possibile coesistenza delle differenze.

io sono arcistufa delle cene multietniche, quando poi a scuola le mamme latine parlano solo con quelle latine e quelle arabe solo tra loro e le italiane che sono più svelte e hanno più strumenti e magari sono anche più benestanti e hanno più tempo (ma non sempre) fanno le rappresentanti di classe.
una cena, se non mangiamo davvero insieme, allo stesso tavolo, condividendo il cibo e raccontandoci un pezzetto di vita, non è null'altro che un accumulo di calorie e sapori, niente a che vedere con un gesto sociale e politico che vorrebbe essere significativo.

vi faccio un altro esempio
in questi giorni ho avuto ospiti due ragazze: una modella norvegese vegana necessariamente attenta a quello che mangia e una americana vegana crudista.
in tanti mesi di B&B, con gli altri ospiti, c'era sempre stato il momento in cui offrire un caffè dava il via  alla chiacchiera - un gesto automatico, quante nuove amicizia sono nate dicendo ci prendiamo un caffè? - e non mi ero mai resa conto davvero di quanto mi fosse difficile iniziare un dialogo affettuoso senza un caffè.
l'ho imparato con loro.
frasi inizialmente timide, poi via via più sicure, senza lo scudo del caffè.

noi mettiamo a tavola per parlare e guardarci negli occhi.
è una cosa molto bella.
e mettiamo a tavola anche per prendere tempo e studiarci.
è altrettanto bello e confortante.

ma è profondamente sbagliato pensare che questo basti o che se questo non c'è allora non c'è altra possibilità.

passiamo dalle cene multietniche forzate, allo sforzo, concreto, di fare amicizia con una mamma, una qualunque tra quelle della scuola, con la pazienza di capire il suo italiano imperfetto e la sua scelta di portare l'hijab e magari la sua riservatezza e i suoi occhi bassi che a volte poco si sposa con la nostra caciaronità?
dopo aver fatto questo, allora mettiamoci a tavola.

il pranzo di pasqua

Ecco vedi? ognuno di noi ha fatto il suo pezzetto senza dirselo e tutto ha funzionato: abbiamo una tavola bellissima.

 Giulia sorrideva alla tavola apparecchiata per quindici tra grandi e piccoli, con la tovaglia indiana dei suoi genitori, il centrotavola con le uova dipinte e l'antipasto della nostra nonna.
Era davvero una tavola bellissima ed era bellissimo il sorriso di Giulia.
Sofia stava recuperando i bambini, togliendogli di dosso il fango che aveva ricoperto con loro enorme soddisfazione le colline in quei giorni.
Momo tirava con impegno la coda al cane.
B spiegava a una novenne e a una seienne dove si trova il Senegal e che animali ci abitano.
Mio papà e lo zio Giovanni, nel loro angolo davanti al camino, commentavano le decisioni di Napolitano mentre distrattamente si toglievano di dosso Pietro, che saltando sul divano finiva regolarmente addosso ai due discreti e silenziosi nonni.


Chiara, ascoltandoli dalla cucina, finiva di cuocere il pane e Marco, davanti al forno a legna dietro casa, si occupava dell'agnello.
Alessandro era ai vini, corposi vini umbri della zona del lago Trasimeno.
Caterina controllava e rinforzava il brodo.
Io li guardavo, guardavo quella casa grande, accogliente, profumata di fumo, di legna e di cera, osservavo le reti che mi tiravano e sentivo con gusto quanto fossero dolci.
Assenze e presenze comprese.
La nostra nonna, a Pasqua, preparava l'antipasto in anticipo, perchè alle 11 precise bisognava che tutta la famiglia fosse pronta per uscire per andare a San Pietro a sentire la benedizione del Papa. Solo al ritorno potevano iniziare i festeggiamenti.
Agretti disposti a nido ad accogliere le uova sode, intorno pomodori, maionese e due fette di salamino, è la ricetta della nonna.

Gli agretti ci sono solo a Roma, qui a Milano si chiamano barbe dei frati e si trovano raramente.
Dopo l'antipasto, la nonna aveva preparato i tortellini, con un brodo saporito che rimetteva chiunque al mondo.
E poi l'abbacchio.
Si dice che una volta io, piccola, a messa chiesi a mia mamma: perchè non si dice "abbacchio di Dio, che togli i peccati del mondo, abbi pietà di noi?" ma la risposta si è persa nelle pieghe del tempo e il dubbio di quell'invocazione all'agnello resta.
E così la nostra tavola di questa Pasqua e il nostro pranzo sono stati perfetti, un pranzo come tradizione vuole, con l'antipasto della nonna, i tortellini di carne in brodo e l'abbacchio profumato.
Per chiudere con le montagne di cioccolata delle uova che i bambini erano andati a scovare nel prato e nella stalla, la mattina appena alzati.
E questa volta, dal Senegal, abbiamo aggiunto una ciotola di thiacri.
Perchè le tradizioni sono confortanti ed elastiche e ci piace paciugarle, quando serve.

E mettendo da parte per un momento stonature quotidiane e preoccupazioni, sono stata felice, davvero felice, di quella gioia semplice e pulita che non ti chiedi da dove venga e che sai che fa massa, nel tuo cuore, per i momenti difficili a venire.

la via più veloce per scendere è buttarsi

wacc danu mo si gïn gaaw
la via più veloce per scendere è buttarsi

come dire: semplifica
che detto da una delle culture più complicate che ci siano, è tutto dire.

mio marito me lo dice quando sto "parlando troppo" (uno dei più gravi crimini commessi dalle donne, toubab o meno)
non c'è bisogno di tante parole, di tanti giri, di tanti passaggi
vai dritta al punto

bè se non fosse mai capitato di sentirmi dire una cosa per un altra al solo scopo di farmi stare buona (cosa che non manca di mandarmi in bestia)
se non mi fosse mai successo di rimanere bloccata in un negozio di elettrodomestici a Dakar per quattro ore e passa, in attesa che il commesso andasse a prendere la pila che aveva assicurato di avere dietro il bancone, ma che era andato a cercare in tutto il quartiere, per tornare poi con la lampada (almeno quella) che gli avevo affidato, tutt'ora scarica.
se non avessi mai immaginato, come se ci fossi stata, di sentire i griot cantare il nome di mia suocera, al ritorno dall'Hajj, chiamandola con così tanti aggettivi da far girare la testa
se così non fosse, potrei farmi affascinare, e molto! da questa confortante semplicità

non essendo così, ho potuto farmi una gran bella risata, l'altro giorno, in macchina
e B con me
oggi la condivido con voi

chi abita il cielo intermedio?

capita spesso di essere fermata per la strada da chi vuole vedere il mio bambino, e i complimenti al rospo si sprecano.

io ne sono felice e orgogliosa.
se fossi una mamma senegalese probabilmente ne sarei infastidita e forse anche un po' spaventata: le occhiate e i complimenti potrebbero essere una scusa per lanciare un maraboutage.

magia e fatture, invidia e guerra, jinne cattivi e persone potenti loro alleati, protezioni

il mio bambino può contare sui suoi quattro fratelli invisibili, li ho chiamati io alla sua nascita
chissà se Anglo Patih, Maragio Patih, Bonus Patih e Bonus Patih Ragio, gli spiriti balinesi che affiancano ogni essere umano, vivono nello stesso cielo dei jinne ...

la perfezione della Luna

Ho sentito questa favola tra quelle del nuovo spettacolo teatrale della Compagnia Takku Ligey Théâtre del villaggio di Diol Kadd in Senegal, andata in scena a Milano il 22 giugno 2011 al teatro della Cooperativa Olinda all'ex. op Paolo Pini.
Lo spettacolo si chiama "Nessuno può coprire l'ombra", è di Marco Martinelli e Saidou Moussa Ba, con Mor N’Diaye, Moussa Gning, Abdou Lakhat Fall, Mandiaye N’Diaye e la regia è Mandiaye N’Diaye.

E' una favola della tradizione wolof, che ho trascritto a memoria, probabilmente con molte imprecisioni, ma spero, salvandone il senso.


C'era una volta un villaggio dove nessuno parlava perchè la parola non era la cosa migliore per descrivere tutto ciò che ha creato la natura e la sua assoluta perfezione.

In quel villaggio gli uomini e le donne tutti vivevano in pace, assolvevano ai loro compiti e la notte, dopo il tramonto, quando sorgeva la Luna, si fermavano al centro del villaggio e passavano molto tempo nella sua contemplazione: la luna era bianca e pura e nessuna ombra la oscurava, brillava sopra gli alberi, silenziosa e perfetta, e gli abitanti del villaggio la amavanoe ne erano riamati.

Un giorno, un viaggiatore, passando di lì disse "avete visto com'è bianca e pura la luna?" e quella sentendosi osservata e vergognandosi, si fece subito meno luminosa e il suo volto si coprì di quelle macchie che ancora oggi possiamo vedere.

il battesimo di mariam

il battesimo di mariam, un set su Flickr.

una festa italo senegalese nel miglior ristorante etiope di milano per festeggiare l'ingresso della bimba mariam nella comunità è un evento da registrare per il sapore di spezie e di vento che porta con sè
neem, fataya e beignets su enormi piatti
il lakh viene servito appena si arriva, perchè così vuole la tradizione
bissap, ginger alla menta e limone, ginger all'ananas
e poi riso e agnello e verdure e fortissima salsa di cipolle
la cucina richiede ore di attesa estenuante
i bambini giocano sul marciapiede
fa caldo, ma a chi importa?
mariam è in braccio a tutti modello angelico
tutti chiacchierano con tutti questa famiglia ha unito persone diverse in un grande amore desiderato e condiviso
girano le notizie e ci si commuove anche un po'
siamo uniti, siamo una nuova comunità senza etichette, fatta solo di spezie e di vento

simb

  
ho bevuto l'infuso di scorza e il decotto di radici, mi sono arrampicato sul baobab (proverbio citato da Birago Diop: ascoltando gli adulti se ne assimila la saggezza e si conosce la tradizione)


in piazza per la libertà e i diritti, brescia 27ott07, a photo by nene_nabou on Flickr.

In origine il falso-leone (simb in wolof) è un rito di possessione per liberare l'uomo dallo spirito del leone (gaindè) che si è impossessato di lui durante la caccia.
l'uomo è stato assalito dal leone, ma è sopravvissuto uccidendolo con le sue mani, lo spirito del leone è entrato in lui e solo i marabout possono liberarlo: fino a quel momento lui non può fare a meno di essere un leone, ruggisce terribilmente, mangia solo carne cruda, il suo corpo si ricopre di peli e i suoi passi sono felini.
lo spirito verrà liberato con un rito in cui i tamburi e il potere dei marabout lo faranno uscire dal corpo dell'uomo per tornare, in pace, nella foresta.

Oggi il simbolismo viene utilizzato in diverse manifestazioni folckloristiche, a significare il potere, la forza del popolo e della terra, le radici di un paese che non perde il contatto con i suoi antenati.